Звонок в дверь и мне даже хочется зажмуриться от страха, хотя рука Кирилла должна меня поддерживать. Но не получается. Мне боязно…
Потому что я не знаю, зачем я здесь. Хотела ведь отказать. Отговаривала себя весь день, но все равно стою неловко, улыбаясь «клину», и жду, когда откроется дверь.
Может быть потому что я сумасшедшая? Может, несмотря на предательство я все еще люблю Марка? Может мне хочется хоть раз заглянуть в ту часть мира, что я не успела познать?
А теперь из-под ног уходит земля, когда вижу одну из самых красивых женщин страны. Невысокая, тоненькая, с мягким овалом лица и высокой прической. Анна Сладенькая, известная балерина, жена хирурга и мать прекрасной девочки. В журналах её образ превозносят. Говорят, как хорошо она живет. Но даже сейчас в глазах её я вижу, что не так далось легко то, что она имеет.
А еще я чувствую напряжение со стороны Кирилла. Оно буквально обволакивает меня, особенно чувствуется, когда руку на талии словно нагрели у батареи.
Но молчание быстро разрушает голос Анны. Приятный, почти нежный.
– Когда ты сказал, что придет друг, мы ждали друга, а не очаровательную девушку, – улыбается она мне, и хочется ответить на улыбку. – А имя у друга есть?
– Даша, – отвечает Кирилл и подталкивает меня в прихожую. И все бы ничего, но мое имя словно сгущает недоброжелательность Анны в недоумение.
– Что-то не так?
– Все прекрасно! – тут же меняет она лицо, как по щелчку пальцев. – Ну что же вы стоите! Мама! У кого сегодня праздник? Кирилл девушку привел!
На встречу выходит женщина лет пятидесяти. Не молодая, но нравится она мне гораздо больше матери, тратившей на себя мою годовую зарплату помощника повара.
– Даша. Ты не представляешь, как я рада тебе, – обнимает она меня и шепчет на ухо. – Если честно, я уже подозревала, что Кира гей.
Я откашливаюсь, делая большие глаза.
Пока Кира снимает обувь, протягивает подарки Анне, шепчу в ответ:
– У меня есть друг гей. Он уже Киру проверил. Натурал…
– Я надеялась, проверкой займешься ты сама, – Маргарита Павловна смеется и подталкивает меня в гостиную. Сначала на встречу выходит крупный мужчина с темноволосой девочкой на руках.
– Даша, это мой друг…
– Жених… – поправляет он.
Я улыбаюсь с неловкости матери, потому что помню рассказы Марка. Она долго была одна.
– Сергей. – представляется мужчина. – А это Лелька.
– Очень приятно, – улыбаюсь я, чувствуя, что мышцы лица скоро заноют, и вдруг щеку начинает припекать. Поворачиваю голову и натыкаюсь на внимательный взгляд мужа Анны. Вижу его впервые, но как выглядит известный хирург страны, знают многие. Короткие светлые волосы, острые черты красивого лица. И судя по взгляду весьма и весьма циничен.
– Добрый вечер, Даша. Как вы?
– Я? – странное чувство, как будто пришла на прием к врачу. – Нормально. А вы как?
Моя фраза меня успокаивает, а Роман даже усмехается. Кивает удовлетворенно.
– Неплохо, неплохо… Кирилл… – тот уже сзади, выдвигает для меня стул, чтобы сесть за уставленный разнообразными блюдами стол. – Поговорить не хочешь?
– Я хочу поесть. Поговорить мы всегда успеем, правда, Даша?
У меня возникает ощущение, что я нахожусь на медицинском симпозиуме и не могу разобрать ни одного термина. И только эти двое могут мне что-то объяснить, но предпочитают не делать этого.
Ужин проходит вполне приятно, я впервые нахожусь в такой дружной семье, где даже маленьким девочкам дают слово. Но я все равно чувствую, что Кириллу здесь некомфортно.
– Все нормально? – спрашиваю я Кирилла после того, как убрали горячее.
