я была рождена для дела,
для какого – да кто б сказал.
из цветов не люблю белый,
и в Москве не люблю вокзал.
может, мне назначено стать поэтом,
но никто не предупредил.
я не очень люблю лето,
и бестактных тупых мудил.
я сама, конечно, не знаю,
но я чувствую – что-то лезет,
что-то так навязчиво прорастает,
как нелюбимая мной плесень.
я, вообще, не люблю многое,
да и многих, чего скрывать.
проходите мимо своей дорогою,
на мою не вздумайте наступать.
потому что, может, написано
на роду стать великим оратором,
тогда вам все будет высказано,
и тогда все будет воздато вам!
ни диктаторы, ни катаклизмы
не заставят меня молчать!
я люблю только красный Винстон
и тепло твоего плеча.
под ступнями домов многоэтажных
полоски света вырезают чёрных птиц,
и отголоски звонкости вчерашней,
на миг задумавшись, стекают со страниц -
в бокал, наполненный вином до середины,
в улыбки уголков любимых глаз,
и август был, пожалуй, слишком длинным,
излишне прочно отпечатался на нас,
сентябрь напирает неуемно,
и лучики мерцающих надежд
укутывают крох своих бетонных
в осеннейшие из осеннейших одежд-
в тоску дождя, в потоки ржавых труб,
и все, что этим монстрам остаётся -
тянуть карнизы выпяченных губ
наверх, на крышу, чуть поближе к солнцу,
выкатывать балконы-котелки,
белье развешивать, надеясь пропитаться
тем, что оставили последние деньки
зашуганного лета-иностранца.
давай и мы подставимся лучам,
и свесив головы из пластиковых окон,
порадуемся тёплым мелочам,
закрутим летний выбившийся локон.
кто, кроме нас, сумеет оценить
смех чаек и бокал с игристым,
сквозь сумрак протянувшуюся нить,
и небо, ставшее таким осенне-чистым?
если не мы, то и другой никто,
а значит, красота прольётся даром,
так доставай своё осеннее пальто
и старую уставшую гитару,
пойдём будить соседей-недотёп,
что вечно хмурятся и ходят слишком важно,
пусть этот день прекрасным возрастёт
под ступнями слепых многоэтажек.
не злюсь. не плачу. и не вру.
тихонько хнычу по утру,
что ломит тело,
что все не так, как я хотела,
что истины, прописанные мелом,
каким-то умником излишне неумело,
лишь припечатают к ковру.
однажды я, наверное, умру.
но ныне собираюсь жить,
ты видишь, как гортензия дрожит
перед окном,
как кот, крадучись, проникает в дом,
как капли – на пол? все твердишь: «потом,
ещё вся жизнь, ещё всего хлебнём»,
ты видишь, протянулась наша нить,
и некого жалеть, и некого винить.
и каждый день в тягучей вате года
окрашивает плоскость небосвода
в лазурный цвет,
ты веришь? ничего такого нет,
что повторится дважды, как парад планет,
как юные смешные мы в рассвете лет.
а значит, нужно жить свободой,
прощаясь с горечью, как будто с непогодой.
каждый день на нашем крыльце умирает сверчок,
тысячи муравьев собираются на последний пир,
каждое утро солнце выбирает восток,
а потом уже – весь оставшийся мир.
каждый день я встаю поприветствовать первый луч,
но смотрю при этом на север или на юг,
все равно по утрам не разглядеть из-за туч
не то что солнца – даже своих рук.
каждое утро псы пытаются выгрызть блох,
чешут, скребут, кусают, гоняются за хвостом.
других городах и странах я узнала,
что мир бывает неплох,
но сейчас я рассказываю не о том.
каждое утро океан набрасывается на песок,
каждый день мы боремся, чтоб не сойти с ума.
каждый день на крыльце умирает один сверчок,
и мне кажется, что этот сверчок – я сама.
