Отзывы на книги автора «Юрий Буйда»

"Аркадию" мне подарили коллеги по работе, зная мою страсть к современной отечественной прозе. И это ошеломительно, скажу я вам! Последний раз я плакала с книгой в руках очень давно, а тут слезы лились постоянно. И не то чтобы в романе было много душещипательных кусков, не то чтобы автор сознательно давил коленом на слезные железы… Просто это история о нас, о тех, кому довелось жить и пережить 90-е, кто тонко, остро и с болью чувствует, каково это: быть маленьким в эпоху огромных перемен, быть частью страны, где прошлое, настоящее и будущее неразрывны, а идеал всегда недостижим, хотя вечно мерцает где-то позади

"Аркадию" мне подарили коллеги по работе, зная мою страсть к современной отечественной прозе. И это ошеломительно, скажу я вам! Последний раз я плакала с книгой в руках очень давно, а тут слезы лились постоянно. И не то чтобы в романе было много душещипательных кусков, не то чтобы автор сознательно давил коленом на слезные железы… Просто это история о нас, о тех, кому довелось жить и пережить 90-е, кто тонко, остро и с болью чувствует, каково это: быть маленьким в эпоху огромных перемен, быть частью страны, где прошлое, настоящее и будущее неразрывны, а идеал всегда недостижим, хотя вечно мерцает где-то позади

Дорогая Алиса!
Я снова прочёл книгу о тебе. Я постоянно читаю книги о тебе — таково твоё проклятье, или моё, не знаю — но здесь меж строк точно мелькает твоя пятка (твоя правая нога из Паркетного царства), её ни с чьей нельзя перепутать.
Кому, как не тебе, знать цену сказкам? Здесь всё не такое, каким кажется, здесь нужно читать со всех (глаз?), чтобы только оставаться на месте, а чтобы продвинуться — нужно что-то большее. Тут каждый персонаж — фигура, для которой, как выясняется, найдётся место в эндшпиле, и только ты сам (сама?) выбираешь, следить ли за игрой или наслаждаться игрой (слов).
А развлечений здесь достаточно! По выбору (уж точно не твоему) ты можешь превратиться в кого угодно — хоть в рыбку, хоть в цветочек, хоть в фонтан слёз! Твоя Дина, должно быть, будет по тебе скучать, но сама виновата — могла бы хотя б попробовать летучую мышку. Загляни за зеркало или хотя бы за край гравюры — в чудный сад на краю Канавы, и постарайся только не потерять голову при виде Ореховой Королевы.
Но помни: в полночь всё вернётся к началу — закольцуется. Это же всего-навсего стопка книг!
Алиса, ты так выросла со времён последнего уменьшения.

Рассказы из этой книги входят в список для обязательного чтения по новейшей русской литературе для студентов-словесников. Соболезную студентам-словесникам и новейшей русской литературе. Мне хватило четырех-пяти рассказов, чтобы выработать стойкое отвращение к автору.

Если вкратце, то гадостно и нерадостно: тлен, глумление, элементы жестокости и членовредительства, анальный комплекс и политика. Постмодернизм, короче в его карнавальном и разрушительном аспекте - ниспровержение ценностей и черный юмор. В целом, я не против постмодернизма, но все зависит от того, в каких пропорциях смешивать ингредиенты. Здесь слишком много -овна, ну и Берия, запихивающий деньги в презервативы, а презервативы в задницу, поставил точку в моем знакомстве с Юрием Буйдой.

Буйда, правда, здесь не сильно оригинален, такого рода литература была свойственна 90-м прошлого века и первому десятилетию нынешнего. Возможно, автор вырос и по-новому осмысляет российскую действительность, но вряд ли я решусь на еще один подход. Хотела познакомиться с новым для себя современным писателем - и неудачно!

Ну... я даже не знаю что и сказать-то. Красота! Безумие! Уродство! Бред! Эксперимент! Магия! Очередной модернизм? Очередной экзистенциализм? Очередной никому непонятный ...изм? Так, а что у нас ещё на ...изм заканчивается? Идиотизм? Хм, тоже подходит.

