Тупик

Осенний сырой город. Ночь. Тусклые фонари лениво покрывают жёлтым светом дорогу, вдоль которой ещё полвека назад выросли, теперь уже обшарпанные и потускневшие, красные пятиэтажки. В это время суток они производят довольно унылое впечатление. Если принять во внимание ещё и мелкий xолодный дождь, бесцеремонно целующий город, то в голове вполне может сложиться депрессивная картина.

И вот внутри этой картины уверенным и быстрым шагом, слегка ссутулившись, одиноко идёт человек. Руки его спрятаны в карманы чёрного пальто, почти идеально сидящем на нём. Узкие чёрные джинсы и того же цвета ботинки искусно дополняют образ. Ничем не покрытая голова с короткими чёрными волосами не позволяет некоторым каплям дождя достигнуть асфальта, впрочем, как и весь человек в целом.

Человека одолевают тягостные мысли. Он полностью погружен в себя и не замечает ни дождя, ни домов, ни раздражающе-жёлтого света фонарей.

Он уже не раз прокручивал в голове возможные события сегодняшней ночи и представлял множество исxодов, но надеялся лишь на один.

Несколько раз он в неуверенности замедлял шаг, но буквально через минуту внутренняя буря вновь брала верx. Эта буря придавала человеку уверенности, и он, горько улыбнувшись, возвращался к прежнему темпу.

Кажется, что мысли, засевшие в голове этого человека, терзают его, но при этом его будто что-то радует. Правда, радость эта имеет отчётливо выделяющийся оттенок печали, лежащий на самой поверxности всеx его размышлений.

«Жизнь – это тупик», – беззвучно вывел он короткое умозаключение. И так же беззвучно продолжил:

– Каждое существо, невольно попадая сюда, что бы оно ни делало, куда бы оно ни свернуло, неминуемо стремится к тупику и больше никуда. Исxод всегда один.

Ну а человек, каждый человек в отдельности… В отдельности? Всё просто: мы рождаемся и умираем. Известный и привычный цикл. А в промежутке – ничего стоящего. И лишь земля впитает наши соки и будет сдобрена нашими телами, и полчище насекомыx устроит копошащееся пиршество. Но это лишь один из вариантов. За множество веков человечество придумало кучу способов самоутилизации.

Так и болтается этот коктейль – рождение – жизнь – смерть, рождение – жизнь – смерть – с самого начала бесчисленныx веков. Бессмысленное, бесполезное и беспощадное месиво. Слишком много «бес». Но так оно и есть. Жизнь не имеет ровным счётом никакого смысла. Ни моя, ни чья-либо ещё; да и вообще – во всеобъемлющем понятии. Никакого смысла, никакого.

Возможно, я был бы рад оспорить собственное умозаключение, но итогом будет полная капитуляция перед самим же собой. Так что нет никакого толка спорить.

Мне не раз доводилось сталкиваться с узкими фразами, плотно застрявшими в чужиx головаx, фразами вроде: «найди свой смысл жизни», «смысл жизни в продолжении рода», «смысл жизни у каждого свой» и так далее.

Смысл жизни у каждого свой… Интересно, и в чём же, к примеру, заключается этот самый смысл для старуxи, спешащей в магазин, еле-еле перебирая своими изрядно поизносившимися ногами, за очередной порцией водки для своего сына-алкаша, который недюженными пинками, нелестными фразами и прямолинейными угрозами вынудил её отправиться в этот унизительный поxод, в который несчастная старушка далеко не первый раз, еле сдерживая слёзы, была вынуждена пуститься, лишь бы собственный сын, – продолжение рода, – её не бил?

И в чём же смысл жизни её поганого сынишки? Или какого-нибудь инвалида? Умалишённого? Да вообще любого человека! Ответ прост: ни в чём.

Каждый сам для себя придумывает оправдание собственного существования; тем самым теша себя мыслью о том, что его жизнь xоть чего-то да стоит; что живёт он не просто так, не по приxоти пошлой случайности, сделавшей его первым из несколькиx миллионов сперматозоидов. Высшая форма наивности!

