Пролог

Сжимаю в руках маленькую коробочку, не веря собственным глазам. Так не бывает! Не должно было быть… это какая-то ошибка!

– Венька, ну ты чего? Заснула там? – слышу голос друга.

– Сейчас. – Прячу в сумку тест и, несколько раз глубоко вдохнув, выхожу из уборной.

– Все в порядке? – беспокоится Гриша.

– Да…

– Идем, нам уже принесли заказ. Пока ты тут заседала мой обед остынет…

Смотрю на тарелку с хваленым стейком, и к горлу подкатываешь тошнота.

– Что-то аппетит пропал.

– Как хочешь, а я жутко голодный. Могу съесть и твою порцию, раз такая капризная. Мясо тает во рту!

– Забирай, – отодвигаю тарелку, отворачиваясь в сторону большого телевизора, только что транслирующего футбол. Теперь там местные новости: что-то про островную жизнь, белоснежные пляжи и отдыхающих. Все как положено райскому местечку с его размеренной, скучной жизнью, где каждое событие как праздник.

– Готова к встрече с отцом? – прерывает тишину друг, пускающий слюни на мой стейк.

– Возможным отцом, Гриша, – поправляю.

Мы уже несколько недель на острове, и поиски моего биологического папы в самом разгаре. И вот скоро я, наконец, должна встретиться с одним из «кандидатов». Наиболее сговорчивым, который сразу пошел на контакт…

Как вышло, что я не знаю собственного отца? По иронии судьбы моя мама, студентка театрального ВУЗА, ездила с труппой в студенческий лагерь на острова. Двадцать лет назад это было почти невероятным везением, и она конечно же не упустила такой шанс, мечтая о  карьере актрисы. Но ее мечте не суждено было сбыться, потому что через девять месяцев после поездки родилась я. Два с половиной килограмма счастья, которое перечеркнуло ее планы и заставило отложить мечту до лучших времён. Но эти времена так и не настали. И теперь у меня есть шанс осуществить мамину мечту… Точнее, был. Пока я не сделала этот чертов тест!

– Эй! Ты чего там рассматриваешь? – Гриша трясёт меня за плечо, вырывая из размышлений.

– Где?

– В телевизоре. Смотришь в одну точку, как будто бы очень интересуешься жизнью местных богачей.

– Богачей?! – повторяю, обращая внимание на сменившуюся картинку и салфетка выпадает из рук. – Можешь перевести, что там написано?

– Завидный жених, состояние которого оценивают в миллиарды евро, принял участие в открытии спортивного детского фестиваля… – дальше не успел прочитать. – Переводит Гриша, – А, погоди. Да. Теперь ясно. Какой-то местный и очень известный миллиардер вышел в свет.

– А что за девушка рядом с ним? Написано?

– Кажется, невеста.

– Ты уверен?!

– Сама знаешь, как я владею местным языком… если бы на английском… – оправдывается профессиональный лингвист.

Но необходимость в переводе отпадает, когда герой программы обнимает девушку, и они целуются на камеру, заставляя мое дыхание сбиться и пуская нервные мурашки по коже.

– Похоже, что да… Можно порадоваться за них, – улыбается Гриша, но заметив выражение моего лица тут же бледнеет. – Венер, ты чего? Тебе-то что за дело до мужика с экрана? Не все ли равно?!

– Я с ним знакома.

– Хм… И насколько близко? – мой друг не дурак, да и на лице все написано.

– Это тот самый парень с пляжа.

– Ух ты. Действительно, красавчик. И?.. Как много я не знаю?

– Две полоски на тесте, Гриша. Я беременна.

1

Некоторое время назад

Чем занимаются обычные люди на море? Загорают, купаются, играют в мяч?.. Конечно! Но это обычные люди. А вот я, Венера Васнецова, приехала на остров вовсе не для этого.

И вот сейчас со всех ног удираю от рассерженной дамы, кричащей на весь пляж что-то на непереводимом местном наречии. Означающем примерно это:

– Грабители! Хватай их!

