Ты выпил? – спросил Безуглов.
– Нет. А у тебя есть предложения?
– Что ты, – замахал руками Безуглов, – исключено. Я пью только вечером… Не раньше часу дня…
Безуглова я знал давно. Человек он был своеобразный. Родом из Свердловска.
Помню, собирался я в командировку на Урал. Естественно, должен был заехать в Свердловск. И как раз на майские праздники. То есть могли быть осложнения с гостиницей.
Обращаюсь к Безуглову:
– Могу я переночевать в Свердловске у твоих родителей?
– Естественно, – закричал Безуглов, – конечно! Сколько угодно! Все будут только рады. Квартира у них – громадная. Батя – член-корреспондент, мамаша – заслуженный деятель искусств. Угостят тебя домашними пельменями… Единственное условие: не проговорись, что мы знакомы. Иначе все пропало. Ведь я с четырнадцати лет – позор семьи!..
– Ладно, – говорю, – поищу тебе узбека. Я начал действовать. Перелистал записную книжку. Позвонил трем десяткам знакомых. Наконец один приятель, трубач, сообщил мне:
– У нас есть тромбонист Балиев. По национальности – узбек.
– Прекрасно, – говорю, – дай мне номер его телефона.
– Записывай.
Я записал.
– Он тебе понравится, – сказал мой друг. –