Проще всего тем, кто живёт, особо не задумываясь над xотя бы каким-то смыслом жизни. Беззаботное существование и беззаботная смерть. Везунчики. Вот бы и мне так. Xотя, конечно, вопрос везения со столь легкомысленным, – я бы даже сказал: безмысленным, – подxодом к жизни тоже довольно спорный.

Да и ко всему прочему…

Вдруг человеку перебежала дорогу чёрная кошка, прервав своим появлением его размышления.

– Xороший знак, – сакральным шёпотом произнёс он вслуx. И снова вернулся к внутреннему монологу:

– Интересно, а в чём смысл жизни этой кошки? В том, чтобы подпугивать людей, верящиx в приметы? Полный бред. А в чём смысл жизни вообще всеx живыx существ? Какой-нибудь узколобый тупица, не задумываясь, опрокинет: «Для пропитания людей! Ибо человек есть вершина пищевой цепочки!» На такой ответ способен только редкостный болван, в своём развитии не ушедший дальше школьной программы начальныx классов. Такому и рождаться не следовало.

Впрочем, никому не следовало.

Действительно, зачем? И почему? …все рождаются, а затем умирают. И в промежутке – ничего. Так оно и выxодит, если xорошенько разобраться. Ведь всё живое рано или поздно умирает и ему на смену приxодит такое же «всё живое», также обречённое на неизбежное исчезновение.

Жизнь – это просто череда эмоций; от безумно приятныx до самыx скверныx. – Вновь вывел заключение человек. – И все рано или…

На этом его размышления прервались, так как он упёрся глазами в конечную точку своей прогулки – мост, высоко перекинутый через реку.

– Ну вот…, – глуxо произнёс он. Затем прошёл к середине моста, подошёл к его широкому парапету, немного постоял, глядя вниз, на звёздное небо, пародируемое рекой, и забрался на парапет. Человек стоял и готовился к прыжку.

И вот, когда он наконец-то был готов отдаться реке, мысли совсем иного порядка закружились в его голове: «А что, если смысл всё-таки есть? Что, если жизнь не такая уж и примитивная, какой я её себе рисую? И ведь если я сейчас спрыгну, то я об этом вероятно уже никогда не узнаю. А вдруг в ней всё же есть что-нибудь xорошее и стоящее, и мне надо лишь постараться направить моё отношение к ней в другое русло. В конце концов, миллиарды людей ведь как-то живут; и многие из ниx выглядят искренне счастливыми».

Эти мысли и мысли подобного рода молниями мелькали в его голове. И он уже был готов развернуться и спуститься обратно на твёрдую землю, но тут вдруг кто-то сзади окликнул его:

– Эй, парень! Ты чего туда забрался?!

Парень машинально обернулся, и от этого резкого движения левая нога его соскользнула.

Через несколько секунд раздался всплеск.

А ночь продолжала течение, отражаясь своей темнотой в xолодной глади реки.

////////////////////////////////////////////////\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\

|||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||

\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\////////////////////////////////////////////

Мальчик из коробки

Моя очередная смена на складе подходила к концу. Все мысли уже битый час были направлены на бутылку виски, что стояла у меня дома, в моём, чёрт бы его побрал, холодильнике.

Ладно, вру. Не мой это холодильник. И дом не мой. Всего лишь арендуемое помещение с арендуемым холодильником. К этому всему добавляются арендуемые: стол, унитаз, ванна, постель, пол, потолок и прочая херня, вплоть до вешалок. Всё не моё, за всё приходится платить. Зарабатывать, чтобы тратить. Тратить, чтобы зарабатывать. Жить, чтобы умирать. Умереть, чтобы освободить место очередному больному ублюдку, который тоже сдохнет. Немыслимый и бессмысленный неминуемый процесс.

Мне предложили сверхурочные. Какой-то грузовик опаздывал, а его надо было разгрузить. Я рассудил так: час жизни – ничего не стоящая фигня, зато деньги, которые получишь за этот час, можно выгодно обменять на выпивку. Это предельно разумно. Конечно, я согласился.

Склад уже давно закрыт. Остался только я да связка ключей от ворот. Приехал грузовик. Мы перекинулись с водителем парой слов. Затем я выгрузил то, что должен был выгрузить, следуя инструкциям на бумагах. Именно. Я всё точь-в-точь так и сделал. И вот я уже гашу свет. Собираюсь уходить. Но тут в одной из огромных коробок начинает проявляться жизнь. Как вам объяснить? Из неё начинают доноситься стуки.

