Страшная книга, одна из тех, которые выворачивают наизнанку, читать их где то больно, где то неприятно, но надо. Сжимать зубы и переворачивать страницу за страницей. Потому что иначе нельзя.
Главный герой, молодой парень, вернувшийся с войны. Где то вдалеке обрывками воспоминаний мелькает художественная школа, рисунки, бунатрско-подростковое: "Эх, отчим достал. Придется в армию от него свалить, дома жизни нет."
Но это было раньше, до армии, до войны. А там все совсем по другому, там на глазах умирают настоящие, живые люди. Там, сев на неудачное место, ты горишь в бэтээре без шансов на спасение. Повезло: спасли, вытащили. Ну и хорошо. И пострашнее бывает, жив и радуйся: "Что тебе не так то парень? Могло бы быть и похуже, не заметили бы, что шевелишься, так и остался бы там умирать."
Дом. Есть работа, водка, которая поможет забыть, поможет не сгорать снова и снова. Всё есть... Только вот лица больше нет. Тобою пугают соседского ребенка, когда он не хочет спать, ведь ты пострашнее Бабы-Яги будешь.
Но есть друзья, которым ты нужен. Есть жажда жить, несмотря ни на что.
И надо как то собраться, найти в себе силы жить дальше, за себя и за того парня. Ведь ты художник и ты можешь подарить жизнь тем, кого уже не вернуть. На твоих рисунках у них снова будут руки, ноги, снова будет биться молодое сердце, у них, благодаря твоим карандашам, появится семья, дети.
А значит ты сможешь: ты соберешься, отодвинешь стакан и своими руками подаришь им то, чего без тебя у них уже не будет.
Ждать – это значит испытывать благодарность. Просто радоваться тому, что тебе есть чего ждать.
