Есть такая игрушка- пластиковый куб, да внутри его - лабиринт с шариком, который нужно "прогнать" по полосе препятствий, чтобы открыть дверцу и достать условное нечто из секции, открывающейся шариком. Кому-забава, кому- страсть, а кому-то - сущая бессмыслица.
И вот крутишь ты этот кубик, понимая, что сие есть условный тест на интеллект, а ручонки трясутся, шарик соскакивает, заветная секция не открывается. И крутишь-крутишь, но понимаешь, что азарта нет, глаза не горят, пальчиком можешь шарику дорогу по поверхности куба показать, а нервные усилия сводят все на "нет". Собираешься и сосредоточенно подводишь шарик к заветной защелке. Ты победил, ты прошел тест интеллект, но тебе - все равно, просто по фигу... Или вот так- ты не победил и не прошел тест на интеллект, но по фигу все равно... И впершись очами в потолок, при случае говоришь: "Читал я третьего дня Борхеса..."
Итак, о Борхесе и его лабиринтах в запутанных лабиринтах моего сознания? дум? души? или равнодушия?
Последнее, похоже, самое верное. И озадаченность вопросом :" Зачем заворачивать мысль в пропасть столь разношерстных оберток?"
Вот представьте себе вам вручают подарок- сюрприз в обертке, исписанной витиеватыми буквами разноцветными, разноразмерными, но из них складывается приметно следующий текст:" здесь находится структура, состоящая из запутанных путей к выходу и/или путей, ведущих в тупик". Ты такой: "Упс, тут лабиринт?" и начинаешь срывать обертки- обертку с конспектом по высшей математике, обертку с конспектом по истории, обертку с конспектом по философии и т.д. Оберток много, ты уж подустал, надеешься, что вот сейчас тебя ждет нечто откровенное, возвышенное и одухотворяющее... разворачиваешь последнюю обертку - упс! сюрприз! внутри лабиринт с биркой " λαβύρινθος"... тупо созерцаешь, и погрязаешь во внутренних метаниях: "Что я сделал не так? Почему меня не радует подарок-сюрприз?" Может стоит изучить все обертки подробно, потому, что ты их снял, не читая? Может стоит изучить цветовую гамму оберток, музыку их шуршания? Или поискать тайных шифр или закономерности?
И тянешь, как мягкую карамель, свое разочарование во все стороны... Потом почему-то вспоминаешь о Сальвадоре Дали, и становится стыдно от своей предвзятости. Ведь Дали ты разрешаешь заворачивать мысли в тонны странных оберток, так почему же к Борхесу такая предвзятость в твоей душе? Потому, что первый художник-поэт, а второй- просто поэт? Вот как-то так и стряпаются в голове личные загадки-лабиринты...