Отзывы на книги автора «Борис Васильев»

Удивительно точно умеет Васильев бить в сердце. Абсолютно по-разному, и при этом всегда очень метко. Военная его проза, вызывающая не только печаль или скорбь о так страшно и так неправильно, несправедливо погибших, но и совершенно искренние слезы, известна всем. А вот его исторические романы, в числе которых и сага об Олексиных не столь известны, а жаль. В этих книгах Васильев взывает не только к сердцу, но и к разуму, представляя нам главных героев, которым постоянно приходится выбирать - между жизнью и смертью, положением в свете и уважением к себе. И в любым спорных моментах они стремятся не потерять главное - самих себя.

Итак, на дворе семидесятые годы девятнадцатого века. И встречаем мы потомков того самого Олексина - картежника и игрока. Братья и сестры Олексины - Варя, Гавриил, Василий, Федор, Маша, Иван, Володя. Это не все, есть еще и младшие, но им в этой книге пока нечего сказать. И вот эти молодые люди - такие разные и такие похожие вступают понемногу в большой мир, пытаясь жить своим умом, своей честью. Какими бы разными не были их взгляды на жизнь, в них легко можно узнать братьев и сестер - выходцев из одной семьи. И совсем не по запаху кислых щей, не то вы говорили, батюшка, Иван Гаврилович, не те слова нашли. По стремительно ускользающим из этого мира понятиям чести, порядочности. По неспособности совершить подлость.

Да, все они романтики, даже если и пытаются придавать своим рассуждениям какой-то взрослый скептицизм. Романтики пока, в силу молодости, в силу счастливой и беззаботной юности. И жизнь не даст им времени спокойно перерасти самим эту детскую восторженность - жестко, если не жестоко, будет перемалывать их в своих жерновах, из которых выберутся, к сожалению, не все.
Сурово будет лечить она их идеализм - петлей на шее, ударом полена по затылку, побоями до смерти. Но не избавит никогда от главного - от попыток найти себя в этом мире, свою "торбочку":

У каждого своя торбочка, и как наденешь ее, так и до смерти не скинешь. Поэтому ошибиться нельзя: надо по плечам брать, по силам мерить.

От попытки понять не только "что я делаю", но и "правильно ли я поступаю? прав ли я". Мучительные эти размышления и споры с самими собой, с окружающими должны в конце концов привести каждого к истине, но приведут ли?

И все поиски правды или истины, свободы или справедливости, чести или долга Васильев заканчивает вечным русским аргументом, который, пожалуй, перевешивает все наши недостатки и метания. Как ни горько, ни ни страшно, ни жестоко это признавать - лучше всего мы умеем умирать. За Родину, за свободу, за друзей.

Спойлер, если кто-то будет читать эту книгу, как приключенческий роман

Иду, Фок

- выкрикивает Брянов и распятый девятью турецкими штыками все же не выпускает из рук сабли.

Держись, Брянов

- шепчет Тюрберт и дергает спуск, обрекая себя на смерть, но давая шанс своим, отбросить турок от берега.

Царь забыть может - Россия бы нас не забыла...

отмахивается от утешений обделенный наградой Скобелев. И от этой мысли становится печальней всего, ибо забыла. Скольких своих героев забыла Россия?

Читая первые 20 страниц этой книги, я постоянно пыталась отвлечься, разгрузиться, осознать прочитанное. Каждый раз я с силой отрывала глаза от текста и, как будто в этот момент происходило невообразимое волшебство, мысленно проговаривала: вот это книга! Не знаю почему, но меня просто распирала радость изнутри. Даже описать ничего было не возможно: ни содержания, ни полученного удовольствия, - как их можно было бы описать другими словами? Как можно было бы уложить все это в другой форме?

Он рассказывал о таком родном и понятном, но это заставляло трепетать сердце внутри. Да, каждый человек знает то, о чем он говорит, в глубине своей души, но когда об этом говорит умный человек, ты чувствуешь, как его слова вливаются в твой мозг, твое сознание, как его слова становятся твоими мыслями, твоими рассуждениями, основой твоего миропонимания. Читая все это, я действительно была счастлива. О чем он говорил? Было не так важно. Важно было, что он говорил и говорил, он пел этими словами. Пел об истории, о дружбе народов, о добре, о героизме, о книгах...