– Конечно. Расслабься. Тебе сегодня на тренировку во сколько?
– В семь, но я не хочу тебя отрывать от семьи…
– О, Даша! А что за тренировка? – спрашивает Аня, попивая чай, и я стараюсь незаметно убрать кусок торта. Потом под взглядами неловко откашливаюсь.
– Мой друг Паша. Тот самый гей, – улыбаюсь я имениннице, – втянул меня в настоящую секту. Они тянут из меня деньги, заставляют покупать костюмы для выступлений.
– ТОДЕС, – предполагает со смешком Аня, и я весело киваю. – Но судя по горящим глазами тебе все это очень нравится.
– Безумно! Я когда-то занималась баскетболом, но танцевать оказалось куда интереснее.
И эффективнее для фигуры.
– Баскетболом? – удивляется Аня, пока остальные поедают торт, переводит взгляд на Кирилла. – Как интересно… Но танцы – это здорово… Я тебя прекрасно понимаю…
– Только если не заниматься ими профессионально и в ущерб семье… – как бы невзначай говорит Роман, и все смеются. Кроме Ани.
А я получаю удовольствие от перепалки супругов. Судя по всему, далеко не первой.
Это мило. Я не помню, чтобы наши семейные праздники или ужины проходили вот так уютно и тепло. Мне хочется улыбнуться Кириллу, но он внимательно наблюдает за супругами. И только через пару мгновений замечает мой взгляд. И делает вид, что все нормально. Нормально ли?
И почему мне это так неприятно, словно моё появление здесь часть какого-то тайного плана. Но мне не хочется думать о плохом, особенно, когда рядом такие чудесные маленькие девочки. И я бы полностью погрузилась в эту гостеприимную атмосферу, если бы не ощущение, что здесь не хватает одного члена семьи. А я влезла туда, куда не должна.
А еще гложет жажда посмотреть комнату Марка.
Почему мне кажется, что именно для этого я здесь. Увидеть место, где он рос, развивался, становился ублюдком. А главное понять, почему Кирилл не такой. Почему они – близнецы – выросли настолько разными?
– Можно мне… – врываюсь в разговор, скашивая глаза в сторону прихожей, и Аня подскакивает…
– Конечно! Пойдем, проведу экскурсию!
Она дожидается, когда я встану из-за стола, потом показала спальню мамы и Оли, кухню и наконец спальню близнецов.
Я минуты две стою и смотрю на подростковые плакаты фильмов, которые мы с Марком пересмотрели раза по два. На гитару, чуть более старую, чем в его квартире.
Где же ты, Марк? Уехал в Штаты, как и планировал? Или помчался покорять российские города своим обаянием? И когда, черт возьми, ненависть к тебе перерастет в желание не видеть тебя никогда? Почему каждая встреча с Кириллом волнует сердце ровно до того момента, когда он открывает рот. Что же в тебе такого, Марк? Что в тебе такого! – кричу внутри себя и чувствую, как эмоции готовы вырваться наружу.
Дергаюсь, когда плеча касается рука.
– Все в порядке?
– Да, да, – смахиваю я слезы. Стоит снова психиатра посетить. Она говорила, что Марк болезнь. Но кажется, я нашла не то лечение. – Задумалась…
– Ты ведь знаешь Марка? – спрашивает Аня в лоб и заглядывает в глаза. А я в ее. Почти такие же, как у Марка. Больно. Господи, как же хочется соврать.
– Думала, что знаю…
– Вот же ж… Если честно, я мало, что понимаю. Да и представляла тебя иначе…
– Представляла? Марк говорил обо мне? – зачем ты спрашиваешь? Зачем лезешь в это? Зачем смотришь на два одинаковых дивана, гадая, на каком из них мог спать Марк.