Я не любитель подобной литературы. Может быть, я стал консерватором? А может просто у меня с годами ложился стереотипный взгляд на книги, даже если это сборник рассказов, как в данном случае, пусть и объединённых общим сюжетом? А стереотип моих взглядом заключается в том, что мне вот непременно смысл подавай. А без смысла мне что-то совсем тяжело.

Ну так вот, я смысла не увидел. Куча абстрактных историй, рождённых то-ли безграничной фантазией, то ли воспалённым сознанием. 72 рассказа, и на прочтении десятого у меня сложилось стойкое убеждение, что время потраченное на их прочтение на том свете мне будет предъявлено в ведомости "время, прожитое зря", по соседству с какой-нибудь строчкой, вроде "четыре раза играл в GTA San Andreas".

А в самом деле, зачем я пытался читать то, что сразу мне не понравилось? Надеялся, что пройдёт? Зачем тогда бросил? Не прошло... Непонятные образы, непонятные картины. И вечный вопрос - зачем автор это написал?

Её богу, мне очень неприятно писать этот отзыв в такой манере, поскольку книга подарена мне моим другом. А друзьям как-не очень удобно признаваться, что подарок оказался "не такой". Но истина дороже, и всё, что я могу сказать тебе, дорогой мой Анатолий - так это повторить нашу переписку, что попробую перечитать книжку через несколько лет. Вдруг что изменится за эти годы? Хотя, если честно, мне бы не хотелось, чтобы всё менялось так радикально. Прости...

Кто-то сварил трубы, на которых только белью было бы не стыдно висеть, поставил метрах в двадцати друг от друга на поляне между девятиэтажкой и детсадом, и с незапамятных времен это место стало заросшим самопальным футбольным полем. Мы – пацаны – всё лето, почти каждый вечер собирались пинать там мяч. Джунглями у нас звались ободранные кусты на краю поля. Туда часто залетал мяч, застревал между вечной грязью и оставленным бездомными барахлом.
Наступали сумерки. Мы косились на ребят с фонариками в мобильниках. Они были особенные, жадничали, оберегая свои мобильники. Мы боготворили их, если луч оказывался в наших руках и выхватывал на траве мальчишеские фигуры, застывшие по щиколотку в траве в раме ворот. И ненавидели их, когда они дразнили полную Луну и нас блуждающим по кирпичам девятиэтажки круглым расплывчатым светом фонарика.
У нас был один такой пацан – Фонарик. Наступили сумерки. Фонарик высветил невысокую ржавую решетку забора детсада. Мы перемахнули через забор, намериваясь пощекотать нервишки сторожу. Он был коренастый, злой и словно срывался с цепи, когда пацаны блуждали среди беседок и качелей.
Фонарика мы кинули, хотели проверить его особенность, жадность его натравить на ярость сторожа. Помнится длинный, словно обретший плоть, луч фонаря сторожа, который гнал нас взашей. Оглядывались и еще ловили то тут, то там паническое мерцание Фонарика и тощую тень от арматуры в руках сторожа. Забор стонал и прогибался под нашими драпающими телами.
Ночь эта потом не вспоминалась, а как всякое тогда позорное схоронилась где-то в школьном сортире. Но что-то все-таки пиналось в голове: мысль, никак не смеющая слететь с уст. Вечерами, на футбольном поле, стало очень трудно искать залетевший в Джунгли мяч. Темно как-то стало. Фонарик больше не светил, погас, пропал, а как бы пригодился его мобильник в этих чертовых Джунглях.

Не кусты были Джунглями, а мы сами ими были. Темными, непроглядными, с хищными звериными оскалами и цепкими когтями лиан.

Войти в Джунгли Юрия Буйды означает...