Но первые эти 20 страниц закончились. Начались вторые 20 страниц. Меня понемногу отпустило. Васильев рассказывал о детстве, о бабушке и кинематографе, об отце и любви к биографиям известных мореплавателей, с которой началась и любовь к познанию, истории, литературе и географии, к военному делу. Читаешь и живешь этим. Как будто бы вспоминаешь то, что когда-то происходило с тобой. Писатель впускает тебя в свой мир, делится первыми успехами и неудачами, рассказывает о некоторых впечатлениях, много говорит об окружающих людях, которым он благодарен. Снова говорит о добре...

Он рассказывал о том, как написал повесть. Не совсем первую, но значимую. И так интересно рассказывал, ведь именно с той повести, как он сам выразился, он стал писателем. И когда он упомянул, как ей выбирали название, и я поняла, о какой повести он говорит, мой мир немного наклонился. "А зори здесь тихие...". Я ведь как раз эту повесть и читаю сейчас! И дочитывать ее, я уверена, я буду уже совершенно по-другому. Теперь я знаю автора лично, теперь я знакома с его состоянием, в котором он писал ее, и с успехом, который последовал за публикацией. Теперь я дочитываю ее, будто написал кто-то мне очень близкий, давно знакомый человек. Теперь я знаю об авторе немного больше. Я рада.

Не могу не похвастаться тем, что в этой повести, да, там было много фамилий, но там встретилась и моя, и мой город. Повеяло от нее родными горизонтами. Кто знает, может, мой дед лично знаком с Васильевым и ставил его пьесу!

Читая первые 20 страниц этой книги, я постоянно пыталась отвлечься, разгрузиться, осознать прочитанное. Каждый раз я с силой отрывала глаза от текста и, как будто в этот момент происходило невообразимое волшебство, мысленно проговаривала: вот это книга! Не знаю почему, но меня просто распирала радость изнутри. Даже описать ничего было не возможно: ни содержания, ни полученного удовольствия, - как их можно было бы описать другими словами? Как можно было бы уложить все это в другой форме?

Он рассказывал о таком родном и понятном, но это заставляло трепетать сердце внутри. Да, каждый человек знает то, о чем он говорит, в глубине своей души, но когда об этом говорит умный человек, ты чувствуешь, как его слова вливаются в твой мозг, твое сознание, как его слова становятся твоими мыслями, твоими рассуждениями, основой твоего миропонимания. Читая все это, я действительно была счастлива. О чем он говорил? Было не так важно. Важно было, что он говорил и говорил, он пел этими словами. Пел об истории, о дружбе народов, о добре, о героизме, о книгах...

Но первые эти 20 страниц закончились. Начались вторые 20 страниц. Меня понемногу отпустило. Васильев рассказывал о детстве, о бабушке и кинематографе, об отце и любви к биографиям известных мореплавателей, с которой началась и любовь к познанию, истории, литературе и географии, к военному делу. Читаешь и живешь этим. Как будто бы вспоминаешь то, что когда-то происходило с тобой. Писатель впускает тебя в свой мир, делится первыми успехами и неудачами, рассказывает о некоторых впечатлениях, много говорит об окружающих людях, которым он благодарен. Снова говорит о добре...

Он рассказывал о том, как написал повесть. Не совсем первую, но значимую. И так интересно рассказывал, ведь именно с той повести, как он сам выразился, он стал писателем. И когда он упомянул, как ей выбирали название, и я поняла, о какой повести он говорит, мой мир немного наклонился. "А зори здесь тихие...". Я ведь как раз эту повесть и читаю сейчас! И дочитывать ее, я уверена, я буду уже совершенно по-другому. Теперь я знаю автора лично, теперь я знакома с его состоянием, в котором он писал ее, и с успехом, который последовал за публикацией. Теперь я дочитываю ее, будто написал кто-то мне очень близкий, давно знакомый человек. Теперь я знаю об авторе немного больше. Я рада.