– Два раза, – вырывает меня из гипноза Аня. Огорошивает, если честно, словами. – Первый, когда спрашивал, что тебе купить для игры в баскетбол. Для груди. Потом снова, когда рассказывал, что ты сильно на него обижена…
Тело наливается свинцом. Голова кружится, и я закрываю глаза, погружаясь в омут прошлого… Мне нужно отпустить его, а я только в ловушку себя загоняю. Обманываюсь, смотря на Кирилла, как на Марка. На Марка, который не Марк. Хочу еще немного побыть с ним, пусть даже вот таким обманным путем. Глупо… Но я сумасшедшая, мне можно. Можно… Даже справка есть…
– Аня… Вы меня извините… И перед мамой извинитесь… Мне нужно идти, – только не плачь, просто уйди из этой квартиры, просто забудь дорогу сюда. Марка. Марка в виде его брата близнеца. Это не лечение, все становится только хуже.
– Даша…
Я останавливаюсь перед дверью, уже не могу повернуться. Слезы ручьем.
– Ты очень красивая…
– Да… – хриплый смешок. – Только красота счастья не приносит. Оказывается.
– Не приносит, – соглашается Аня, и я все-таки вырываюсь из квартиры. Дышать в подъезде легче, в окна задувает предгрозовой ветер. Бегу по лестнице вниз. Четвертый. Третий. Второй. Звук низких каблуков как стук отчаявшегося сердца. Так громко, затуманивая сознание. А впереди темнота.
И я со всего размаха врезаюсь во что-то твердое, отталкиваюсь как от стены, но не падаю. Сильные, крупные руки держат плечи, и я утыкаюсь носом в мужскую грудь в тельняшке. Ощущаю сильный запах пота и отстраняюсь.
– Извините, – прошу я и выбегаю из подъезда. На тренировку. В танцы. Там легче. Там можно забыться и не думать о том, какой дебильный поступок совершила, придя в чужую семью на праздник. Придя в дом Марка. Обманывая себя в желании еще хоть немного побыть с ним. Пусть даже эфемерно.
Звонит Кирилл, и я сразу беру трубку. Неудобно вышло.
– Даша…
– Кирилл, прости, стало плохо, давай завтра поговорим.
Лучше никогда…
– Сегодня. Заберу тебя после тренировки и поговорим… – отрезает он, и я слово не успеваю вставить, как он шумно выдыхает: – Е*ануться… Даш, я перезвоню…
Отключается резко, и смотрю на телефон в недоумении…
Кирилл не матерится. Никогда. Ну вот совсем. Недавно в нас въехала машина, и мужик вёл себя откровенно по-хамски. Кирилл просто вызвал нужные службы и слова против не сказал. Не возмутился, не дал ему в нос. Мне тогда казалось, что мужик этого заслужил.
Поэтому мат от Кирилла – это странно. И причина должна быть очень веской. Вот прям очень.
Вы знаете, что такое музыка? Она звук нашей души. Он может быть нежной, как перелив струн. А может быть грубой, как удар бита.
И порой музыка может заглушить боль, мысли, людей. Порой она вдохновляет на открытия, порой заставляет ностальгировать.
Меня музыка заставляет оживать. Двигаться. Не думать о плохом. Она вторгается в мое тело импульсами, вынуждая двигаться в определенном ритме и наслаждаться каждой нотой. Именно это происходит со мной сейчас. В огромном зале, полном единомышленников и зеркал.
И в них отражаюсь я, с влажной от пота кожей, улыбкой в пол лица, действующая слаженно, четко по композиции. Мельком думая о том, что бы сказал Марк, увидев меня такой.
И мне все это нравится. Только заставить себя выступать не могу. И даже уловки тренера Димы, который выставляет меня в первый ряд из четырех, не помогают.
– Дима, ты зря стараешься.
– Ничего не хочу слышать. Моя задача сделать выступление удачным, ты отлично двигаешься, остальные тянутся за тобой.
– Слишком быстро… – топчусь я на месте и невольно заправляю влажную прядь за уши. Ощущение после тренировки не передать словами. Тебя словно выжали как тряпку, но при этом сполоснули в эндорфинах.
