Гриша

Он появился в моей жизни совершенно неожиданно. Помню, мы с моей девушкой лежали в постели, она уже спала, а я только-только начал засыпать, когда на балконе вдруг захлопало окно. Это продолжалось около минуты. От шума девушка проснулась.

– Опять этот ветер. Милый, запри окно, пожалуйста, мешает спать.

– Хорошо, – ответил я, поднялся и отправился на балкон.

Когда я запирал окно, меня вдруг пронзила отчётливая мысль, что окном хлопал вовсе не ветер, а Гриша. Мне даже стало немного стыдно, что я испортил ему забаву.

Я вернулся в комнату и лёг обратно на своё место.

– Спасибо, любимый, – поблагодарила меня девушка.

– Да не за что. Знаешь, по-моему, это вовсе никакой не ветер, это Гриша хлопал окном, так, шутки ради.

– Какой ещё Гриша? – рассмеялась девушка. – Спи давай. Гриша, блин.

– Не знаю… Но это точно он.

На утро я не помнил ни о каком Грише и уж тем более о таком пустяке, как хлопающее окно. Я спокойно собрался и отправился на работу.

Вечером, когда мы с девушкой сидели в комнате и смотрели фильм, я услышал, как что-то упало на кухне, но не придал этому значения. Но спустя несколько минут я снова услышал на кухне шум, будто что-то небольшое упало на пол. Любопытство заставило меня подняться и пойти на кухню. Там всё было в порядке и всё лежало на своих местах. Когда я вернулся к девушке, она спросила:

– Чего это ты так ломанулся на кухню?

– Да было интересно, что это упало там пару раз.

– Но ведь ничего не падало.

– Как? Ты же слышала шум.

– Какой ещё шум, милый? Не было на кухне никакого шума и ничего там не падало, тебе просто послышалось. Давай смотреть фильм.

– Ладно. Видимо, это опять Гриша.

Сам не знаю, почему вновь назвал это имя.

Так продолжалось ещё с неделю. Я отчётливо слышал в квартире какой-нибудь кратковременный шум, говорил об этом моей девушке, а она каждый раз настойчиво утверждала, будто никакого шума нет и что мне всё это слышится. И порой у меня действительно складывалось впечатление, что все эти звуки мне просто-напросто мерещатся, так как, когда я отправлялся проверить, что это там снова упало, всё было на своих местах, как и около недели назад на кухне. И каждый раз я, сам не понимая, почему, списывал это всё на проделки Гриши. Только девушка уже не смеялась, а просто просила перестать выдумывать.

Вчера же, после очередного повторения ситуации с шумом и моего замечания по поводу Гриши, девушка не выдержала и вспылила:

– Да нет никакого Гриши! Хватит! Всё это давно уже не смешно! Ты совсем уже свихнулся с этим твоим Гришей! Прекращай! Хватит! Пожалуйста!

Я промолчал и просто лёг спать.

Проснулся я среди ночи. И снова услышал шум: в ванной-комнате лилась вода. Я хотел было проигнорировать это обстоятельство, но любопытство снова взяло надо мной верх. Я осторожно поднялся и максимально бесшумно подкрался к ванной. Пока я шёл, шум воды не стихал, но когда я влетел в ванную и включил свет, там не оказалось ни льющейся воды, ни какого-либо шума; обыкновенная ночная тишина.

Я не выдержал и заорал:

– Гриша! Что ты творишь?! Зачем?! Гриша, прекращай! – кричал я. – Ты же хороший…, – добавил я почти шёпотом, медленно опустился на колени и склонил голову вниз. Ответом была лишь тишина.

Зато на мой крик примчалась девушка.

– Чего ты кричишь? – сочувственно и одновременно с упрёком спросила она.

Я поднял голову и посмотрел ей в глаза. Она явно ждала ответа.

– Знаешь, – не спеша произнёс я, – Гриша… Он безобидный, он добрый. И он не желает никому зла. Ему просто-напросто скучно и одиноко. Гриша добрый. Правда, добрый, я точно знаю.

– Милый, нет никакого Гриши. Ну что ты заладил? Что с тобой происходит?

– Я слышал его! Слышу каждый день. Он есть. Есть! – кричал я в истерике, мне было обидно, что моя девушка не верит мне и делает из меня сумасшедшего, помешанного. – Гриша, она не верит нам. Гриша, ну, пожалуйста, докажи ей, что ты существуешь, что я не сошёл с ума!

Вдруг я услышал звук хлопающего окна на балконе. Я крикнул, глядя в глаза девушке:

– Гриша! Это Гриша на балконе! Слышишь?!