На самом деле, я не воровка и вообще не преступница! За всю свою жизнь стащила только пластиковую ложку в кафе быстрого питания. И вот эту клетчатую шляпу.

– Давай сюда! Скорее! – Гриша и по совместительству мой сообщник хватает меня за руку и дергает в сторону кустов, распугивая местных кошек.

– Нас поймают!

– Нет! Я все продумал. Шевели булками!

Доверяю ему и припускаю еще быстрее.

– Продумал, говоришь?! И куда теперь?! – внезапно перед нами вырастает глухой забор. Видимо, это часть Гришиного плана. Иначе нам конец…

– Туда! – импровизирует на ходу, указывая в сторону пенной вечеринки, и мы продолжаем бежать. – Затеряемся среди толпы.

Несусь мимо забора, проклиная местную жару, камни под ногами и колючие кусты. Кажется, что за мной гонится целая стая разъяренных женщин.

– Все! Не могу больше!

– Поднажми. Еще пару метров! – обещает Гриша.

Для ускорения мне не хватает последнего рывка. Но когда остается буквально несколько шагов, цепляюсь ногой за огромный булыжник и со всей дури лечу прямо в гущу толпы на танцпол, покрытый пеной.

– Ууу! Еее! – начинают скандировать танцующие. Гремит музыка, со всех сторон льется вода, и я почти тону в массе звуков, теряя из вида Гришу и ориентацию в пространстве.

Эту пенную вечеринку я запомню надолго. А еще я всегда буду помнить противный вкус этой самой пены, которая каким-то образом попала мне в рот.

Пытаюсь подняться на ноги. Музыка на мгновение затихает… Но только для того, чтобы дать возможность диджею крикнуть слово «флешмоб». После чего народ решает последовать моему примеру. А ведь мне почти удалось отползти! Теперь нас много, и мы словно поросята, которые барахтаются в любимой лужице. Кто-то по своей воле, а кого-то случайно занесло общим потоком очень веселого флешмоба.

С третьей попытки мне все-таки удается подняться на ноги. Это хорошая новость. Но есть и плохая: ценная шляпа выпала из рук. И ее нигде не видно. Не видать и Гриши с его суперумным планом. Зато прямо перед моим носом возникает грозная и жутко злая дама, которая сумела найти меня среди толпы.

Она хватает меня за руку и рывком вытаскивает со сцены.

– Полиция! Сюда!

Видимо, сегодня мне предстоит веселая ночка в местной тюрьме. И как объяснить, не зная язык, что я вовсе не воровка?!

Гриша… Ну где же ты? Друг называется…

– Мадам, что происходит? – голос за моей спиной заставляет всех обернуться. Наверное, полиция тут как тут… или у меня есть шанс на спасение?..

– Она украла шляпу! Ее нужно арестовать, – «потерпевшая» сбивчиво объясняет на английском.

– Девушка, это правда? – обращается ко мне все тот же голос. А я так и не поворачиваюсь: боюсь посмотреть в лицо опасности. Но теперь я хотя бы знаю, что он говорит по-русски.

– Я не воровка. Мне нужен был ее муж, а вовсе не шляпа… – выпаливаю специфическое оправдание, а затем все-таки решаю обернуться. И… Очень зря.

Потому что на мое спасение явилось само совершенство в мужском обличии. Ему бы в Голливуде играть героя любовника или петь на эстраде, разбивая девичьи сердца сладким голосом с хрипотцой. Уже вижу, как на сцену летят женские панталоны и плюшевые наручники, ой, то есть медведи.

– Вы хотели украсть чужого мужа? – отрывает меня от воображаемого концерта с ним в главной роли этот загорелый красавчик. Он скептически смотрит на меня, изогнув бровь и едва сдерживаясь, чтобы не рассмеяться. А я заливаюсь краской, потому что предполагаю, как выгляжу я. И положение мое слишком компрометирующее: взлохмаченные мокрые волосы, синяк на коленке и порванные тапочки, облепленные песком и пылью. А я, вообще-то, хорошо воспитана и привыкла все держать под контролем. Особенно когда в поле зрения такие «экземпляры».