улицы, отчего-то линиями названные,
вымощенные тротуарами,
сталкиваются заперво слишком разными,
расходятся чаще парами,
соединяя метро с парадными,
сталкивают влюблённых поребриками и лбами,
делаются к ночи такими нарядными,
освещённые фонарями,
оглушённые музыкой улиц,
выплескивают страсть свою стаями неформалов,
разлистываются тысячами страниц,
на которых вечно написано слишком мало,
обрызганные любовями да объятьями,
замазганные словами, стихами, свободами.
расцвеченные разноцветными платьями,
раздушенные духами и туалетными водами,
расходятся, сталкиваясь между большим и малым,
где-то между одиннадцатой и четвёртой,
несутся трамваем, утренним, запоздалым,
бьются растревоженною аортой,
к ЛЭНЭКСПО, к порту, к чайкам, заливу Финскому,
чтоб поделиться с морем глупыми новостями,
о том, что стали излишне близкими
с теми, кого вначале видели лишь гостями.
и что теперь и дня не могут помыслить
не встретившись на стрелке или Кадетской,
проходят годы, а чувства, как прежде, чисты,
свежи и искренни, и немного детски
для такого взрослого, трехсотлетнего, горделивого,
видавшего виды, прошедшего через кольца ада.
усесться вместе под деревом, где-нибудь у залива,
и больше для счастья, в общем-то, ничего не надо.
зло, говорили мне, возвращается бумерангом,
следует нам робеть перед теми, кто выше рангом,
вещь перед стиркой желательно вывернуть наизнанку,
а чувства, напротив, закапывать глубоко.
бьет, говорили мне, значит, любовь сильна,
пусть светел день, ночь будет всегда темна,
есть, говорили, верная, есть ложная сторона,
и выбирать всегда нужно ту, где легко.
мне говорили, мол, выбор мой будет прост,
люди постятся – и я выбираю пост,
толпы робеют – и я поджимаю хвост,
только на деле все обстоит иначе.
собственный выбор делать сложней, чем быть частью стада,
все, кто нас учит жить, редко сами живут, как надо,
только упорным и смелым в конце – награда,
а остальное, в общем-то, ни черта не значит.
утро на побережье, собаки брешут громче,
чем волны и чайки, и шумная детвора,
продавцы молока и фруктов надрываются что есть мочи,
поднимается из-за гор божественный добрый Ра,
озаряет телом своим бестолковый город,
и высвечивает грязь, пороки и нищету,
насыпает зелени и песка за ворот,
и вымачивает футболку не во влажности, но в поту,
выключаются фонари, и тут же включают моторы
мотоциклисты, мусорщики, первый рыбак,
шум наполняет все ещё спящий город,
выдергивая сонных людишек из ночи лап.
пыль завивается, как кудри румяной девицы,
люди разводят привычную кутерьму,
кто-то готовит, кто-то спешит, кто-то злится.
утро на побережье,
мир им.
мир всем.
мир всему.
а что там за морем? я где-то слышала,
что дивный край, что солнца вечный жар,
что никогда не станет немощен и стар,
кто в даль морскую хоть однажды вышел,
кто пересёк безмерную морскую гладь,
достиг волшебных стран, где прежде не бывал,
вкусил табак, какао, самбу, карнавал,
узнал такое, что и не мечтал узнать.
я где-то слышала, что это край земной,
все – удовольствие, и жизнь, и блеск, и смех,
что не напрасно как магнитом манит всех,
и магия творится…
только не со мной.
мне, честно говоря, таких «чудесных» стран
хотелось бы не знать, тем более – не видеть,
мне не хотелось бы кого-нибудь обидеть,
но каждый третий здесь – законченный болван,
нет ничего, тут абсолютный ноль
по меркам всем, критериям и пунктам.
быть может, здесь и нравится кому-то,
но, к сожалению, не нам с тобой.