Войти в Джунгли Юрия Буйды означает потонуть в дерьме с ног до головы, а пока с тебя течет, искать свежую струю, чтобы отмыться. Выбраться на свет, показать чистое личико. Обитатели Джунглей так и делают: бегают всю книгу в говне по уши и изредка моют лица, чтобы потом вновь глотнуть сполна.
Я и задаюсь вопросом: то место, та страна, где живем – Джунгли? Или всё же мы Джунгли, в нас они, из нас сплетены? Народ страны – её отражение, это понятно отчетливо, и без Буйды, а кто не верит в это или не знает, тот легко отделается, если порвет книгу до того, как сблюет натурально и буквенно.
Юрий Буйда окунает в шалавную преисподнюю «низких» слоев нашего населения, загнивающих где-то под Москвой, в местечке Джунгли. Зажми нос, разрешается, потому что смердит смертно, но не моргни – над аттракционом Джунглей вывеска: «Россиюшка современная».
Истории Джунглей так живо передают запахи разложения его общества, что не могут не нести для читателя омерзительного испытания. Герои книги всей своей первобытностью и беззаконием, пряча за спиной заточку, спрашивают: полюбишь ты нас или нет? Сочувствуешь ты нам или нет? У Джунглей насильников, воров, проституток, уродов и инвалидов есть ничтожная щепотка человека внутри. И если принимаешь их со всей грязью и крохоткой света, то Джунгли и рады, душат в объятьях, душат, мне достаточно, спасибо, душат, не отпускают, сука, руку из-за спины выносят, душат, блестит что-то острое в руке, хрипишь рыбой погибающей, душат, раз-два-три в бочину и…

Честно пытался дочитать до конца этот большой сборник рассказов, но моих читательских сил не хватило. Подозреваю, что для автора эта книга очень важна - ведь в ней отражены впечатления о его родине и населявших её людях. Но во мне она положительного отклика не нашла и постоянно вызывала неприятное чувство - не то раздражение, не то лёгкое отвращение. Жаль, что мы с автором находимся "на разных частотах", потому что, судя по единственной книге, с которой я познакомился, Юрий Буйда мастерски владеет русским языком, и первые рассказы я читал с надеждой, даже с удовольствием, - но именно и только из-за языка.

Нечто претенциозно-туманное с редкими проблесками неподдельной красоты. Как вспышки в бредовом сне.

Такой стиль в русскоязычной современной литературе встречается часто - магический реализм вперемешку с трэшем каким-то.

Автор подводит сборник (о! какой объемный! или только показался мне таким?) под общую идею, но все это надумано и не трогает.

Жаль, что я первая пишу на нее рецензию и всё так плохо. Возможно, кто-то бы оценил? Но... не советую.

Сперва делала закладки, чтобы отметить рассказы, которые все-таки тронули чем-то, а потом поняла, что глупо. Зачем советовать кому-то тратить время, когда вокруг столько неизведанного еще и столько стоящего.

И всё-таки, уважаемый читатель, не отворачивайся сразу. Вот здесь имеется очень даже положительная рецензия на книгу:
http://os.colta.ru/literature/events/details/23083/

Может, я просто слишком консерватор и не доступно мне понимание литературы новой?

Существуют такие книги, которые и написаны красиво, и сюжет захватывающий, и вообще книга сама по себе хороша - но высоко оценить ее рука не поворачивается по разным причинам. В том числе и этот сборник Буйды. Уж слишком черно всё в этих небольших рассказах.

Не знаю, с чем связано это решение автора (а книга являет собой именно авторский сборник), но из 17 рассказов 16 написаны в 2010 году, и лишь один - первый - в 2000. И лишь он, первый, несёт проблески доброго и хорошего. Или заманивает читателя призрачными надеждами..? Дает зыбкую веру в будущее, которую следующий же отрывок про жителя Жунглей забирает сразу, безапелляционно и резко.

Рассказы рождают множество эмоций у своего читателя, показывая нам весь спектр эмоций персонажей. Любовь, привязанность, родительские чувства, жалость, сочувствие, страсти и желания. Но все они изуродованы, изувечены и измазаны в том, к чему я, как и любой другой читатель, не желаю иметь отношения.

