Мне снилась Розалинда. Наша свадьба
Прославилась в Вероне на века.
Умей, как Леонардо, рисовать я,
И то моя бы дрогнула рука,
Живописуя пышность и восторг.
Будь я поэт, издал бы только стон.
Мне снилась Розалинда. Наши дети
Все выросли и заняли посты.
Завидуя, хирели Капулетти,
В чьи раны можно вкладывать персты
И шевелить перстами – ого-го! –
Для наслажденья муками врагов.
Мне снилась Розалинда. Наша старость
Была вполне приемлема. Родня
Едва ли не молилась на меня,
Поскольку им осталось и досталось,
И даже преумножилось. Кто щедр,
Тот счастлив, и велик, и вообще.
Святой отец! Я к вам являюсь ночью
Не для того, чтоб пугалом служить.
Сейчас меня вы видите воочью,
Я вижу вас, вы живы, мне не жить,
Но пусть вам скажет мой тоскливый взгляд:
Святой отец, я спал, я видел ад[2].
Месяц объявил себя Мессией,
Сходит с неба, людям во спасенье,
Он рогатый, желтый и красивый,
У него в ладонях гром весенний.
Скоро месяц спустится на землю,
Скоро будут ласточки и зелень.
Увы, интеллигенции
Не видеть индульгенции,
Прощения грехов —
Воздастся без сомнения
Существованью гения
Вне песен и стихов!
Мой грустный ангел, белый мой Пьеро,
Берет с помпоном, крылья с бахромою —
По-моему, сумою и тюрьмою
Мне не отделаться. Летит твое перо
Над целой жизнью, спряденной хитро.
Придет потоп – вода меня не смоет.
Ожидают падения,
Чтобы без нападения,
Чтобы сам оступился,
И как в пену да с пирса…
Балансирую на канате —
Нате!
Каждый второй – Шекспир. Каждый седьмой – Гомер.
Как Бержерак, пьяны. Как Пастернак, угрюмы.
Трюмы жирком полны. Водкой залиты трюмы.
Литературный мир, литературный мир.
Бражники, болтуны. Критики полумер.
Каждый седьмой – Шекспир. Каждый второй – Гомер.
Ах, приму лиху беду на щит,
Аж беда сыграет в ящик —
Было много разных будущих,
Мало было настоящих.
Загляну, хитрец, за угол бытия —
Кто идет по переулку? Ты и я.
Не пожилой – поживший,
Оружья не сложивший,
Седой, помятый, тёплый…
Мячом разбиты стёкла.
Мальчишка – тень в стекле.
Завидую вослед.
Долго ли, коротко, поздно ли, рано,
Как ни насилуй струну,
Форте всегда переходит в пиано,
Чтобы упасть в тишину.
В этом паденьи – начало начал,
Там узнаёшь, для чего ты звучал.
Он был морален и духовен.
Являя сверстникам пример,
Он знал, что был глухим Бетховен,
И знал, что был слепым Гомер.
Имея слух, имея зренье,
Он мнил себя венцом творенья.
Подкачаю, братцы, пресс и я,
Ибо такова моя натура —
Где еще вчера была депрессия,
Завтра будет только крепатура.
С понедельника займусь спиной я —
Убегай, старуха-паранойя!
Арабский уд – не то что русский уд,
Уд у арабов – это типа лютня,
Не ждет араб прилива сил у блудня,
А подтянул колки – и вновь за труд.
Поэт! С красоткой-музой у реки
Ты не ленись подтягивать колки!
В симфонии лета есть тема древесной смолы,
Органными трубами взвихрились сосен стволы,
Легчайшим пунктиром над томно вздыхающим миром
Она еле слышно всплывает из дремлющей мглы.
В симфонии лета у скрипок – детей голоса…
Еще полчаса! Умоляю, всего полчаса!
…и между нами говоря,
Партер, десятый ряд.
На сцене – слякоть ноября
И "Жизнь за царя".
Сжигаю за собой мосты —
Подмостки не горят.
Как-нибудь на набережной Лисса
Мы с тобой сойдемся близко-близко.
Вовремя отдернется кулиса:
Серьги, блузка, юбочка из плиса.
Нам ли под пустыми небесами
Алыми считаться парусами?
Строю фразу,
Как строят дом —
Ежедневно, с большим трудом.
Ах, вам пишется
Так, как дышится?
Ну-ка вместе, от ноты "до"…
Мы за вас ужасно рады,
Я за вас ужасно рад —
Вам награды и парады,
Ананас и виноград.
Мне – чердак и кислый квас,
Я ужасно рад за вас.
Тишина над сгоревшим Содомом,
Сизый пепел дрожит на ветру.
Возвращенье рифмуется с домом,
Огнь и сера рифмуются с домной,
Милосердье – со скорбной Мадонной,
Рифму к Господу не подберу.
Есть у ангела два крыла,
Слева – белое, справа – черное,
А кому – вода кипяченая,
А кому – огонь да зола.