Я резко поднялся и побежал на шум. Но я так сильно был взвинчен и взволнован возможностью доказать моей девушке существование Гриши, что в итоге оступился и, падая, ударился головой об стену.

Очнулся я в больнице. Сильно болела голова. Похоже, было раннее утро, в палате все спали. Мне очень хотелось пить. Я попытался подняться, но закружилась голова. Тогда я, не раздумывая, крикнул: «Пить!» И вдруг увидел, как с тумбочки возле соседней койки поднялась бутылка с водой и направилась в мою сторону.

– Гриша, это ты? – улыбнувшись, спросил я.

Пришедшая на мой крик санитарка, обомлела.

////////////////////////////////////////////////\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\

|||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||

\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\////////////////////////////////////////////

Шпрот

Приятно, когда случаются хорошие дни. Сегодня я должен получить очередное повышение.

В этой компании я работаю уже очень давно. В пятницу мне сообщили о том, что я снова достиг определённого уровня, успеха, а это всегда означало повышение и, разумеется, прибавка к зарплате.

В общем, сегодня долгожданный понедельник. День начинается идеально. Проснулся я, уже ожидая, что ждёт меня сегодня.

Я поднялся с постели и направился в душ. Проходя через коридор, я увидел конверт, видимо, просунутый под дверь. Я поднял его, но прочитать не было времени. Положил его на полку возле зеркала, где лежат ключи – чтобы не забыть его, открою на работе.

Принял душ, почистил зубы. Оделся, причесался. Сегодня я должен выглядеть идеально. Сегодня меня, я уверен, ожидает повышение до заместителя генерального директора. Я должен выглядеть лучше всех; лучше, чем когда-либо!

Оделся. Я великолепен.

Вызвал такси. Доехал до работы. Мои подчинённые здороваются со мной.

Ещё лет пятнадцать назад я дал себе чёткое указание: карьера и уровень заработка – важнее всего. Интересы, хобби, увлечения, которые не приносят прибыли – полная чушь. Даже если тяжело от них отказаться, то нужно приложить все усилия, но отказаться суметь. Нет смысла в каком-либо деле, если дело это не приносит прибыль. И вот поэтому я сегодня в чудесном настроении. Я практически достиг вершины своего идеала: с минуты на минуту я стану замом гендира. О, я так счастлив!

Так, надо выйти покурить. Выхожу из офиса, из бизнес-центра. Лезу в карман за сигаретами… Конверт. Тот самый. Тот самый, который я обнаружил утром около двери. Ох, эти поздравления. Открою позже.

После обеда я ждал, когда меня ж, наконец, вызовут для того, чтобы сообщить мне о повышении. Но меня так и не вызвали. Затем: два часа дня, три часа дня. Не вызывают. Я начинаю нервничать. Беспокоиться. Обо мне забыли?

Четыре часа дня, пять часов дня. Через час заканчивается рабочий день. Неужели повышение переносится? Я на нервах.

Пора домой. Руководители давно разошлись. А я всё ещё на что-то надеюсь. Да, перенесли повышение. Сегодня просто было много дел. Повышение будет завтра.

Руки трясутся. Пора домой. Хватаю с вешалки пальто. Падает. Поднимаю. Вижу на полу то самое утреннее письмо. Надо открыть. Я был уверен, что в нём поздравления от сотрудников и подчинённых; да, это два абсолютно разных для меня класса людей.

Открываю конверт. Сложенный лист А4. Разворачиваю. Вижу огромную чёрную надпись:

«ТЫ ШПРОТ.»

////////////////////////////////////////////////\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\

|||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||

\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\////////////////////////////////////////////

Мрамор

Когда идёшь по платформе, вдоль которой удаляется поезд по направлению твоего движения, кажущийся чем-то вроде стены, какой-то надёжной опорой, пусть и движущейся, а потом вагоны заканчиваются, – поезд исчезает окончательно, – на его месте вдруг образуется пропасть, в которую, кажется, вот-вот упадёшь, и затем неминуемо будешь намертво раздавлен следующим поездом. От этого каждый раз страшно.

И заодно мгновенная потеря ощущения безопасности вызывает в голове некий стресс. Эти, резко нахлынувшие, чувства смешиваются, временами вызывая дикое беспокойство внутри. От этого беспокойства иногда становится трудно дышать, вплоть до того, что начинаешь задыхаться. Воздуха упорно не хватает; хочется поскорее покинуть платформу, выбраться наружу. Но вместо этого стоишь, как вкопанный, и держишься за грудь, учащённо дыша и упёршись взглядом в пол; а точнее, никуда, так как глаза полностью расфокусированы и не могут ни за что зацепиться. Мысли рассеяны. Их будто и нет. Ноги становятся ватными. Страх окутывает сознание полностью.