Те, о ком рассказывает Юрий Буйда, - опустившиеся и надломленные люди, с самых темных дворов и грязных улиц. Убийцы и воры, садисты и шлюхи, наркоманы и алкоголики. Один словом - люмпены. Кто-то держится за свои принципы, пытается выкарабкаться из этой ямы, кому-то это даже удается, но большинство засасывает болото Жунглей (Так и хочется на этом моменте затянуть песню "Прости меня, мама, хорошего сына...", но, боюсь, нарушу трагичность рецензии). Самое жуткое для меня лично, это даже не их образ жизни и привычки. Это тот факт, что свой путь они не выбирали сами - они просто не знали другого. Через один воспитаны в неблагополучных семьях, воспитаны в нищете, предоставлены сами себе. И это в лучшем случае. В худшем речь уже о детском насилии, в том числе и сексуальном, о детских домах, о психически нездоровом окружении, о насмешках и травле взрослыми и сверстниками. Для персонажей Буйды в порядке вещей трахаться напропалую за блага и просто так, убивать для собственного удовлетворения, воровать для выживания, продавать близких за мелочь и... мечтать о счастье.

Практически все рассказы - это жизненные зарисовки, в которых автор не делает никаких выводов, оставляя это на откуп читателю. Он просто фиксирует случившийся факт, рассказывает о жизненной ситуации или разворачивает подробности уже известного поступка. Красочным, живописным языком, в котором и мат к месту, и ругань не заметна, когда начинает доходить о чём речь...

А последний рассказ, «Про электричество», оставляет читателя в растерянности, отдавая магическим реализмом. И сам писатель заканчивает свою книгу словами - Вот, пожалуй, и всё. Больше я ничего не знаю.

Я могу лишь предполагать о намерениях создателя сего. Возможно, Буйда хотел вскрыть всю грязь общества, чтобы мы посмотрели прямо на нее, словно на жуткое непотребство, свершившееся у нас на глазах, когда уже делать вид, что не заметил, поздно. И не позволили бы такому случиться в своей жизни.

Вот еще одна семейная сага прочитана мною. Объем небольшой. Даже жалко, что скоро закончилась эта история. Это мое первое знакомство с прозой Юрия Буйды. Думаю, что продолжу читать его книги. Мне нравится умная проза о реальных, обычных людях. Особая притягательность в том, как постепенно погружаешься в историю Семьи, Дома.. Так хорошо понимаю, какие нерушимые узы стягивают вместе людей, которые не только любят, терпят, но и иногда ненавидят друг друга... Потрясающе тонкие, умные описания женщин-героинь, на мой взгляд мужчины-авторы обычно плохо это делают. Непросто понять, полюбить и найти нужные слова, отражающие реальность, описывая умных, сложных женщин. ТатИ, ударение на последний слог, главная героиня, просто завораживает. Скажу сразу, плохая тетка. Для моей простой внутренней классификации, но умная ужасно. Почитать повнимательнее, так многим современным девушкам у нее учиться надо, как вести себя. Как держать себя, если хочешь рядом достойных мужчин видеть... Хотя ей совершенно не чужды обычные женские глупости - безумная всепрощающая любовь к сыну , например. На похоронах любимого человека невозмутима: " При чужих не плачут". Реальный взгляд на преклонный возраст: "От старой женщины пахнет не женщиной, а старухой. Таким запахом не торгуют". Понимала, что такое детская дружба. Как важно в жизни для человека иметь друга, с которым вырос, выучился, знаешь его мысли, предвидишь его поступки, любишь больше себя и готов помочь чем можно ,и главное , даже чем нельзя...И для своих усыновленных племянников сделала очень многое, дала возможность их другу учиться в той же школе, что и они, без ее протекции это было бы невозможно. Она сблизила их уровень образования, сделала почти невозможное для людей из разных слоев общества. Потрясающая дальновидность. Это только об одной женщине. В повести их есть еще. Тоже характеры интереснейшие, явно не фантазийные . Поэтому так интересно читать. Но, пожалуй есть еще одна ооочень важная вещь , которую многие люди понимают только со временем, набив шишки во всю голову, а автор буквально одной этой повестью может убедить их, как она важна. Общаться можно с кем угодно, работать, контактировать по стечению обстоятельств, даже дружить. Но строить жизнь, судьбу надо только с равными себе. Не надо лезть к людям не своего круга, пытаясь занять среди них место. Этого не случится никогда, ты всегда будешь тем, кем родился. В лучшем случае ты всегда будешь чувствовать свою непринадлежность к этой среде. В худшем случае тебе об этом будут говорить каждый божий день , а если сильно будешь мешать, не остановятся ни перед чем, чтобы убрать это препятствие...