«Нам не судьба друзьями стать…»

 
Нам не судьба друзьями стать,
Но сердцу сложно приказать!
Забыть, оставить Вас в покое?
Но что мне делать с головою?
 
 
Я разумом понять способен,
Что по дыханью к Вам неровен.
Осталось лишь в неровен час
Мне всей душой влюбиться в Вас!
 
 
Душа есть ипостась иная,
Она – всё вместе, дорогая.
Будь ты хоть нищий, хоть король,
Душа – вся память и вся боль.
 
 
Душа – вершитель наших судеб.
Судьба – что было и что будет.
Что было – мы и сами знаем,
Что будет – в карты погадаем.
 
 
Гадалкин результат – сомненье,
Игра ума и наважденье?
Чтоб Вы не стали наважденьем,
Здесь оборву стихотворенье.
 

02.11.2011

Зарисовка

 
Горе горевало на горе, на Лысой —
Убежало Счастье из земли Российской!
Коли счастья нету, некого помучать —
И глазело Горе вниз с опасной кручи…
 

02.11.2011

В мой день рождения

 
Черстветь я стал. Теперь мне ясно:
Поэтам долго жить напрасно!
Ещё бежит к строке строка,
Да взгляд не свеж, не та рука.
 
 
Вот раньше в 37 поэт
Уже стремился на тот свет!
Чуть позже стало 42
Предельным сроком бытия.
 
 
Вчера мне стало 47,
А я живой на радость всем!
Но для поэзии – утрата,
Я не поэт, видать, ребята!
 
 
Я тщусь надеждою пустой
В веках оставить почерк свой.
Вот и мараю, не пишу,
Бесстыдно вешая лапшу!
 

22.10.2011

«Ах, как хочется напиться!..»

 
Ах, как хочется напиться!
Ох, какая боль в груди!
Мне б до «Яру» прокатиться,
Мне б цыганок молодых!
 
 
Мне б к грудям прижаться милым!
В уши чтоб гитарный звон!
У меня в достатке силы,
Чтобы вызвать сладкий стон!
 
 
Эх, душа моя больная,
Что ж ты мучаешь меня?
Пролетает жизнь шальная,
Хмелью радости дразня.
 
 
Я катаюсь полусонный
В пробках узких мостовых,
Я любовью окрылённый,
Я плюю на постовых!
 
 
Я небрит, я непричёсан,
Ах, оставьте, нету мочи.
Я порою так несносен,
А порою милый очень!
 
 
Я над пропастью бездонной,
Нет морали для меня;
Я люблю! И стих нескромный
 

Мной написан для тебя!

10.11.2011

«Я почти уж не бунтую…»

 
Я почти уж не бунтую,
Я не тот, что раньше был,
А послать бы всех мне к х..!
Вот бы всех я удивил.
 
 
И Москву свою, засранку,
Взять на Кипр обменять.
Славлю я сейчас загранку,
Славься Кипр, е. на мать!
 
 
Там на Кипре – кипарисы,
А у нас летает снег,
Первый снег, он не ложится,
Лужей станет всем на смех!
 
 
Мне скажите: лучше в море
Или в лужу с головой?
Дайте денег для офшора,
Я покину край родной!
 
 
Я на пляже, на песочке,
Даже пусть и не в сезон,
Сочиню такие строчки,
Чтоб все ахнули потом!
 
 
Здесь пишу серпом по я. ам,
Там же – рифмою красивой
Я всем этим киприяйцам
Расскажу про город милый.
 
 
Здесь хулю, хвалить там стану,
Здесь люблю, там перестану.
Господи! Нигде поэту
Счастья и покою нету.
 
 
Я почти уж не бунтую,
Видно сам отправлюсь к х..
 

11.11.2011

«Мне снова тоскливо, мне вечно не так!..»