Паника! Паника! Паника!

«Что это с ним?» – Подумает про себя кто-то из прохожих. А кто-то открыто обменяется предположениями со своим спутником. Или с кем-то из прохожих. Или просто выскажет своё предположение вслух – потому что не имеет манер, вследствие чего не умеет промолчать.

Как правило, все эти предположения неправильные. Но в этом нет никакой человеческой вины. Разве может хоть кто-то предположить, что человек задыхается лишь потому, что поезд покинул платформу, заставив его этим потерять всякое ощущение собственной безопасности и практически лишив возможности нормально дышать. Очевидно, что нет.

А человеку тем временем становится всё хуже. И вот он уже упал на колени. Дыхание становится реже. Кто-то суетливо звонит в «скорую». А несчастный тем временем совсем перестаёт дышать и плавно расстилается по мраморному полу метрополитена животом вниз. Глаза закрываются. Человек умирает.

Довольно глупая смерть.

////////////////////////////////////////////////\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\

|||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||

\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\////////////////////////////////////////////

Исповедь алкоголика

Утро. Чёртово, блядь, утро. Тонкие полупрозрачные шторы не спасли, и надоедливое солнце ударило меня в лицо. Я ещё не до конца осознал, что проснулся и что я это я. Сознание мечется в страшной агонии, требуя хоть какого-то утешения. Требуя спасения от вновь нахлынувшей реальности.

Вот бы не просыпаться. Вот бы не выползать из постели. Но похмелье и ещё кое-что более страшное, называемое отрезвлением, вынуждают меня скинуть с себя одеяло, подняться, одеться и, даже не умывшись и не почистив зубы, выбраться на улицу. Выбраться для того, чтобы разжиться очередной порцией спиртного, распрощавшись с очередной частью заработной платы.

И вот я иду по улице. Ноги подкашиваются. Перед глазами в основном метель, несмотря на то, что город укрывает довольно стойкий и безветренный летний день.

В душе агонизирует стыд за моё состояние, но привязанность к алкоголю очередной раз переборола какие-либо рамки приличия и угнетающее чувство стыда. Мне нужно выпить. Мне срочно надо упиться в край, иначе день рискует превратиться в бессмысленно прожитый отрезок отведённого мне времени.

И вот я иду. Куча прохожих. Их не меньше миллиарда. И меня не сильно прельщает возможность заглядывать им в глаза. Они бесят меня. Каждый встречный индивид пробуждает во мне ненависть. Ненависть ко всей человеческой расе, включая меня.

Да, я ненавижу себя. Я тысячу раз убеждал себя в том, что завтра брошу пить. Но каждый раз я находил повод или возможность выпить. И каждая завязка летела прочь. Мой рекорд: пять месяцев. Мне тридцать один. А пью я с шестнадцати, почти каждый день. Не самая сложная арифметика. Только дозировка постоянно увеличивается. Если в шестнадцать мне было достаточно пары бутылок, чтобы напиться, то теперь мне для этой цели необходимо не менее трёх литров пива; и этого объёма обычно хватает не более чем на пару часов.

Я – летальный исход собственного разума. Я – твои алкогольные или трезвые страхи. Я – устойчивый запаx аммиака. Я, чёрт побери, не ты. И я счастлив из-за этого факта.

А день продолжается. Я закупился так, что был уверен, будто шести литров пива, пары бутылок вина и несколько дешёвых коктейлей в алюминиевых банках мне хватит на весь день. Я сильно ошибся, полагая так. По истечении пяти часов запасы были употреблены. А это значит, что надо идти за добавкой.

Поборов очередной наплыв стыда, я, шатаясь, выбрался из квартиры и направился в магазин. Там меня уже нетерпеливо ожидало обилие выбора. Набрав ещё кучу пива и баночных коктейлей, я, в относительном смысле довольный, побрёл домой, где собирался продолжить возлияния.

И вновь по пути я проклинаю и жалею себя. Катится в пропасть третий день моего дикого запоя; и я осознаю, что за эти три дня спустил исключительно на бухло и только для себя не менее восьми тысяч. Но при этом я не покупал ничего дорогого. И не надо обладать хоть какой-нибудь фантазией, чтобы понять, сколько дешёвого алкоголя было выпито мной. А мне всё мало.

Я иду домой, заглядываю в глаза прохожим, но они отворачиваются или смотрят на меня как на типичного унтерменша. Возможно, они предельно правы.