Издание электронной книги:

Проект электронного книгоиздания «Атанор» (atanor-ebook.ru)

2020

© Холодова Н. В., Толстова Н. В., Бастракова Т. В., наследники, 2020

© Верстка, дизайн обложки. ИП Бастракова Т. В., 2020

Способный спасать

Каждому из нас знакомо чувство внезапного прозрения в момент, «когда ты загнан и забит людьми, заботой и тоскою», но вдруг, отстранившись от суеты и обыденности привычного течения жизни, ты благодарно осознаешь, что «жить на свете стоит», «а мир – прекрасен, как всегда».

Именно такое ощущение и обновления, и одновременно возвращения к своим истокам я испытал, впервые познакомившись со стихами Владимира Бастракова по его первому сборнику стихов «Вослед…», и я уверен, что если его строки так смогли повлиять на меня, «объевшегося рифмами всезнайку», то Владимир Бастраков – «поэт, и поэт истинный».

Искушенный читатель, конечно, найдет в его стихах и стилевые погрешности, очевидные длинноты, но они даже вместе с кажущейся архаичностью рифмовки и узнаваемостью метафорического строя его лирики в целом не уничтожают главного впечатления от его стихов: подлинности авторского переживания и индивидуальности авторской интонации.

Владимир Бастраков продолжает и развивает достижения русской поэзии, явленные в творчестве Пушкина и Лермонтова, Тютчева и Фета, Блока и Есенина, и, несмотря на кажущуюся ныне исчерпанность традиций русской лирики ХIХ – начала ХХ века, доказывает ее жизнеспособность.

Стихи Владимира Бастракова предельны в своей откровенности, они касаются таких сторон духовного и душевного бытия, которых человек, не подчиненный в жизни диктату поэзии, старается не затрагивать, чтобы не погрузиться в страшный внутренний хаос, грозящий ему потерей цели и смысла существования.

 
«Куда хочу, стремлю свой бег
И коротаю бегом век,
Мне лишь метель поёт
В ночи свои сказанья,
И, усмиряя духом плоть,
Благодарю Тебя, Господь,
Что Ты бессмертие
Не дал мне в наказанье…»
 

Поэт, тягостно, трудно размышляя в своих стихах над вечными вопросами, создает произведения, являющиеся ему утешением, да и не только ему.

Самые сложные вопросы, самые мрачные впечатления от жизни, преображенные, гармонизированные в творческом процессе и явленные в виде стихов, становятся для Владимира Бастракова способом примирения с действительностью и, в конечном счете, смыслом всего существования.

 
«Когда же под горлом без роздыха
Полощется злоба стихий,
Глотками бесценного воздуха
Становятся в жизни стихи…»
 

Дорогой читатель! Внимательно и неторопливо знакомясь с творчеством поэта, ты поймешь, насколько тяжело ему в мире, но ведь именно своим поэтам обязаны люди тому, что они за всю свою историю все-таки прошли огромный путь познания своего истинного происхождения и предназначения.

Стихи Владимира Бастракова могут помочь в минуты отчаяния и безверия ощутить, что всегда есть пути спасения в нашем «прекрасном и яростном мире».

Владимир Терехов,

председатель правления Нижегородского отделения Российского союза профессиональных литераторов, заслуженный работник культуры России

Об авторе

От «А» до «Я» вся жизнь моя

Вошла в канву четверостиший,

А в них дожди стучат по крыше,

Да под луной в снегах поля…

Бастраков Владимир Анатольевич

1946‒2016 гг.

Владимир Анатольевич Бастраков родился и прожил всю жизнь в Нижнем Новгороде. Закончил радиофизический факультет Нижегородского государственного университета. Более 35 лет проработал в Научно-исследовательском институте измерительных систем имени Ю. Е. Седакова. Дочери, Наташа и Таня, выросли.