– Нет же… это долго объяснять. Просто переведите ей, что я ни при чем. Видите же, что у меня нет никакой шляпы, – показываю пустые руки, покрытые пеной после «купания».

Красавчик переносит взгляд с меня на тараторящую женщину. А затем осторожно берет ее под руку, обворожительно улыбаясь. Местный язык очень быстрый, странный и непонятный. Совершенно не понимаю, что он пытается ей объяснить, но пользуюсь моментом, пока она занята разговором и решаю сбежать.

Но не тут-то было. Делаю шаг и внимание дамы снова на мне. Но теперь она смотрит в мою сторону немного по-другому. А пляжный супермен посылает мне такую улыбку, от которой можно растопить самый большой айсберг на северном полюсе.

– Кис! Кис! – почему-то она решает позвать кошку. Странные люди эти местные… Верчу головой в поисках пушистого создания. И вдруг, ведущий, только что предлагающий флешмоб, подхватывает странное «кис-кис»…

Вот только вместо кошки, ко мне приближается красавчик. И на глазах у всей толпы не раздумывая целует меня со всем своим островным жаром… Обнимает и по-хозяйски кладет руки мне на бедра. Вот, что значит этот kiss. Поцелуй по-английски! Что же он наплел ей про меня?..

Наверное, это от солнца… слишком сильно напекло мою голову! Вместо того, чтобы оттолкнуть и дать пощечину, я, замерев, хлопаю глазами, позволяя ему терзать мои губы.

Наглец целуется очень даже неплохо… Но шок от случившегося сменяется гневом. Спихиваю его руки и отстраняюсь.

– Вообще-то, тебя спасаю! Подыграла бы для видимости… – шепчет, переводя дыхание после горячего южного "кисса".

– Радуйся, что я тебе не залепила ниже пояса… – отвечаю, с вызовом глядя в его глаза и непроизвольно облизывая губы.

– Тебе понравилось. Не отрицай.

– Пошел ты… – говорю, натянув любезную улыбку. Пусть все думают, что это признание в любви! И отворачиваюсь. Народ одобрительно свистит. Диджей врубает популярный трек и с потолка вновь обрушивается стена воды с пеной, маскируя меня под общую человеческую массу. Пользуюсь этим: совершаю новую попытку к бегству.

Протискиваюсь мимо танцующих, чтобы выбраться и унести ноги пока меня не хватились. Но выход на пляж только через бар, да и то, на слишком открытое место… там меня сразу увидят и, чего доброго, вновь начнут обвинять в воровстве. Попробую выйти незаметно через запасной выход. Если я все правильно понимаю, то он где-то там, в глубине.

Прохожу свалку стульев и столиков, несколько дверей в хозяйственные помещения. И вот она, моя свобода.

Но нет. Все не так просто.

– Куда намылилась, красавица? – за углом меня перехватывает новый знакомый. И его игра слов звучит слишком актуально. Ведь я по уши в пене.

– А тебе то какое дело?! – ответ выходит грубее, чем я планировала. Но слово не воробей…

– Сама как думаешь? Как минимум жду благодарности…

– Спасибо, – делаю шаг, чтобы его обойти, но тут же оказываюсь прижата к стене. Оцениваю свое незавидное положение: темный угол, где меня никто не найдет… кричать бесполезно: слишком громкая музыка. – Отпусти, пожалуйста. Меня будут искать.

– Кто? Люди, у которых ты стягивала ценные вещи на пляже? – прищуривается. Ощущаю приятный запах свежести. Приятный парфюм…

– Сколько раз повторять?! Я не воровка!

– Докажи.

Высовываю язык, заставляя его рассмеяться.

– Вывернула бы карманы, да вот незадача! Их на моем бикини нет…

– А там? Есть что-нибудь? – опускает глаза на зону декольте. Ну сейчас он точно получит по наглой физиономии.

И чем бы кончилась наша перепалка одному Посейдону известно, но в темноте коридора мелькает фигура местного официанта.