Пей-гуляй, валяйся с девчонками –
Дальний путь пурга замела.
Бомжи внидут в царство Бомжие –
Без определенного места жительства,
С клетчатыми сумками, где хранятся сокровища,
Взятые из мусорных баков.
Хромая, бранясь, дыша перегаром,
Первые из всех, они достигнут цели.
Отбери у нищего копейку,
Он не обеднеет, ты поверь мне,
Если уж снимать со скверны пенки,
Так вовсю, чтоб тошно стало скверне.
Впереди – распахнутые двери,
Позади – две липы в старом сквере.
Любит – не любит,
Люди – не люди,
Тихое эхо
Вечных прелюдий.
Желтенький лютик –
Родственник люти.
Мой черный шут, бескрылый и безрогий,
С унылой миной, с испитым лицом –
Зачем ты ходишь по моей дороге,
Звеня своим щербатым бубенцом?
Под этот звон я до смерти боюсь,
Что рассмеюсь, однажды рассмеюсь…
Я ненадолго отойду.
За мной уйдет осенний вечер,
Шурша листвой. Сегодня вечность
Написана нам на роду.
Ты скажешь: встретимся в аду?
Отвечу: ладно. Лишь бы встреча.
Десять лет мы стояли под Троей,
Это был еще тот геморрой.
Да, конечно, сражаться – не строить,
Но когда на герое герой,
Все дерутся за первые роли.
Я – живой. Потому что второй.
Ну а если вдруг – инопланетяне,
Ну а вдруг спасут, прилетят, впрягутся?
И не морщат швы, и в мотне не тянет,
И метеорит не страшит тунгуса…
Над моей Землей не висит тарелка,
Но надежда брезжит. Жаль, редко-редко.
Как меня ни обвиняют,
Все никак не обвинят,
На гроши не разменяют,
По рублю не раззвонят.
Тех, которых по рублю,
Я по праздникам люблю.
Постой, мгновенье, на миг промедли,
Дай прикоснуться к хрустальной грани,
А там – хоть в омут, а там – хоть в петлю,
А там – в забвенье, на радость дряни,
Ах, в голубое, да над лесами…
Сыграл с судьбою в одно касанье.
Вот и ветер к ночи стих,
И звезда над горизонтом…
Что молчишь, приятель стих,
Из каких таких резонов?
За окном шуршит трава,
В мире кончились слова.
Старенький бог почивает на облаке,
Крошки в седой бороде.
В этом домашнем, непраздничном облике
Он пребывает везде.
В ветре, в травинке, в надкусанном яблоке,
В ворохе будничных дел.
Не проси,
чтоб явился в полной силе,
кудри – отблеск тучи синей,
взор – огни.
Многие о том просили –
Где они?
Никогда я не был на Ямайке,
Не пил рому с черной иностранкой
Просидел всю жизнь в трусах и майке,
Попивая пиво под таранку.
И не надо втуливать мне майсы —
Корчитесь от зависти, ямайцы!
Что, принц, читаете? Слова, слова, слова.
Моя рапира, как всегда, права,
Но и клинок Лаэрта правду ценит.
Могильный холм, зеленая трава.
Ах, милый принц, простясь на авансцене,
Что нам оставите? Слова, слова, слова.
Он не был положительным героем,
Он даже главным не был – третий план.
Заплачь над ним, прошу тебя, заплачь,
Хотя бы покажи, что ты расстроен.
Все тщетно. С перекошенным лицом
Рыдают над заглавным подлецом.
Люблю тебя, моя богема,
Ловлю тебя на каждом слове.
Чего тебе? Гематогена?
Нет, скажешь. Крови!
Ах, кровь! Как это эрогенно…
Люблю тебя, моя богема.
Я смотрел, как уходит эпоха:
Шаг за шагом, один за другим.
В интернете сказали: «Нам похуй…»
Боже правый, глупцам помоги.
Шла эпоха, пешком в небеса,
Мимо тех, кому жить полчаса.
Обобщений пламенных боюсь,
А они приходят все равно:
Говорят, я развалил Союз
И Россию продал заодно.
В зеркало смотрелся – вот-те на!
В профиль – натуральный Сатана…
В восхищеньи от мира, что красив как заря,
Оправдаем вампира, обелим упыря,
Негодяя возлюбим, за убийцу горой –
С виду люди как люди, каждый первый – герой!
…в подворотне стояли, каждый первый – дебил.
Нас бы в фэнтези, я бы даже их полюбил!
А кругом сплошные скептики,
А кругом сплошные циники –
Словно трупы в пошлых кепочках
Во гробах расселись цинковых.
Ах, кружавчики на гробиках,
Ах, морщинки в тухлых лобиках…
Что же, и мы подведем итоги,
Все, что ни есть, подбиваем разом:
Жили бы в Риме – носили б тоги,
Жили в Китае – косили б глазом.
Жили бы в сыре – отъели кусочек,
Знали бы прикуп – так жили бы в Сочи.
О проекте
О подписке