Остались стихи…

Поэт о себе:

О себе (от третьего лица) могу сказать лишь несколько слов:

«Он казался всем весьма состоятельным человеком, ибо легко, не считая, тратил на свои прихоти даже последние деньги, хотя на самом деле почти всегда был беден как церковная мышь. Но никто не догадывался об этом…»

«При всей своей внешней бездеятельности, лености и колоссальных растратах отпущенного ему времени он всегда много и напряжённо работал своею душой, теряя иногда при этом всякое чувство меры и грани реальности. Но никто не знал об этом…»

«В нём странным образом всегда уживалось как будто бы два абсолютно различных человека: один – весёлый, общительный, добродушный, любящий пошутить в любой компании, и другой – молчаливый, предпочитающий уединение и внутренне всегда почему-то весьма печальный. И все могли видеть это по его стихам…»

Вослед…

1972‒1998

«Вослед ушедшим поездам…»

 
Вослед ушедшим поездам…
Вослед звезде, в ночи угасшей…
Вослед истаявшим годам…
Вослед надежде, нас не спасшей…
 
 
Вослед ушедшим из времён
Моей судьбы в час неурочный…
Вослед их шёпоту имён,
Что потревожит сон полночный…
 
 
Вослед листве нагих дубрав
Под моросящим серым небом…
Вослед всем тем, кто был не прав
И виноватым в этом не был…
 
 
Вослед былому свету дня,
Что потерял вдруг очертанья…
Вослед всему, что для меня
Уже за гранью ожиданья…
 

I. Жёлтые листья

Сентябрь 1972 – март 1974

«Тоскует сердце одинокое…»

 
Тоскует сердце одинокое,
За сотни вёрст меня зовёт —
Туда, где моря синь широкая
И где печаль моя живёт.
 
 
Но обо мне она не думает
И не меня у моря ждёт,
И ночью тёмною, безлунною
Она меня не позовёт…
 

«И вот последнее "счастливо"…»

 
И вот последнее «счастливо»,
И вот последнее «прости»…
Всё, что так дорого, так мило,
Уносят в прошлое пути.
 
 
Они проносятся сквозь время,
Из книги жизни рвут листы,
И оставляют нам лишь бремя
Тоски, несбывшейся мечты…
 

«В бабье лето так и кружит…»

 
В бабье лето так и кружит
Ветер жёлтою листвою,
И осенней, синей стужей
Дышит небо надо мною.
 
 
Светит солнышко неярко,
Пролетают облака,
Мне ни холодно, ни жарко,
И дорога мне легка.
 
 
Протянулися ветвями
Вверх берёзы до небес,
Я приехал за грибами
И ушёл в осенний лес.
 
 
У берёзки белоствольной
В тишине я посижу,
Одиночеством довольный
На дорогу погляжу.
 
 
Ту пустынную дорогу
Стережёт печальный клён…
Гонит ветер прочь тревогу —
Ни в кого я не влюблён.
 
 
Это сердце обманулось,
Это вёсны нашептали,
Что любовь ко мне вернулась,
Что в тебе мои печали.
 
 
Всё прошло, всё отлетело,
И мне прошлого не жаль.
Я осине пожелтелой
Изолью свою печаль.
 
 
Красотой осенней, пышной
Я любуюсь не спеша,
И печаль ушла неслышно,
Успокоилась душа.
 
 
Надо мною неба просинь…
Вёсны, вёсны! Я не с вами.
Ухожу один я в осень
Без корзинки за грибами.
 

«Почему же пишу я стихи?…»

 
Почему же пишу я стихи?
Сам не знаю, но всё же пишу.
Хоть корявы они и плохи —
Сам себе я в них что-то скажу.
 
 
Трону чувства глухую струну,
Боль утихнет, строке отдана,
Пусть я строчку всего лишь черкну,
Но на сердце мне ляжет она.
 
 
Мне хотелось бы письма писать
И подолгу на них ждать ответ,
Чем вот так вот стихи сочинять,
Точно зная: ответа им нет.
 
