Глава 6

Ну, дорогой дневник, хочу сказать, ни капельки не похож он на маму! Мама-то малюсенькая, чуть выше меня, тонюсенькая, как говорит тетя Света (ну, ты знаешь, что это мамина подруга), с мелкими чертами лица. Конечно, гораздо симпатичнее, чем я.

А дядя Ираклий (так хочется поставить слово дядя в кавычки, я же не верю пока, что он настоящий дядя) такой: высокий (мы с мамой ему где-то по плечо, представляешь?), такой… красивый – волосы светлые, волнистые. И простой такой, и смеется громко, не то что мы с мамой. Знаешь, дорогой дневник, я даже поймала себя на мысли, что очень-очень пожалею, если окажется, что никакой он не брат и не дядя.

А дядя Ираклий (и все же пока буду называть его так) увидел меня, обрадовался и воскликнул:

– Так это и есть моя племянница? Ну и крошка! А со зрением что? Сколько диоптрий?

– Минус четыре, – отозвалась мама.

– Покажу окулистам. Линзы подберем. – И добавил, – Ну что, девчонки, тут кафешка недалеко с китайской кухней. Махнем туда, поужинаем.

Не буду вдаваться в подробности, только скажу: никогда мне не было так хорошо, как в этой кафешке. Теперь я могу представить, как чувствуют себя дети из полных и дружных семей, где есть традиция иногда всем вместе посещать кафе. Я слышала, что такие бывают. Вот и про нас, наверное, официанты думали, что мы пришли семьей отдохнуть, расслабиться, и от этого я даже немножко загордилась.

Дядя Ираклий рассказывал про людей, которые его усыновили и увезли в другой город. Не так давно их не стало, и он решил вернуться на родину. Мама слушала дядю Ираклия так внимательно, что, кажется, даже боялась дышать. И я ее понимаю: ведь они не виделись больше тридцати лет!

Потом пришла мамина очередь рассказывать о себе. Когда мне было четыре года, моего папу (а ее мужа, разумеется), пригласили работать в кукольный театр другого города (он тоже артист-кукольник). Папа согласился и поехал обустраиваться. А маму попросили освободить общежитие – все равно же мы вот-вот должны были переехать к папе. Мама сняла крошечную комнатку у бабы Дуси буквально на три недели. И вот живем мы там уже целых десять лет: на новом месте папа сразу же завел новую семью.

И знаешь, дорогой дневник, мне иногда кажется, что папа оставил маму потому что… Потому что она маленького роста! Глупость, конечно, но я по себе знаю, каково это быть ниже всех! Иногда кажется, что тебя просто не видят. Вот почему я завидую Лерке: она такая высокая!

Дядя Ираклий помолчал немного, потом сказал:

– Тьфу ты, чуть не забыл! Подарок племяшке! – он сунул руку в карман пиджака и извлек оттуда золотую цепочку с кулоном.

– Это тебе. Давай надену.

Надо же, у меня никогда не было вообще никаких украшений, а тут сразу – золото…

– И это не все! – сказал дядя Ираклий и снова сунул руку в карман и, словно фокусник, вынул оттуда часы. Даже не часы – часики, маленькие такие, хорошенькие!

Он помог мне застегнуть браслет и, по-моему, сам залюбовался своей покупкой.

Он залюбовался, а я опешила. Часы? Мне? И как раз такие, о которых я мечтала!

Ты же знаешь, дорогой дневник, что я иногда хожу по магазинам, просто чтобы поглазеть. Конечно, это бывает довольно редко, потому что от этих походов одни расстройства – все равно ничего не куплю, но так хочется хотя бы на несколько минут, стоя у прилавка, представить, что это – возможно. И вот однажды я увидела эти часики, и даже попросила продавца дать мне примерить, а потом ушла расстроенная. Бывает же так: понравится какая-нибудь вещица, и вроде бы не так уж она и нужна (в конце концов время можно посмотреть и на телефоне), но кажется, все готов отдать, чтобы ее иметь.

– Нравится? – спросил дядя Ираклий.

– Еще как! – прошептала я, потому что от неожиданности все еще не могла прийти в себя.

Посидели недолго. Дядя Ираклий сказал, что завтра с утра у него серьезная операция и ему надо хорошо отдохнуть.

– Да, девчонки, – добавил он, – пожалуйста, не заходите пока в голубую гостиную. Там с электропроводкой какие-то неполадки. Я, правда, отключил комнату от блока питания, света там нет, но все же лучше не рисковать, мало ли что. А на выходные я электрика пригласил.

…Мама с дядей Ираклием уселись на кухне и стали вспоминать свое детство, а я вышла на балкон. Теперь я почти поверила, что дядя Ираклий мой дядя. А может, мне просто очень хотелось, чтобы так оно и было.

