KAPITEL SECHS

20. Oktober

03:30 Uhr

Georgetown, Washington, DC

Ein schwarzer Pickup folgte ihm.

Luke hatte einen späteren Rückflug genommen. Nun war er müde – erschöpft – und doch noch immer aufmerksam. Er wusste nicht, wann er das nächste Mal schlafen würde.

Das Taxi hatte ihn vor einer Reihe schöner brauner Sandsteinhäuser abgesetzt. Die von Bäumen gesäumten Straßen waren ruhig und leer. Sie schienen im Licht der verzierten Straßenlampen zu schimmern. Während das Taxi wegfuhr, stand er da und genoss die kühle Nachtluft. Die Bäume verloren bereits ihre Blätter – sie lagen überall auf dem Boden. Er schaute ihnen zu, während sie langsam herunterfielen.

Er war direkt vom Flughafen zu Trudys Wohnung gekommen. Die Gardinen waren geschlossen, aber mindestens ein Licht war im Erdgeschoss an. Niemand war zu Hause – die Lichter wurden offensichtlich per Zeitschaltuhr angeschaltet, wahrscheinlich eine billige aus dem Supermarkt. Das Muster war immer dasselbe. Trudy musste sie vor ihrer Abreise eingestellt haben.

Der Ort gehörte ihr noch immer – so viel wusste Luke. Swann hatte ihr Bankkonto gehackt. Es gab automatische Zahlungen für ihre Hypothek, ihre Verbandsgebühren und ihren Strom. Sie hatte knappe zwei Jahre an Immobiliensteuern im Voraus bezahlt.

Sie war verschwunden, aber die Wohnung war hier, als ob nichts passiert wäre.

Warum kam er immer wieder hierher? Dachte er, dass sie eines Abends plötzlich zu Hause sein würde?

Er hielt nur wenige Sekunden inne, blickte vom Pickup weg, stellte ihn sich dort hinten vor und wie er ausgesehen hatte, als er gerade an ihm vorbeigelaufen war.

Es war ein großer, schwerer Lastwagen, wie man ihn auf Baustellen sieht. Die Fenster in seiner Kabine waren abgedunkelt, so dass man nicht viel vom Inneren sehen konnte. Dennoch hatte er das Gefühl, dass sich hinter diesen Fenstern zwei Silhouetten befanden. Die Scheinwerfer des Lastwagens waren ausgeschaltet, als er vorbeiging und jetzt waren sie immer noch aus – sie wollten sich nicht verraten. Was sie jedoch verraten hatte, war der Motor. Er konnte ihn rumpeln hören.

Am Fuße des Hügels gab es eine Tankstelle und einen Lebensmittelladen. Die Lichter an den Zapfsäulen waren an, aber der Laden selbst schien geschlossen zu sein. Luke ging mitten auf der Straße auf das Licht zu.

Er blickte nach links und rechts, ohne den Kopf zu drehen. Auf beiden Seiten standen teure Autos in ununterbrochenen Linien Nase an Heck am Bordstein geparkt. Die Gegend war überfüllt und es gab nicht viele Parkplätze. Es gab keine einfache Möglichkeit, von der Straße auf den Bürgersteig zu gelangen.

Plötzlich fing er an zu rennen.

Er sprintete ohne Vorwarnung los. Er beschleunigte nicht allmählich. In einem Moment spazierte er noch, im nächsten rannte er so schnell er konnte. Hinter ihm fing der Motor des Pickups an zu heulen. Seine Reifen quietschten auf der Straße und ihr Schrei durchriss die Stille der Nacht.

Luke tauchte nach rechts ab und sprang mit dem Kopf voran über die Motorhaube eines weißen Lexus. Er rutschte über das Auto und stürzte auf den Bürgersteig, landete auf dem Rücken und rollte in eine sitzende Position, während er seine Glock aus dem Schulterholster in seiner Jacke zog, alles in einer fließenden Bewegung.