– Ты занимаешься почти год. Пропустила уже два концерта. Я не могу оставлять тебя в группе и не использовать такой ресурс…
– Да просто пригласи ее на свидание, – кричит вдруг кто-то из группы, и я, не сдержавшись, показываю неприличный знак.
– Это, кстати, идея. Мы после концерта обсудим это? – спрашивает меня Дима, и я увожу взгляд на его длинные волосы. Мне жутко неудобно. Не только потому что боюсь выступать, а потому что не готова к столь пристальному вниманию.
– Я плохая компания…
– Зато весьма сексуальная, – хмыкает Дима, и я невольно улыбаюсь. Ну… приятно. Приятно, нечего сказать. Внимание даже не Марка-Кирилла, а совершенно постороннего взрослого парня, да еще и тренера, который видел, каким бревном я сюда пришла.
Не успеваю ответить, как щеку начинает жечь огнем, и я резко поворачиваю голову в сторону двери. В проеме никого нет, но я точно ощущала взгляд. Прям точно.
Может Кирилл решил зайти прямо сюда? Устал ждать?
Неловко улыбаюсь Диме и бегу к окну.
Ну точно. Вольво. И Кирилл сбегает с крыльца. Перед тем, как сесть в машину, он бросает на наше окно нечитаемый взгляд, и я снова вспоминаю, что он сматерился.
Дико любопытно – почему.
– Ты ему так и не даешь? – спрашивает Паша, оказавшись за спиной. Я пожимаю плечами.
Я думала об этом. Думала о том, чтобы сравнить… Но не знаю. Возле Кирилла мое тело спит. А он ничего не пытается делать, чтобы его разбудить.
– Он особо и не просит.
– А если…
– Паша, угомонись. И вообще. Лечение не помогает. Все только хуже. И я прекрасно знаю, что, если у нас дошло бы до секса, я обязательно вспомнила бы Марка. Думаешь, это красиво по отношению к Кириллу?
– Не думаю, что они в сексе одинаковы. Да и второй был бы внимательным и нежным…
– Все, Паш… – от его внимательности и нежности, откровенно говоря, уже тошнит. – Закрыли тему. И вообще, сегодня я решила поговорить с Кириллом и закончить этот фарс…
– Ну и дура…
– Дурой я была, когда думала, что это поможет мне забыть Марка. Вон Дима еще может помочь… – смотрю я на тренера и отвечаю на его подмигивание улыбкой.
А потом все-таки бегу в раздевалку. Надеваю свое платье, но из-за влажной кожи оно стало сидеть некомфортно. Слишком тесно и грудь на выкате, но я прикрываюсь легким блейзером и, осмотрев себя в зеркале, остаюсь довольной. Со всеми прощаюсь. Останавливаюсь рядом с дверью, где Дима показывает движение Катюшке, и понимаю, что он тоже не «клин». Не хочется мне становится частью его гарема.
Лифт. Тяжелая дверь. Улыбки членам секты. И вот я уже смотрю на блестящий чистотой синий Вольво, который в темноте кажется черным.
Жду, когда Кирилл по обыкновению выйдет и откроет мне дверь, но он лишь кивает, почти не глядя.
– Залезай.
Это странно, но, кажется, он с ужина в не духе.
Сажусь в машину и продолжаю ощущать то самое напряжение, что мешало наслаждаться праздником.
– Как все прошло?
– Нормально… – коротко и ясно
– Мне кажется, тебе было некомфортно, – вслух размышляю и выбираю трек на магнитоле. Музыка снимет натянутость. У нас с ним разные вкусы, он любит джаз, фолк, французский реп. Я же продолжаю угорать по обработанной рок-классике и попсе. Но он обычно дает мне слушать то, что я хочу. Сегодня наоборот я включаю его любимую мелодию лунной сонаты. Но стоит мне убрать руки, как он резким движением обрывает мелодию.
Ну что ж, тишина и звук мотора тоже хороши…
– Поделишься причиной своего настроения?
О проекте
О подписке