Не могу не похвастаться тем, что в этой повести, да, там было много фамилий, но там встретилась и моя, и мой город. Повеяло от нее родными горизонтами. Кто знает, может, мой дед лично знаком с Васильевым и ставил его пьесу!

Читая первые 20 страниц этой книги, я постоянно пыталась отвлечься, разгрузиться, осознать прочитанное. Каждый раз я с силой отрывала глаза от текста и, как будто в этот момент происходило невообразимое волшебство, мысленно проговаривала: вот это книга! Не знаю почему, но меня просто распирала радость изнутри. Даже описать ничего было не возможно: ни содержания, ни полученного удовольствия, - как их можно было бы описать другими словами? Как можно было бы уложить все это в другой форме?

Он рассказывал о таком родном и понятном, но это заставляло трепетать сердце внутри. Да, каждый человек знает то, о чем он говорит, в глубине своей души, но когда об этом говорит умный человек, ты чувствуешь, как его слова вливаются в твой мозг, твое сознание, как его слова становятся твоими мыслями, твоими рассуждениями, основой твоего миропонимания. Читая все это, я действительно была счастлива. О чем он говорил? Было не так важно. Важно было, что он говорил и говорил, он пел этими словами. Пел об истории, о дружбе народов, о добре, о героизме, о книгах...

Но первые эти 20 страниц закончились. Начались вторые 20 страниц. Меня понемногу отпустило. Васильев рассказывал о детстве, о бабушке и кинематографе, об отце и любви к биографиям известных мореплавателей, с которой началась и любовь к познанию, истории, литературе и географии, к военному делу. Читаешь и живешь этим. Как будто бы вспоминаешь то, что когда-то происходило с тобой. Писатель впускает тебя в свой мир, делится первыми успехами и неудачами, рассказывает о некоторых впечатлениях, много говорит об окружающих людях, которым он благодарен. Снова говорит о добре...

Он рассказывал о том, как написал повесть. Не совсем первую, но значимую. И так интересно рассказывал, ведь именно с той повести, как он сам выразился, он стал писателем. И когда он упомянул, как ей выбирали название, и я поняла, о какой повести он говорит, мой мир немного наклонился. "А зори здесь тихие...". Я ведь как раз эту повесть и читаю сейчас! И дочитывать ее, я уверена, я буду уже совершенно по-другому. Теперь я знаю автора лично, теперь я знакома с его состоянием, в котором он писал ее, и с успехом, который последовал за публикацией. Теперь я дочитываю ее, будто написал кто-то мне очень близкий, давно знакомый человек. Теперь я знаю об авторе немного больше. Я рада.

Не могу не похвастаться тем, что в этой повести, да, там было много фамилий, но там встретилась и моя, и мой город. Повеяло от нее родными горизонтами. Кто знает, может, мой дед лично знаком с Васильевым и ставил его пьесу!

Даже не знаю, как правильно оценить эту книгу. Истории войны никогда не были легкими. И, как мне кажется, легко их читать не сможет никто и никогда.
Три повести. Три истории о горе утраты. И пусть кто-то пытается найти в них намеки на возможное счастье, не вижу я в них ничего кроме разрушенных, уничтоженных жизней.
Не вникала, насколько сильно повести отличаются от фильмов. Их не смотрела, и врядли смогу смотреть. Но читать было морально непросто. Это если упусть советскую агитацию, которая даже раздражала. Но если воспринимать ее как дополнительный штрих к тому, чтобы легче обрисовать исторический отрезок, текст идет легче.
Что же касается сюжетных линий, то, несмотря на разницу между героями почти во всем, тут одна общая линия - гибель тысяч ради спасения миллионов. И не важно, умирает ли молодая девушка, или опытный солдат, каждая такая смерть - это боль для его родных и близких

"Прожитая жизнь — одеяло, которым тебя когда-нибудь закроют с головой. Оно может оказаться теплым, коротким или подмоченным, а у меня — лоскутное. Ничто не вечно, но если хоть один лоскутик мой понадобится людям через четверть века, я буду иметь все основания считать себя счастливцем."