 
Мне хотелось бы просто молчать
И склониться губами к руке,
Чтоб без слов ты смогла всё понять,
Чтоб не быть от тебя вдалеке.
 
 
Но судьба начертала иначе,
А иначе я жить не могу.
Потому лихорадочно скачет
Моя мысль со строки на строку.
 
 
Потому и пишу я стихи,
Потому мне в ночи не до сна —
Пусть корявы они и плохи,
Но звучит во мне чувства струна…
 

«Угас костёр, и ночи тьму…»

 
Угас костёр, и ночи тьму
Ему уже не разорвать.
Раз он не нужен никому,
Зачем же угли раздувать?
 
 
Зачем же трепетной надеждой
Питать огонь своей души?
Пора забыть, что было прежде,
Пора все угли потушить.
 
 
Мне не начать уж всё сначала,
Далеких дней пора прошла…
Мне море сказку прошептало,
Что здесь со мною ты была.
 
 
Я помню, как волна вползала,
Шурша и пенясь, на песок
И осторожно отступала,
Едва коснувшись твоих ног.
 
 
И, поборов души смятенье,
В упрямстве пламенном своём
Поймал я краткое мгновенье,
Когда остались мы вдвоём.
 
 
Сомненья боль в висках стучала,
Как леденящая вода,
Тебя спросил я: «Ты скучала?»
В ответ ты прошептала: «Да…»
 
 
В волненье сердце трепетало,
С надеждой билось в унисон,
Оно ведь, бедное, не знало,
Что та надежда – только сон…
 
 
Осенний ветер завывает,
В его мелодии – тоска.
Я почему-то, сам не знаю,
Жду телефонного звонка.
 
 
Он прозвенел в моей прихожей —
И в сердце болью прозвучал —
Такой зовущий и тревожный,
Но я не встал, я промолчал.
 
 
И не услышал голос милый,
И слов привета не сказал,
Душа металась, больно ныла,
Но я молчал. Но я молчал.
 
 
Нам не начать с тобой сначала,
Ушла любовь, и ты ушла.
Шептало море: «Я скучала…»
Шептало море: «Я ждала…»
 
 
Мне столько раз твой образ снился,
Я жил, от всех печаль тая…
Прощаясь с морем, я простился
С тобой, любимая моя…
 

Северное сияние

 
Во льдах, в ночи над Волгой вился ветер,
Всполохов алых отблеск был далёк…
Казалось, больше нет на свете
Ни счастья, ни любви и ни тревог.
 
 
…Мне не изгладить в памяти ту ночь,
Когда, как в чудном и прекрасном сне,
Минуты и часы летели прочь
И ты склонилась ласково ко мне.
 
 
Рука с глубокой нежностью касалась
Твоих волос, колючих стрел бровей,
Щека к щеке теснее прижималась,
И сердце билось всё сильней, сильней.
 
 
Так получилось всё, так вышло всё само —
Без всяких слов, как трепет, как желанье —
Так русла два сливаются в одно,
В одну реку, в единое дыханье.
 
 
И, разорвав всей прошлой жизни нити,
Я так хотел поцеловать тебя!
Но ты шептала мне: «Не надо… Спите…
Спи…» – поправляла ты сама себя.
 
 
Но мог ли я уснуть в тот чудный час,
Час исполнения желания, мечты,
Когда весь мир вокруг исчез для нас,
Когда весь мир была лишь только ты.
 
 
Ты улыбалась грустно и светло,
И новый день уж над землёй вставал,
Морозным утром он смотрел в окно,
Где счастье я в своих руках держал.
 
 
Мне не изгладить в памяти ту ночь,
Когда, как в грустном и прекрасном сне,
Минуты и часы летели прочь
И ты склонилась ласково ко мне…
 
 
Над ледяной пустыней вился ветер,
Всполохов алых свет давно пропал.
Увы, я знал: всё, что имел на свете, —
И счастье, и любовь – всё потерял…
 

Январь 1973