Глава 4

– И кстати, Алина, чуть не забыл, – лезет в нагрудный карман, – у меня же твой паспорт, – томной улыбкой выбивает почву из-под ног.

Во рту пересыхает, я пытаюсь что-то сказать, но на деле выходят лишь сдавленные хрипы. Кажется, что ещё немного, и я лишусь чувств.

Откуда у этого нахала мой паспорт? И какова вероятность того, что он просто носил его с собой и не сделал ничего плохого?

Ничтожно мала…

От бесконечных мыслей кружится голова, в глазах темнеет, ноги практически не держат меня.

– Э-эй, – словно сквозь толстый слой одеяла я слышу голос фиктивного мужа.

Стефан ловит меня за руку, потом перехватывает за талию и пытается удержать таким образом, а я понимаю, что нахожусь на грани. Никогда в жизни не падала в обморок, и сейчас, даже несмотря на сильное волнение всё равно остаюсь в сознании.

– Так, нам нужно на воздух, – взволнованно приговаривает Стефан и подхватывает меня на руки.

Я должна сопротивляться, но намеренно делаю вид, что по-прежнему нахожусь не в себе. Только так у меня будет возможность поговорить с этим обманщиком, в зале сделать это не представляется возможным.

Прикрываю глаза, прижимаюсь головой к груди парня, стараясь не делать глубоких вдохов, потому что от Стефана умопомрачительно пахнет. Я заметила это ещё во время нашего танца, и сейчас снова вынуждена дышать дорогущим нишевым парфюмом Стефана – самого гадкого представителя сильного пола, из всех, кого мне довелось знать в свои девятнадцать лет.

Мы входим в какое-то помещение; открыв глаза, понимаю, что это комната невесты. Фиктивный муж опускает меня на диван, касается пальцами лица и убирает непослушные пряди.

– Так, всё, – отпихиваю от себя его руку. – Спасибо, было удобно перемещаться по воздуху, а теперь верни, будь добр, мой паспорт, – протягиваю ладонь в надежде как можно скорее заполучить свой документ.

– Ах ты, маленькая врушка, притворялась! – кажется, будто Стефан меня отчитывает, но на его лице такая озорная ухмылка, что глядя на неё угрызения совести как рукой снимает.

– Паспорт! – слегка повышаю голос и двигаю пальчиками, напоминая парню о том, что всё ещё не получила своё удостоверение личности.

– Держи, – протягивает документ.

Не блеф, это и в самом деле МОЙ паспорт.

– Откуда он у тебя? Ты копался в моих вещах, шарился в маминой мастерской? – выпаливаю возможные предположения со скоростью автоматной очереди.

– Я ничего подобного не делал, – отвечает без тени сомнения.

Ну, надо же, как уверен в собственной лжи.

– А как тогда он попал к тебе? – я принимаюсь перелистывать страницы, сама не понимая, для чего это делаю.

Глупость, не мог же Стефан мне на фото рожки подрисовать, не совсем же он придурок! А больше там нельзя ничего изменить, так ведь?

– Это что такое? – запинаюсь на графе «семейное положение». – Жданов Стефан Петрович… – вчитываюсь в буквы, отказываясь верить своим глазам.

Этого не может быть, как такое вообще возможно?

Меня просили просто подменить чужую невесту, зачем весь этот фарс с настоящей регистрацией?

Ничего не понимаю…

– Ты как это всё провернул? – вскакиваю с дивана, превозмогая боль в ногах, подлетаю к фиктивному мужу и принимаюсь колотить его кулаками по груди.

– Успокойся, – произносит Стефан неторопливо, даже не пытаясь блокировать удары.

Кажется, ему вообще плевать, а может, парень и вовсе балдеет от моих прикосновений. Вон, как улыбается!

– Ты скажи, зачем? Я же всё равно могу развестись, смысл вот это всё затевать? – не вижу никакой логики в том, чтобы проворачивать подобное.

Но одно знаю точно – это не случайность. Стефан отдал мне паспорт, а значит, это именно его рук дело.

