Цитаты из книг автора «Олли Ver»

Это великое искусство – причинять боль и удовольствие, и он наслаждается моим стоном, слушает, как его имя расцветает на моим губах, переплетаясь с любовью.

– Не тро-огай… – ревёт Егор. Внезапно все остановилось: отец замер – посмотрел на шею старшего сына, и пока парень с сопением, бульканьем отплевывался и пытался дышать, отец навис над ним, всматриваясь, вчитываясь. А в следующий момент отец одним рывком содрал с Максима рубашку и, отбросив её в сторону, как бесполезную тряпку, достал из кармана армейский перочинный нож, который всегда носил с собой. – Что ж ты не дописал, щенок… – пропыхтел отец. А потом было много боли и крови. Егор опустил голову вниз и, переминаясь с ноги на ногу, беззвучно открывал рот, сжимая кулаки до боли. Нос в пол – он не мог смотреть. Но и уйти не мог. Ни уйти, ни помочь. «Максим бы ни за что не бросил меня», – Егор смотрел в пол, топтался на месте. – «Максим бы не бросил

У каждого в Сказке был свой призрак. Выхожу из ванной комнаты, поворачиваю и замираю… У каждого свой призрак.

Наследие его матери – подарок крови, зашифрованный последовательностью синтеза белков, тонкое кружево спиралей ДНК. Её наследие. Его наследие. Их общий подарок тем, кто будет после них. Сплетение жестокости отца и безумства матери – удивительный симбиоз высших степеней порока и уязвимости, текущей по его венам. И там, где безумие подтачивает основу его бытия, жестокость возмещает потерянное – раз за разом, кирпичик за кирпичиком на смену верным алгоритмам приходят баги программирования и виртуальные вирусы. Программа ненависти, встраивающаяся, заменяющая собой, пожирающая нечто настолько красивое, настолько уникальное, прекрасное, что этим не возможно не восхищаться.

«И началась самая увлекательная из охот…» – татуировка заканчивалась там, где брала начало правая лопатка, а под ней – исковерканное тело, изувеченная кожа, иссеченная глубокими, рваными порезами, которые складывались в жуткое окончание фразы, которую мне уже не забыть никогда. «…охота на человека»

Ох уж эта блядская часть женской сущности – сначала она берет верх, и ты идешь у неё на поводу, будучи абсолютно уверенной, что поступаешь правильно, а даже если и нет, ты всегда сможешь убедить себя в обратном, но, уже надевая на себя трусики, ты начинаешь жалеть о том, что сделала. Прячешь глаза, кусаешь губы, ищешь и не находишь слов. Наступает утро, тьма уходит и день безапелляционно, безжалостно показывает тебе вещи такими, какие они есть. Он тычет тебе в лицо фактами – грубыми, мерзкими – и не желает даже слушать то, что ты там несешь в свое оправдание. Это ночь – всепрощающая, добрая и ласковая, а утро – циничное и грубое, с прокуренным голосом и мерзким нравом.

Они всех не убивают лишь чуть-чуть.

…и ошибается. В сотый раз в миллионный, как и все большие мужчины, он недооценивает силу хрупкости: если вы хотите мстить изощренно, вам необходимо родиться женщиной, ибо только ей, крошечной и хрупкой, эволюция подарила изобретательность взамен нахрапа, чутье взамен наглости, тонкие, острые лезвия когтей, спрятанные в подушечках мягких лап…

невозможно с достоинством кричать от боли…»

безумно вкусные. И не прогадала. В три часа ночи креветки с соусом на голодный желудок, который последний раз видел еду примерно двадцать четыре часа назад – это почти как оргазм. Ну, может чуть дольше.