Книга-воспоминание, книга-размышление. Здесь больше мыслей и идей, чем отдельных сюжетов. Бедное, но такое прекрасное детство, не замутненное завистью или заботой.

"Человек живет для себя только в детстве. Только в детстве он счастлив своим счастьем и сыт, набив собственный животик. Только в детстве он беспредельно искренен и беспредельно свободен. Только в детстве все гениальны и все красивы, все естественны, как природа, и, как природа, лишены тревог. Все — только в детстве, и поэтому мы так тянемся к нему, постарев, даже если оно было жестким, как солдатская шинель."

И родители, которыми можно по праву гордиться. Особенно много Борис Васильев пишет о своем отце, о том как много в нравственном плане он почерпнут от него, что такое хорошо, а что недопустимо, даже если никто не увидит. Например, он едет с сыном в отпуск на велосипеде, имея в своем распоряжении 3 служебных машины. И спрашивает нас, читателей, много ли людей поступили бы так? Сейчас пожалуй что лишь посмеются над такой щепетильностью. А Борис гордится своим отцом. И гордится своим городом - Смоленском. И это действительно счастье - гордиться своей родиной, и большой и малой.
Он ничего не пишет о войне, но для этого есть другие его книги. А в этой он больше подводит итог и анализирует то, как изменилась жизнь, описывает свой путь как писателя. Он пишет о том, что для писателя главное писать не сюжеты, или каким способом и стилем писать, а главное понимать о чем пишешь, искренность важнее всего и опыт. В то же время он предостерегает от презрения к так называемой легкой литературе, он пишет что именно эти книги привели его к серьезной литературе, главное в принципе пробудить интерес к чтению.
Расстроило меня только то, что он почти ничего не написал о своей матери и о жене, и вообще проскакивали довольно патриархальные вещи (что в принципе не удивительно, он был человеком своего времени) вроде того, что только отец определяет нравственное воспитание человека, а мать нужна больше для здоровья. При том неужели даже взрослым не осознавал насколько тяжело ей было поднимать детей, живя с таким честным мужем, и очень непрактичной бабушкой? Потом все же пишет, как он ее любил, но словно спохватившись. О жене тоже почти ни слова, только имя. Совсем ничего не пишет он и о сестре. И очень резанула неприятная фраза одного из его знакомых о том, что всякая женщина мечтает только о том, чтобы заиметь мужчину, свалившего мамонта. Как это сочетается с тем, что сам он пишет, что жил за счет жены несколько лет, пока его не признали и не начали печать, не понимаю. Больше он пишет о бабушке, о ее неподражаемой способности жить так, как будто и не было ни революции, ни гражданской войны, о ее способности рассказывать, в общем-то именно она заронила семена сочинительства в юную душу писателя. За это непризнание женского вклада в свою жизнь и сняла 2 балла. А в общем книга прекрасна, Бориса Васильева буду читать и дальше, и, самое важное, это тот писатель которого хочется перечитывать. Настоящая литература, не стареющая, настоящая.

"Прожитая жизнь — одеяло, которым тебя когда-нибудь закроют с головой. Оно может оказаться теплым, коротким или подмоченным, а у меня — лоскутное. Ничто не вечно, но если хоть один лоскутик мой понадобится людям через четверть века, я буду иметь все основания считать себя счастливцем."

Книга-воспоминание, книга-размышление. Здесь больше мыслей и идей, чем отдельных сюжетов. Бедное, но такое прекрасное детство, не замутненное завистью или заботой.

"Человек живет для себя только в детстве. Только в детстве он счастлив своим счастьем и сыт, набив собственный животик. Только в детстве он беспредельно искренен и беспредельно свободен. Только в детстве все гениальны и все красивы, все естественны, как природа, и, как природа, лишены тревог. Все — только в детстве, и поэтому мы так тянемся к нему, постарев, даже если оно было жестким, как солдатская шинель."

