Цитаты из книг автора «Нина Дашевская»

Я рванул к своей двери и бегом по лестнице — ещё чего, лифта ждать. Самокат больно треснул меня сзади по ноге, по самой косточке. Кому даны ноги, тот может получить по косточке. Ерунда, конечно. А вообще да. Кому много дано — с того спросится. Красиво. Мне вот много дано или как? Мне дана скорость. И на этой скорости мой самокат задевает что-то такое, отчего все вещи с вешалки падают на меня. Не сразу встаю. Немного лежу, дышу каким-то пальто. Пуговица холодная у него. Лежу и думаю о смысле жизни. Нет, мир всё-таки прекрасен.

Мы шли и молчали. Чего говорить-то? — Хобот, — сказал я, вдруг почему-то вслух. Обычно же про себя. — Чего — хобот? Где? — А вот, — я показал на синий «опель», — видишь номер? Буквы. Буквы были такие: ООТ. — Это игра такая, — стал объяснять я, — видишь номер, и нужно придумать слово. Чтобы буквы в этом же порядке шли. — А, робот. Или топот, — надо же, как Заяц сразу понял! — И чем короче слово, тем лучше. И чем ближе буквы друг к другу. В идеале — подряд. Вон, смотри: КВН. — Квакун какой-то у меня получается. — Квант, — сказал я. — А у меня ещё… Ещё… ликование. Ого! — Круто, Зайцев! Красиво. — Хорошая игра, я не знал раньше.

…И тут мне позвонила бабушка. Я ответил: — Привет, ба! — Натик? — спросила бабушка громогласно. — Как вы там, живы? Зайцев хрюкнул. Слышал. О нет, нет! Я кивал бабушке, а сам думал: Заяц, ты же не станешь, ты же никому!!! Потом не выдержал и нажал отбой, вроде как связь прервалась. И молчу. И Заяц молчит, улыбается себе. — Чего вот ты ржёшь! — Ничего. Да ты не бойся, я никому. Меня тоже, знаешь… — Что — тоже? — Ещё похуже. Угадаешь, нет? Я пожал плечами: куда уж хуже. — Котик! На весь двор, представляешь: Котик, ты не замёрз? Это не в детстве, это вот сейчас! Да-а-а. Наши бабушки — сила, конечно. Сила любви. Сейчас провожу этого Котика Зайцева и перезвоню ей.

И смотри, смотри — Видишь, машет тебе рукой Лётчик Экзюпери, С неба – машет тебе рукой… Ты ведь тоже, тоже видишь его?..

Я хотел бы быть отдельным, отдельно стоящим. Я ненавижу, когда меня сравнивают с кем-то. Я не хочу быть лучше или хуже. Пока я не пойму, что во мне главное.

А писатель… После него только слова остаются. И вообще полно профессий, которые только из слов состоят. Учитель, например. Неужели наш мир держится на словах?

Я всегда думаю, что я не такой. Смотрю в зеркало и удивляюсь. И фотографии свои, кстати, терпеть не могу. Не потому что я там некрасивый (ну, это не страшно), а именно потому, что там другой человек. Не я. Или как раз я? Что вообще это за «я» такое?

Композиторы строят город из звуков, и любой человек может туда попасть, если слушает. Ходить по улицам. Но жить в этих домах могут только те, кто умеет играть их музыку сам.

Я что, виноват, что у Комарика нет велосипеда?

Если уж потерялся, то ведь лучше не одному жить. А с кем-то, кто тоже потерялся.