Он замечает нас и громко смеется, подмигивая наглому красавчику. Они перебрасываются парой слов и мне наконец удается вырваться из захвата.

– Ладно, будем считать, что я не поверил. Хотя на воровку ты и правда непохожа.

– Значит, могу идти? Или отблагодарить тебя за позорный поцелуй у всех на глазах звонкой пощечиной?

– Не надо… лучше давай повторим.

– Обойдешься.

– Все равно ты никуда не пойдешь.

– Это еще почему?

– Сначала расскажешь мне, зачем стащила шляпу, если рядом с ней лежали более ценные вещи.

Закатываю глаза. Точно решил сделать из меня преступницу.

– Ладно. Я расскажу. Хочешь, верь, хочешь, нет. Но для начала давай выйдем отсюда, – киваю на угол.

– Ок. Пошли. Угощу тебя коктейлем.

Мы располагаемся за одним из столиков, скрытых от посторонних глаз. Мне приносят красивый кокос с трубочкой, наполненный чем-то похожим на ананасовый сок со сливками. Вкусно.

– Итак. Я весь внимание.

Поднимаю глаза, делая вид, что не понимаю, о чем речь.

– Рассказывай. Зачем ты забрала шляпу?

– Чтобы сделать тест ДНК. Это была репетиция.

– Чего?! – Красавчик фыркает, едва не расплескав свой сок.

– Мне нужен волос чтобы сделать тест. ДНК, – говорю медленно по слогам.

– Вау. У меня были разные предположения на этот счет… Но до такого я не додумался. Ты из службы разведки? – смеется.

– Нет конечно. Это лично для меня.

– Но почему именно шляпа? Не тапки, не плавки, не носки… – продолжает меня подкалывать.

– На что мне его тапки?! – теперь мой черед удивляться. – Со шляпы хотя бы волос можно снять. Не лезть же ватной палочкой в рот к незнакомцу?!

– Странная ты девушка… С чего вообще решила, что там останется его волос? И что по нему можно сделать анализ? Может, эту шляпу носила та тетка? Или их собачка…

Сжимаю губы. А ведь он прав.

– Видела такое в кино, – говорю в свое оправдание.

– Мда… – красавчик хмурится, недоверчиво смотря на меня. – Подожди… Предположим, что все так. Но зачем тебе тест?

– Я ищу на острове своего отца.

Повисает пауза. Занимаю руки коктейлем, чтобы не выдать своего волнения.

– О… Да тут много кандидатов… Ты собираешься воровать шляпы у всех местных мужчин? Можно поступить проще…

– Правда? И как? Есть пара советов от эксперта? – начинаю злиться.

– Может быть, для начала попробовать спросить прямо?

– Как ты себе это представляешь?! «Здравствуйте, я ваша дочь» или «вы, случайно, не мой папаша?» – вконец выхожу из себя. Советчик нашелся…

– Ну не так прямо…

– Посмотрела бы я на тебя в своей ситуации.

– Помочь? Можем вернуться к той женщине вместе. Я переведу твой вопрос, чтобы тебя правильно поняли.

Не понимаю, шутит он или говорит серьезно. Но, конечно же, снова туда я не сунусь. Ни одна, ни с кем-то другим.

– Спасибо за помощь, но нет. Мне пора идти.

– Куда?

– Воровать другие шляпы, конечно. Пока не найдется нужная. Куда же еще, – цежу.

– А… Действительно. Иди. Но в следующий раз на мою помощь не рассчитывай, – бросает пляжный красавчик и собирается возвращаться к работе, наверное… Я ведь о нем ничего толком не узнала. Что делает на этом пляже? Кто он? Спасатель? А может быть, работает в баре? Или вовсе… отдыхающий?

Да и какое мне дело?

– Следующего раза не будет, – бубню, украдкой посматривая на его идеальную загорелую фигуру. Наверное, все-таки местный, слишком хорошо знает язык и обитателей. «Спасатель Малибу» нашелся…