 
Мне снова тоскливо, мне вечно не так!
Я всё балагурю, а нервы в кулак
Намотаны жёстко, звенят, как струна.
Я снова тоскую, опять всё не так…
 

03.08.2011

«Я лиру утопил в стакане…»

 
Я лиру утопил в стакане,
Ловя ушами полонез,
Не забывайте о Воване,
Пока совсем он не исчез…
 
 
Пока его не умер разум,
И пульс покуда не угас,
Вас не обманет он ни разу,
Боготворит и любит Вас.
 
 
Для Вас он стиль стихов небрежный
И хулиганистый аккорд
Готов украсить розой нежной,
Создав небесный натюрморт.
 
 
На этом точка. Стих кончаю.
Люблю, целую и скучаю.
 

16.11.2011

«Нет любви – да и не надо!..»

 
Нет любви – да и не надо!
Без любви намного проще.
Можно танцы до упада,
Можно пьянствовать все нощи!
 
 
Можно сексу много-много,
Можно деньгами сорить,
Можно всё отдать убогим…
Но как хочется любить!
 
 
Быть ответственным и трезвым,
Сохранять, беречь, лелеять,
И кому-то быть полезным,
Как себе другому верить.
 
 
Согревать теплом душевным,
Заслонять собой от бед,
Дорожить каждым мгновеньем,
Лишь в любви не мрак, а свет!
 
 
Я готов любви отдаться,
Раствориться в ней как сахар…
Да судьба моя – мотаться,
И быть посланным лишь на хер!
 
 
Нет любви – да и не надо!
Где моя бутылка яда?
 

17.11.2011

«Пускай в поэзии я груб…»

 
Пускай в поэзии я груб,
Пускай стихи мои с сарказмом,
Не говорите, что я глуп
И что страдаю я маразмом…
 
 
Вы – словно ангел во плоти,
Я – как трухлявое полено,
Я ценностей не накопил,
Помимо х… до колена!
 
 
Но, знаешь, я не алчу злат,
Мне ни к чему голда на шею,
Друзьями я ещё богат,
Для них пишу и им я верю!
 

01.09.2011

«Зима пуховым покрывалом…»

 
Зима пуховым покрывалом
Укрыла рощи и поля.
Под белоснежным одеялом
Опять ты, русская земля.
 
 
Цвет белый – он всему начало,
Восторженностью он манит.
Так тихо. Осень отзвучала,
И белый шум кругом царит.
 
 
Холст белый ждёт мольберта с кистью,
Бумага требует пера,
Вновь на деревьях будут листья,
Ну а пока – зимы пора…
 
 
Я радуюсь безмолвью леса,
Мне б, как дворняге, с головой
В сугроб нырнуть, раскинуть чресла,
И тявкнуть ноткой озорной!
 
 
И с этой нотки всё начнётся,
И Солнце свой покажет лик,
В ответ Природа улыбнётся.
Неправда, что весь мир затих.
 
 
Пойдут плясать в бумаге строчки,
Шедевр выйдет на холсте,
И на деревьях взбухнут почки,
Потянут язычки к весне.
 
 
Весь мир опять преобразится
Безумством красок, гамом птиц.
Ну а пока снежок искрится,
Смеясь над хмуростию лиц.
 
 
Очнитесь, люди! Не спешите,
Морозным воздухом вдохните
Всю прелесть этих белых дней,
Всю красоту зимы скрипучей,
Отдайте хмурость серой туче,
К Весне шагайте веселей!
 

17.11.2011

Обобщая…

 
Ворчу в стихах, как старый дед,
Перечитаешь – смыслу нет!
То осень, вишь ли, проклинаю,
То радио в окно швыряю,
То славлю Кипр, Москву обкакав,
То из сугроба звонко тявкнув,
Я еду в бесконечной пробке
От Химок и до Хорошёвки.
То о любви я рассуждаю,
То чашу яда испиваю!
То хулиганю по-барковски,
То под гитару, как Высоцкий,
Стихом то воодушевляю,
То, словно файл, совсем стираю!
Короче – не стихи, бедлам,
И, зачастую, не для дам!
Здесь я поставлю многоточку,
Отдам перо своё в заточку.
 