И родители, которыми можно по праву гордиться. Особенно много Борис Васильев пишет о своем отце, о том как много в нравственном плане он почерпнут от него, что такое хорошо, а что недопустимо, даже если никто не увидит. Например, он едет с сыном в отпуск на велосипеде, имея в своем распоряжении 3 служебных машины. И спрашивает нас, читателей, много ли людей поступили бы так? Сейчас пожалуй что лишь посмеются над такой щепетильностью. А Борис гордится своим отцом. И гордится своим городом - Смоленском. И это действительно счастье - гордиться своей родиной, и большой и малой.
Он ничего не пишет о войне, но для этого есть другие его книги. А в этой он больше подводит итог и анализирует то, как изменилась жизнь, описывает свой путь как писателя. Он пишет о том, что для писателя главное писать не сюжеты, или каким способом и стилем писать, а главное понимать о чем пишешь, искренность важнее всего и опыт. В то же время он предостерегает от презрения к так называемой легкой литературе, он пишет что именно эти книги привели его к серьезной литературе, главное в принципе пробудить интерес к чтению.
Расстроило меня только то, что он почти ничего не написал о своей матери и о жене, и вообще проскакивали довольно патриархальные вещи (что в принципе не удивительно, он был человеком своего времени) вроде того, что только отец определяет нравственное воспитание человека, а мать нужна больше для здоровья. При том неужели даже взрослым не осознавал насколько тяжело ей было поднимать детей, живя с таким честным мужем, и очень непрактичной бабушкой? Потом все же пишет, как он ее любил, но словно спохватившись. О жене тоже почти ни слова, только имя. Совсем ничего не пишет он и о сестре. И очень резанула неприятная фраза одного из его знакомых о том, что всякая женщина мечтает только о том, чтобы заиметь мужчину, свалившего мамонта. Как это сочетается с тем, что сам он пишет, что жил за счет жены несколько лет, пока его не признали и не начали печать, не понимаю. Больше он пишет о бабушке, о ее неподражаемой способности жить так, как будто и не было ни революции, ни гражданской войны, о ее способности рассказывать, в общем-то именно она заронила семена сочинительства в юную душу писателя. За это непризнание женского вклада в свою жизнь и сняла 2 балла. А в общем книга прекрасна, Бориса Васильева буду читать и дальше, и, самое важное, это тот писатель которого хочется перечитывать. Настоящая литература, не стареющая, настоящая.

"Прожитая жизнь — одеяло, которым тебя когда-нибудь закроют с головой. Оно может оказаться теплым, коротким или подмоченным, а у меня — лоскутное. Ничто не вечно, но если хоть один лоскутик мой понадобится людям через четверть века, я буду иметь все основания считать себя счастливцем."

Книга-воспоминание, книга-размышление. Здесь больше мыслей и идей, чем отдельных сюжетов. Бедное, но такое прекрасное детство, не замутненное завистью или заботой.

"Человек живет для себя только в детстве. Только в детстве он счастлив своим счастьем и сыт, набив собственный животик. Только в детстве он беспредельно искренен и беспредельно свободен. Только в детстве все гениальны и все красивы, все естественны, как природа, и, как природа, лишены тревог. Все — только в детстве, и поэтому мы так тянемся к нему, постарев, даже если оно было жестким, как солдатская шинель."