– Я не знаю, я не виноват ни в чём, – пытается меня убедить в обратном. – Мне твой паспорт регистратор отдала, а как он к ней попал – ума не приложу. Может, ты сама замуж за меня захотела, всё устроила? – быстро переходит в нападение и меня пытается выставить виноватой.

Совсем уже!

– Да ты кто такой, чтобы я хотела за тебя замуж? – принимаюсь нарезать круги по комнате, но неожиданно боль от натёртостей напоминает о себе, причём достаточно сильная боль.

Я замираю, не в силах и шага ступить. Наклоняюсь, пытаюсь добраться до ступней, но мне всё также мешает корсет.

– Что там у тебя? – интересуется великодушно этот ненавистный тип.

Испоганил мне страницу в паспорте, и радуется теперь, будто сорвал огромный куш. Была бы я завидной богатой невестой, или например, какой-нибудь красоткой знаменитой, так и подумала бы. Но я адекватно оцениваю себя, и понимаю, что нет никакой выгоды для Жданова заключать со мной брак.

– Так, а ну-ка, присядь, – словно пушинку, парень снова подхватывает меня на руки и несёт к дивану.

– Не трогай меня! – шиплю от негодования и боли одновременно.

Но Стефану плевать, он быстро приподнимает пышную юбку и снимает с моих измученных ног эти злополучные туфли.

– Миша, мне срочно нужна аптечка, – говорит кому-то по телефону, и буквально через пару минут в комнату прибегает тот самый мужичок, который встречал нас у дверей зала.

– Вот, Стефан Петрович, – отдаёт Жданову медикаменты и уходит.

– Я сама, – тяну руки, но Стефан снова меня будто не слышит.

Чем-то обрабатывает так, что мои ранки начинают болеть ещё сильнее.

– Ты изверг, что творишь? – я едва сдерживаю себя от того, чтобы не стукнуть этого гада в нос. Пяткой.

– Не пищи, сейчас, мазь наложу, завтра будешь, как новенькая… – складывает губы трубочкой и принимается дуть на ранки, заставляя меня впасть в ступор.

Я заворожено смотрю на парня и не могу понять, что чувствую.

С одной стороны, придушить его хочу, а с другой, таю от трепетной заботы фиктивного мужа…

Стефан заботливо заклеивает мои раны пластырем, и когда физическая боль постепенно отступает на смену приходит паника.

– Как быть-то теперь, скажи? – чувствую, что на глаза наворачиваются слёзы. – Ну, кто, кто мог такое сотворить? Твои родители?

– У меня только мать, – ощетинивается Стефан, хотя до этого не спешил отвечать на мои вопросы.

Я уже поняла, что Звягинцев – его отчим и, похоже, для моего фиктивного мужа эта тема болезненна.

– Ладно, что уж теперь, в любом случае, проще подать на развод, чем разбираться, – вместе с ногами забираюсь на диван, любуясь работой Стефа.

Живого места нет, так сильно ноги натёрла…

– Да-да, – соглашается парень, – но, может, мы немного подождём с расторжением брака?

– Это ещё зачем? – хмурюсь, глядя на мужа исподлобья.

Стефан усаживается в кресло напротив, складывает руки в замок и устремляет на меня пристальный взгляд.

– Я попробую тебе объяснить, – произносит терпеливо.

– Да уж, будь добр, – откидываюсь на подлокотник дивана, принимая полулежачее положение.

Мне даже любопытно, что опять придумал Стефан. Я знаю его всего несколько часов, но уже поняла, что парень – не промах. На первый взгляд он кажется легкомысленным, но если пообщаться поближе, то становится ясно – это всего лишь ширма. Ограда, за которой скрывается продуманный и достаточно умный человек. Не уверена, что правильно оцениваю парня, но почему-то в данном случае я верю своим ощущениям.

– Отца не стало, когда я был несовершеннолетним, и мать очень быстро нашла замену – Звягинцева. Отчим умело прибрал к своим рукам холдинг, который принадлежал моему отцу, и не спешит отдавать мне мою долю, – произносит спокойным ровным тоном, но невооружённым глазом видно, что парень начинает нервничать.