 
Для Вас, по-прежнему несменный,
Ведущий стихотворной темы,
Поэт, торгующий молочкой,
Владимир Афанасов. Точка.
 

18.11.2011

Тематическое

 
В Москве ходить пешком полезней.
В порядке нервы, нет болезней.
Всё видишь ты, всех замечаешь,
Друзей с соседями встречаешь.
 
 
Приход весны и томность лета.
Всё то, что нужно для поэта:
Бродячих псов и драных кошек,
Полёт шмеля и тучку мошек,
 
 
Тоску пленительных красоток,
Бомжей в тряпье из грязных шмоток,
Возню детей у шаткой горки,
Ворону, мочащую корки,
 
 
Старушек шамканье на лавках,
Качков в моднявых безрукавках.
А кто катается в машинах,
У тех иная вся картина!
 
 
Час пик. На МКАДе снова пробка.
Моторов рёв и треск коробки.
Сигналит «Мерс», играя в шашки,
При взгляде на него – мурашки!
 
 
Он едет с мордою убийцы,
Ну как тут не посторониться?
Не ровен час достанет биту,
И просто станешь ты убитый.
 
 
Впереди идёт «Жигуль»,
Армянин сжимает руль.
Слева движутся «Сузуки»,
В них сидят такие суки!
 
 
Справа – фура, сзади – мент,
Вот и весь вам контингент.
Едут в этаком заторе
И в «Матизе» и в «Линкоре»!
 
 
Кусок неба, реагент,
Фары, бампера фрагмент,
Яму, чёрный след резины —
Всё, что видно из машины!
 
 
Тра-та-та, тра-та-та,
Вот такая хренота.
Вот – такая хренота!
 

4.10.2011

Кратко

Свой первый сборник стихов я напечатал в 1985 году, вернувшись с Южного Урала, где я проходил службу в рядах Советской Армии. В этот сборник вошли стихи «Юношеской лирики» и «Свердловского цикла». Я печатал на машинке «Optima», которую приобрёл в армии. Да, да, и такое было возможно. В бумажном формате A5 получилось около 100 страничек. Я их любовно склеил между собой, и эту книжонку давал читать своим друзьям. Поскольку переплёта для неё я не делал, она очень быстро истрепалась и пришла в негодность. Но это было не главное. Главное, что я заявил о себе, как о поэте. Точнее, поэте-хулигане.

Тогда я начал писать много, очень много. Чаще всего выходила халтура, но я тщательно записывал её на магнитофонные ленты, и таким образом, буквально за год, у меня появилось семь магнитоальбомов! Но потом всё пошло на спад, а после 1997 года я вообще перестал писать (одно-два произведения в год не считаются).

Зато в 2011 году что-то перещёлкнуло, и мне захотелось творить, творить так, как я никогда ещё не творил до этого. Я работал в молочной торговой компании «Балмико» торговым представителем. Я разъезжал с серьёзным или шутливым видом по магазинам и собирал у них заказы на нашу продукцию, переписывал возвраты и делал всё то, что положено делать человеку данной профессии.

Мне приходилось много ездить, а что такое ездить в Москве на своей машине, я думаю рассказывать не нужно. Это – вечные пробки. Сначала я, как и многие другие водители, злился, сердился, матерился на всё и вся. Но постепенно, я нашёл другой способ прикладывания своей энергии, и снова начал писать стихи. Написанное, я тут же забивал на телефон и рассылал смс-ками по своим коллегам и друзьям. Так появился обширный цикл «Стихи из пробок». Частично я решил показать его Вам в этой книге моих избранных произведений. Продолжим? За мной, мой читатель, за мной!

(В Архангельском литературном музее. Слева направо: моя жена Анна Сергеевна, Ваш покорный слуга, Борис Михайлович Егоров – известный поморский редактор и директор музея, гость из Северодвинска)