И родители, которыми можно по праву гордиться. Особенно много Борис Васильев пишет о своем отце, о том как много в нравственном плане он почерпнут от него, что такое хорошо, а что недопустимо, даже если никто не увидит. Например, он едет с сыном в отпуск на велосипеде, имея в своем распоряжении 3 служебных машины. И спрашивает нас, читателей, много ли людей поступили бы так? Сейчас пожалуй что лишь посмеются над такой щепетильностью. А Борис гордится своим отцом. И гордится своим городом - Смоленском. И это действительно счастье - гордиться своей родиной, и большой и малой.
Он ничего не пишет о войне, но для этого есть другие его книги. А в этой он больше подводит итог и анализирует то, как изменилась жизнь, описывает свой путь как писателя. Он пишет о том, что для писателя главное писать не сюжеты, или каким способом и стилем писать, а главное понимать о чем пишешь, искренность важнее всего и опыт. В то же время он предостерегает от презрения к так называемой легкой литературе, он пишет что именно эти книги привели его к серьезной литературе, главное в принципе пробудить интерес к чтению.
Расстроило меня только то, что он почти ничего не написал о своей матери и о жене, и вообще проскакивали довольно патриархальные вещи (что в принципе не удивительно, он был человеком своего времени) вроде того, что только отец определяет нравственное воспитание человека, а мать нужна больше для здоровья. При том неужели даже взрослым не осознавал насколько тяжело ей было поднимать детей, живя с таким честным мужем, и очень непрактичной бабушкой? Потом все же пишет, как он ее любил, но словно спохватившись. О жене тоже почти ни слова, только имя. Совсем ничего не пишет он и о сестре. И очень резанула неприятная фраза одного из его знакомых о том, что всякая женщина мечтает только о том, чтобы заиметь мужчину, свалившего мамонта. Как это сочетается с тем, что сам он пишет, что жил за счет жены несколько лет, пока его не признали и не начали печать, не понимаю. Больше он пишет о бабушке, о ее неподражаемой способности жить так, как будто и не было ни революции, ни гражданской войны, о ее способности рассказывать, в общем-то именно она заронила семена сочинительства в юную душу писателя. За это непризнание женского вклада в свою жизнь и сняла 2 балла. А в общем книга прекрасна, Бориса Васильева буду читать и дальше, и, самое важное, это тот писатель которого хочется перечитывать. Настоящая литература, не стареющая, настоящая.

Третья книга повествования о правителях Киевской Руси. О первых книгах я свои впечатления уже изложила ранее - *Вещий Олег* и *Ольга – королева русов*.
Минусом данной книги является краткость. Не знаю причины, по которой Борис Васильев на князя Святослава, очень неоднозначного правителя, отвел всего 178 страниц. Получилось интересно, но довольно скомкано.
Величие Святослава, как полководца и хорошего тактика, не отрицается. А вот характер был у него нелегким и своеобразным. Вспыльчивый, импульсивный, эгоистичный, самоуверенный, обидчивый.
После этой книги я поискала информацию о князе в еще нескольких источниках. И получается, что Борис Васильев ни одного известного факта не исказил, а просто покрыл малоизвестные дела давно минувших дней своей богатой фантазией.
Святослав по факту правителем Руси никогда не был, делами государственными рулила его мать – княгиня Ольга. Веру христианскую на дух не переносил, до конца жизни остался язычником. Недолго покняжил в Новгороде, а потом собрал войско и пошел разбираться с Хазарским каганатом. Разгром хазарских владений только раздразнил жажду Святослава к военным подвигам, и после краткой передышки он двинул на Болгарское царство. Русь и Киевский стол интереса для него не представляли, он мечтал о своем княжестве, завоеванном в битвах. Своих сыновей он рассадил по русским городам, а сам попытался обосноваться на Дунае.

— Великий князь Святослав, ослепленный блеском мечей, отрекся от Руси… — Из-за этого… — он с трудом проглотил подкативший к горлу комок, — умерла великая княгиня Ольга…
И замолчал, почувствовав, что сейчас может задрожать голос.
— Что значит — отрекся от Руси? — негромко спросил Руслан.
— Он сказал, что столица его княжества будет отныне в Болгарии, а Русь станет поставлять для него мед и рабов. Это и убило великую княгиню.

Но у Византии и императора Цимисхия на Болгарию были совсем другие планы.
Повествование получилось захватывающее, хоть и короткое, но явно симпатии автора лежали не на стороне героя. Природный ум и полководческие таланты Святослава пали перед его детскими обидами и завоевательскими амбициями. И темные стороны и светлые боролись в его душе от рождения до смерти. С вечным девизом - *Иду на вы !* - проскакал он по жизни и по судьбе. И как всегда в этой серии читателя ожидают скандалы, интриги, расследования и прочие интересности.