Крылья его носа раздуваются, а руки сжимаются в кулаки.

– Мать ведомая, во всём потакает своему мужу, который внушил ей, что я не способен вести серьёзные дела. Мажор, разгильдяй, пройдоха – его любимый эпитеты в мой адрес.

– Заслуженно, – не могу удержаться от едкого комментария.

– В целом, так всё и было, пока мне не исполнилось двадцать два. Я вдруг осознал, что готов заниматься бизнесом, но было уже поздно думать о восстановлении собственной репутации. Следующие четыре года я пытался доказать свою значимость матери, однако отчим имеет на неё куда большее влияние. Ну, не судиться же мне с родной матерью из-за наследства?

– Ты сам виноват, – не знаю почему, но мне нравится троллить этого самоуверенного павлина.

– Какая разница, – вспыхивает собеседник. – Есть моя доля, значит, она должна мне принадлежать, а не какому-то левому мужику, пусть даже неофициально, – резко вскакивает с места.

Флёр беззаботности и безудержного веселья улетучился, и теперь Стефан выглядит серьёзным и взрослым. Какое поразительное перевоплощение: может, парень просто на публику играет, когда пытается казаться безбашенным простачком?

Если так, то возникает главный вопрос: зачем?

– Отчим придумал дичь: если я женюсь, то значит, остепенился, – морщится. – Значит, мне можно доверить дела компании, которые мне на хрен не сдались. Только моя доля меня волнует и больше ничего. А мать верит, – добавляет с горечью. – Только, как видишь, невеста дала дёру, а ты оказалась на её месте очень кстати…

– Даже не думай, – отрицательно качаю головой, – я в такое ввязываться не стану. Всё понимаю, но ты, я думаю, найдёшь себе другую жену, – приподнимаю пышную юбку и неуклюже встаю с дивана.

Пингвин на минималках, блин, а не невеста.

Кое-как добираюсь до своей обуви, которую оставила в комнате перед церемонией, обуваюсь.

Хочу скрыться за дверью, но Стефан не пускает. Преграждает путь, а его руки каким-то волшебным образом смыкаются за моей спиной.

– Пусти! – рычу сквозь стиснутые зубы.

– Давай договоримся, – продолжает стоять на своём.

За идиотку меня держит? Я и так вляпалась по самое не хочу, согласившись на эту глупую подмену, и снова на те же грабли наступать не собираюсь.

– Не о чем нам с тобой договариваться, – отрицательно качаю головой. Стараюсь игнорировать тот факт, что муж тесно прижимается ко мне своим телом. Сейчас есть куда более важные проблемы: например, донести до этого фантазёра, что я не стану его марионеткой ни при каких условиях.

– Ошибаешься, – выдыхает практически в губы.

Разряд тока проносится вдоль позвоночника, и я некстати вспоминаю наш несостоявшийся поцелуй во время регистрации.

– Учти, я не соглашусь ни при каких условиях! – воинственно выставляю вверх указательный палец.

Бежать, бежать от него надо, а не беседы вести…

– И хватит ко мне прижиматься, – отпихиваю от себя нахала.

– Ты классная, к тому же, жена теперь моя законная, почему нет? – говорит совершенно не то, что я ожидала услышать.

Я думала, Стефан скажет, что не интересую его, как женщина, что это моя бурная фантазия, что такие парни не замечают простушек вроде меня.

А он вот в лоб – комплименты.

Неожиданно…

И приятно очень, не растаять бы от харизмы этого красавчика, он такой нереальный, я в жизни ещё не встречала настолько красивых и идеально сложенных парней.

– Стефан Петрович, – дверь неожиданно открывается, и в комнату заглядывает Михаил. – Там журналисты собрались, хотят у вас с супругой интервью взять, – огорошивает очередной «радостной» новостью.

– Ни в коем случае, – отрицательно мотаю головой.

– Они уже здесь, за дверью, – припечатывает Михаил.

Час от часу не легче…