Я смотрела на недавно распустившиеся листочки на тополях, на идущих мимо людей, на дом напротив, в котором находится мастерская художника Кирюшкина, и думала о том, что наша с мамой жизнь резко повернулась в хорошую сторону. Но… на самом ли деле в хорошую? Разве такое бывает, чтобы ни с того ни с сего вдруг раз – и стало хорошо?

Надо же, к каким дурацким выводам может привести случайно залетевшая в голову мысль! Вот зачем я так подумала? Подумала и решила, что не может быть все так хорошо, как кажется. А если не хорошо, то, выходит, все плохо и, возможно, дело движется к чему-то… ужасному! Вот что значит логика, с которой, как ты знаешь, дорогой дневник, мы давно подружились.

Мне стало не по себе. Что готовит нам с мамой эта странная квартира, в которой каждая комната буквально вопит о том, чтобы ей сделали ремонт? Хотя бы косметический.

И тут я поняла, дорогой дневник, как мне не хватает Оксанки! Единственной подруги, которая месяц назад уехала с родителями за границу. Навсегда.

Хорошо маме, у нее есть тетя Света, теперь вот брат появился – сидят, вспоминают детство. А мне и поговорить-то не с кем!

В мастерской художника Кирюшкина зажегся свет.

И тут мне в голову пришла дерзкая мысль. А не сходить ли мне к нему? Ведь он же всех нас приглашал в гости. А что? Маме с дядей Ираклием не до меня, а торчать одной на балконе, а уж тем более сидеть в пустой комнате на надувном матраце ужасно не хотелось.

Я вышла в коридор.

Мама с дядей Ираклием продолжали на кухне вспоминать свое детство.

– А помнишь, у нас еще был сосед Васька? – спрашивала мама.

– Конечно, помню. Еще на четвертом этаже жил…

– Какой на четвертом! На первом…

– А, ну да! У него еще отец работал каким-то конструктором!

– Каким конструктором? Летчиком!

– А, ну да, вспомнил, такого росточка небольшого…

– Ну ты даешь! Бугай еще тот!

– А, ну да…

Чтобы не мешать, я молча помахала маме рукой. Мама в ответ кивнула. Не знаю, поняла ли она, что я решила уйти, но прерывать их беседу не хотелось. В последний момент я вспомнила про телефон. Вернулась, бросила его в сумочку (мало ли что) и пошла.

Если б я знала, дорогой дневник, что меня ожидает, то улеглась бы спать на надувной матрац, и все. Но я ведь ничего не знала…

Часть II

Глава 1

Теперь, когда я в трезвом уме и полной памяти, не перестаю удивляться тому, дорогой дневник, что я поперлась (извини, но другого слова не подобрать) к этому художнику Кирюшкину. Видимо, мозг у меня совсем стал с горошину, если я на это решилась. Сейчас вот сижу и думаю: ну и что бы я ему сказала? Здравствуйте, как там его, Василий… Василий… (вот я даже отчество забыла и не удосужилась перед тем, как идти, посмотреть в Интернете), год назад мы были у вас на персональной выставке и вы сказали, что можно прийти к вам в гости, как только в вашей мастерской загорится свет. И вот я пришла.

Надо же, какая глупость! И это при том, что нам, девочкам, с раннего детства внушают и дома, и в школе: нельзя даже разговаривать с незнакомцами не то что заходить к ним в квартиру (даже если это известный художник)! Нельзя, нельзя, нельзя! Правда, Кирюшкин не такой уж и незнакомец – ведь мы были у него на выставке, но это не повод для того, чтобы одной заявиться к нему в гости!

Но все это пришло мне в голову уже потом, когда я благополучно (благополучно ли?) вернулась домой. То есть, сейчас. Тогда же…

Словом, когда я поперлась к художнику Кирюшкину, уже темнело. Вечер был теплый, почти летний. Перебежав через дорогу, я вошла во двор, и только тут до меня дошло, что я не знаю, в каком подъезде он живет. Пришлось обойти дом, отыскать со стороны улицы самое большое окно и прикинуть, к какому подъезду оно относится. Но потом я сообразила, что надо знать еще и номер квартиры. Иначе я не смогу воспользоваться домофоном. Вот бестолочь! Немного поколебавшись, я решила так: если в ближайшие пять минут никто не войдет или не выйдет из подъезда, то я пойду обратно, и засекла время. Через три минуты дверь распахнулась и оттуда выскочил высокий парень с рыжими взъерошенными волосами. Он выскочил, а я заскочила.

Нет, дорогой дневник, в моем мозгу, который точно с горошину, сегодня было еще и позднее зажигание. Ну сколько раз я читала о знаках, которые подает нам Вселенная, предупреждая о грядущей опасности! И ведь все это я знаю давным-давно! Сегодня же, похоже, я начала жизнь с чистого листа, забыв о том, чему меня учили.