видели ли вы колумбийское небо,
сплошь усыпанное звёздами,
зажатое меж двух горных цепей,
окружённое противостоящими армиями,
которые под покровом ночи
делятся самыми сокровенными желаниями,
где утром большая чёрная женщина
сворачивает курице шею,
закидывает ее в ведро
и прямо так укладывает на сковородку,
с перьями и выпученными глазами.
где несчётные толпы голодных,
худых и нищих, плетутся вдоль трасс
бесконечными косяками,
сгибаясь от тяжести жизни,
судьбы, своего же скарба,
сгибаясь под ненужным дерьмом
набитыми рюкзаками.
все они рассеиваются по фермам и полустанкам,
заводят ещё больше детей,
забытых богом, никому не нужных,
чтобы те, подрастая, пополняли ряды попрошаек,
и наполнение даже ужаснее того,
что видать снаружи.
в общем, небо один в один,
как в любой другой точке земного шара,
тем более, что и полушарие такое же северное,
и звезда полярная путь освещает.
в конечном счете,
и бог на этом небе сидит такой же.
и не ясно, то ли он не видит,
что тут творится, то ли люди забыли, что он за всеми внимательно наблюдает.
вначале было слово, и слово было «бог»,
и бог хотел нормально сделать, но не смог.
проект «латино», очевидно, ему не удался,
из-под контроля вышло все, и тут, и сям.
и глядя в ужасе блаженном на то, что сотворил,
на континент махнул рукой и вслух проговорил:
«вы дальше, хм, давайте как-то сами,
я дал вам реки, горы, океан и одарил лесами,
я дал вам почвы и дожди, какао и табак,
все это может запороть лишь конченый дурак».
и бог замолк, и начался полнейший беспредел,
тут каждый ладил быт так, как он сам умел,
и в общем, все бы ничего, если б хоть кто-нибудь
сумел бы их направить на адекватный путь.
вначале было слово, и слово было «бог»,
и бог создал Америку, но одолеть не смог.
представьте Сочи без единого ресторана,
без магазинов, лавочек и таксистов,
только разруха, серость, пыль и бураны,
пеликаны да пустующая пристань.
вот вам – достовернейшая картина
перуанского побережья, хоть плачь, хоть смейся,
горы, бедность, пластиком заваленные равнины,
падай в холодную грязную воду и с веками слейся.
пройдись по улицам с фасадами обветшалыми,
приглядись, как люди живут, едят и общаются,
и собственные проблемы покажутся нелепыми, малыми
в сравнении с перуанским умением вести хозяйство.
туристическая деревня, пустующая в несезон,
сосновый лес, подбирающийся к воде вплотную,
ни асфальта, ни супермаркетов, ни каких-либо модных зон,
только псы, нарушающие тишину ночную.
только крошка-причал с парой рыбацких лодок,
памятник неизвестному, неизвестно зачем поставленный,
невозможно вычислить ни страну, ни город, ни время года,
и время, тягучее, точно мазут расплавленный.
и вода – чуть дотронешься, сразу же сводит скулы
и закаты, яркие, пробивающиеся сквозь еловые лапы
и в любую погоду в воде – серферы и акулы,
и любое время – время любить и плакать.
в моем Берлине всюду звуки техно,
и молодость, и вечный шум шоссе,
и парки утром пьяные в росе,
и солнце падает на купол Рейха.
в моем Париже кислое вино,
Монмартр, Лувр, бедные кварталы,
сады, соборы, замки и вокзалы,
закрыть глаза и медленно идти на дно.
в моей мечте, в далеком знойном Рио,
все пьяно, весело, нелепо и смешно,
не жизнь – там карнавал сплошной,
и льются тонны ледяного пива.
в моем родном, названном в честь Петра,
уютно, громко и до слез знакомо,
все – часть меня, и все давно как дома,
мосты, рассветы, холод и ветра.
в моем Таиланде – золото и храмы,
в Ханое – грязно, в Лиме – суета,
такие разные, такие схожие места,
такие разные и вечные мы сами.
О проекте
О подписке