Бог как малыш. Он пускает мыльные пузыри с крыши. Ему не надо, чтобы эти пузыри его любили. Ему надо, чтобы они красиво блестели на солнце. Остальное он им простит.
– А пузыри? – спросила я.
– Что?
– Пузыри его простят?
– Не знаю, – засмеялась Наоми. – Скорей всего, они просто лопнут, и их мнение будет уже не особо важно… Правда, у святой Церкви есть еще воскрешение из лопнутых.
– Может быть, – сказала я, – на страшном суде не бог будет нас судить. Может быть, это мы будем судить бога.