И вот знак номер один: не работает лифт!

В другое время я бы, наверное, развернулась и пошла домой. Так нет же, сегодня, будучи явно не в себе, я стала подниматься пешком на десятый этаж. Вот скажи, дневник: а оно мне было надо?

Не надо, но я поднималась.

На десятом этаже меня ожидал еще один знак (номер два): там не было света.

В другое время я бы без раздумий пошла домой. Но сегодня, будучи явно не в себе, я включила фонарик на телефоне и подошла к двери художника. То, что эта дверь вела именно в его квартиру, можно было не сомневаться: других на лестничной площадке не было. Нажав, и не раз, на кнопку звонка, я поняла, что либо никого нет дома, либо просто мне не хотят открывать. Что это, как не знак номер три?

И я пошла бы домой, если бы луч фонарика не упал на замочную скважину, из которой торчала свернутая в трубочку бумажка. Записка! Конечно, читать чужие записки нехорошо, но я все-таки вынула листок. На нем крупными корявыми, наезжающими одна на другую буквами, было написано: «Скоро буду. Ключ под ковриком. Заходи, чувствуй себя как дома. Леонид К.».

Прикинь, дневник, как все-таки творческие люди похожи друг на друга! Моя мама вполне могла бы сделать то же самое. И это несмотря на то, что чуть ли не каждый день с экранов телевизоров предупреждают: не оставляйте ключи в доступных для грабителей местах! А художник не только оставил ключ под ковриком, но еще и сообщил об этом в записке. Только вот… Понимаешь, дневник, тут оказалась еще одна закавыка. Мы ведь помним, что Кирюшкина звали Василием. А здесь было написано: Леонид. Ведь это еще один, четвертый знак, после которого надо было изо всех сил рвануть домой. Ну, то есть на новое место жительства. Но на меня точно нашло затмение. Потому что вместо этого я вытащила из-под коврика ключ, вставила его в замочную скважину, повернула два раза и открыла дверь…

О, дорогой дневник, если б я знала, чем все это закончится! Но я не знала и сделала шаг вперед.

Глава 2

Я оказалась в непроглядной темноте. И ведь это тоже был знак, правда, дорогой дневник? Знак номер пять.

И будь у меня с головой все в порядке, я бы сразу повернула обратно. Но я не сделала этого, а стала упорно продвигаться вперед, шаря рукой по правой стене в поисках выключателя. Вот балда! Сейчас я думаю: а почему именно по правой? Ведь выключатель мог быть и на левой стене коридора!

Словом, я шарила рукой по стене и никак не могла нащупать выключатель. Вдруг до слуха донеслось слабое шуршание. Я остановилась. Шуршание усиливалось, и я уже не знала, что делать: идти вперед или повернуть обратно.

Вскоре к шуршанию добавилось тихое позвякивание, похожее на звяканье монет в полупустом кошельке.

Если б ты знал, дорогой дневник, какой ужас я испытала!

Сейчас, когда все позади, мне кажется это не столько страшным, сколько забавным, но тогда…

Я закрыла глаза и по привычке заставила себя глубоко дышать – я всегда так делаю, когда волнуюсь или чего-то боюсь. Спустя какое-то время звуки исчезли, я успокоилась и вместе с этими осознала свою неимоверную глупость. Ну сам посуди, дневник: ведь у меня был телефон со встроенным фонариком, я держала его в левой руке, в то время как правой шарила по стене! Ничем иным, как затмением мозга это не объяснить, честное слово!

С фонариком я без труда нашла выключатель, зажгла свет и тут же услышала, как позади меня с шумом захлопнулась дверь. Я бросилась к ней, попыталась открыть замок, но он не открывался… Я оказалась в западне!

На меня нахлынуло отчаянье, но я быстро успокоилась, ведь, судя по записке, вот-вот должен вернуться Леонид К. (хотя, если честно, мне не очень-то хотелось с ним здесь встречаться), ну а в самом крайнем случае я могу позвонить маме. Они-то с дядей Ираклием найдут способ меня отсюда вызволить.

Как все-таки хорошо, что в последний момент я взяла с собой телефон!

В общем, я успокоилась и вошла в мастерскую. И остолбенела, оказавшись в огро-о-мадной, как мне показалось, прямоугольной студии, все стены которой увешаны картинами. Ну прямо как в выставочном зале! А посредине стояла тоже, видимо, картина, завешанная белым покрывалом. Скорее всего, над ней художник Кирюшкин еще работает.

Что тут говорить, дорогой дневник, картины Кирюшкина просто завораживали! Я поняла, что не смогу уйти отсюда, пока хотя бы мельком не взгляну на каждое полотно.