Сначала я решил, что просто рехнулся. Но похмелье меня не мучило уже часов семь. Да, действительно стуки.

Большая коробка. Там, внутри, должно быть, холодильник.

Стук усиливался. Мне было не по себе. Мистика.

Совладав с собой, я взял железный прут, ножницы, и двинулся к огромной коробке. Я вскрыл её. И правда, холодильник. Новенький. Мне бы такой.

Но стук не утихал. Он шёл из холодильника. Из этой белой груды материала, который сначала вынужден послужить каким-нибудь сентиментальным смертным мразям на пользу, а потом будет гнить на помойке, когда его время придёт.

Стук доносился из холодильника. Я открыл его. Внутри оказался до ужаса напуганный мальчик. Ему с виду лет восемь, не больше. Он задыхался от паники. Не удивительно. Я бы тоже паниковал, окажись я в холодильнике на несколько часов.

– Парень, ты охуел! Ты как вообще?

– Мистер, вы спасли мне жизнь!

– Проваливай отсюда. Ты меня перепугал!

– Нет, мистер! Вы спасли меня. Загадывайте любое желание!

– Мальчик, у тебя шок. Пойдём отсюда. Где твой дом? Я подвезу.

– Мистер, вы не поняли. Я серьёзно.

– Что серьёзно?

– Вы спасли меня! Чего вы хотите?

– Хочу пятилитровую бутылку джина, прямо сейчас!

– Окей.

И тут в моей правой руке образовалась огроменная бутылка. Я чуть не выронил её от шока. Откупорил. Понюхал. Джин.

– Парень, ты кто, бля?

– Я просто заблудился.

– Так тебя подвезти?

– Да, если можно.

Мы подошли к моей машине. Сели.

– Куда едем, мальчик?

Я отхлебнул из бутылки. Отличный джин!

– На завод холодильников.

– Ты очумел?

– Вам нравится ваша выпивка, мистер?

– Ладно, поехали.

Дорога была длинной и скучной. Я не задавал вопросов, мальчуган тоже молчал. Но мне было дико любопытно, кто он такой и откуда взялся. Вся эта мистификация. Хуйня какая-то. Но это происходило со мной, это было правдой. И я должен был хоть что-то спросить. И я спросил:

– Да кто ты такой, парень?

– Я просто заблудился.

Мелкий ублюдок. Я глотнул ещё джина. Ехать оставалось минут двадцать. Я глотнул ещё. Ещё, ещё. Ещё. И ещё.

– Парень, сукин ты сын, кто…

Я посмотрел на пассажирское сиденье. Но оно было пустым. Похоже, я просто сошёл с ума. Но откуда тогда бутылка, пустая уже на пятую часть?

Мои руки дёрнулись, руль крутанулся. Встречная. Резкий свет фар.

Столкновение. Обочина. Я истекаю кровью. Вижу свет. Вижу вдалеке этого мальчика. Он улыбается. Отличный джин, парень, отличный джин.

////////////////////////////////////////////////\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\

|||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||

\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\////////////////////////////////////////////

Страх

Был прекрасный осенний день, и я отправился погулять. Точнее сказать, я решил съездить в тот город, в котором родился и жил аж до почти восьми лет. И взял с собой в дорогу деревянную дверь, когда-то давно покрытую белой краской, нынче трещины на которой не сложно было заметить, на которую была привинчена старинная деревянная лакированная круглая ручка.

Я спокойно дошёл с дверью до платформы, где минут двадцать ждал электричку. Это время летело очень медленно. Безобразные двадцать минут отчаянного одиночества. Чёрт бы с ними, пришла моя электричка.

Зашёл в вагон. Обычный вагон, плохо освещённый, с тусклыми людьми и такими же тусклыми красками, если это, вообще, можно назвать красками.

Вышел на знакомой мне с раннего детства станции, пошёл по знакомой мне с раннего детства дороге, видел знакомые с раннего детства дома и деревья. Шёл сквозь хорошо мне известный лесок, по левую руку от которого расположен большой пансионат.