Der Lexus begann sich hinter ihm aufzulösen. Der Pickup hatte angehalten und das Fenster auf der Beifahrerseite war unten. Ein Mann mit einer Skimaske war dort und feuerte eine Maschinenpistole mit einem gigantischen Schalldämpfer ab. Die Waffe hatte ein Trommelmagazin, wahrscheinlich zwölf Dutzend Schuss. Luke nahm all diese Informationen in einem Augenblick auf, bevor sein Kopf sich dessen überhaupt richtig bewusst war.

Die Scheiben des Lexus zerbarsten, die Reifen platzten und das Auto sank auf den Boden. THUNK, THUNK, THUNK – Geschosse durchbohrten die Seitenwände. Unter der Motorhaube stieg Dampf auf. Der Mann im Pickup besprühte ihn mit Maschinengewehrfeuer.

Luke rannte vorwärts und blieb tief geduckt. Die Kugeln folgten ihm und zertrümmerten den nächsten Wagen, genau wie den Lexus. Glas regnete auf ihn nieder.

Ein Autoalarm ging an, klingelte fünf Sekunden lang und stoppte dann, als die Kugeln das Fahrzeug durchbohrten und das Alarmsystem zerstörten.

Luke lief weiter, sein Atem heiß vor Anstrengung. Er erreichte die Tankstelle und raste über den weitläufigen Hof. Die Oberlichter warfen unheimliche Schatten – die Zapfsäulen wirkten wie bedrohliche Monster. Der Pickup schlitterte auf den Parkplatz hinter ihm. Luke blickte zurück und sah, wie er über den Bordstein sprang und die Kurve hart nahm.

Er raste eine weitere Seitenstraße hinunter und schoss dann nach links in eine Gasse. Es war eine alte Kopfsteinpflasterstraße. Er stolperte über die raue und unebene Oberfläche. Der Motor des Pickups quietschte, ganz nah. Luke blickte nicht zurück. Ein knirschendes Geräusch kam näher, als der Wagen über das Kopfsteinpflaster hüpfte.

Luke spürte es – der Pickup war nur eine Sekunde hinter ihm.

Sein Herz klopfte in seiner Brust. Es nützte nichts. Er drehte den Kopf und da war der Wagen, direkt hinter ihm. Sein massiver Kühlergrill bretterte vorwärts und wurde immer größer und größer. Es sah aus wie ein riesiger, grinsender Mund. Die Motorhaube des Lastwagens war fast so hoch wie sein Kopf.

Links von Luke stand ein Müllcontainer. Er spürte ihn mehr, als dass er ihn wirklich sah. Er tauchte dahinter ab, fiel auf das Kopfsteinpflaster und landete hart in einer winzigen Nische. Der Aufprall presste ihm die Luft aus den Lungen, aber er drückte sich gegen die Wand, so fest, wie er nur konnte.

Einen Augenblick später rammte der Pickup den Müllcontainer und drückte ihn gegen die Wand der Gasse. Der Wagen fuhr vorbei, verfehlte Luke nur knapp und schleppte den Müllcontainer mit. Er rutschte noch fünfzehn Meter weiter und kam dann zum Stillstand. Seine Bremslichter leuchteten rot. Der Müllcontainer war zwischen der Fahrertür und der Wand eingeklemmt.

Das war Lukes Chance, die Initiative zu gewinnen, aber dazu musste er sich jetzt bewegen.

„Steh auf“, murmelte er.

Er schleppte sich mit der Waffe in der Hand auf die Beine und stützte sich an der Wand ab.

PENG, PENG, PENG, PENG, PENG.

Das Fenster zerbarst. Der Lärm seiner Waffe war ohrenbetäubend. Er hallte die Gasse hinunter und hinaus in die stillen Straßen der Stadt. Wenn er Aufmerksamkeit erregen wollte, und das tat er, würde er sie so sicherlich bekommen.

Die Reifen des Pickups kreischten auf und drehten auf dem Kopfsteinpflaster durch, der Fahrer versuchte verzweifelt, sich von dem Müllcontainer zu befreien.

Der Beifahrer – der Schütze – benutzte den Kolben seiner Waffe, um die Überreste der Heckscheibe zu zerschlagen. Er wollte versuchen, eine klare Schusslinie zu bekommen.

Perfekt.

PENG.

Luke schoss ihm eine Kugel mitten durch die Stirn.

Der Mann sackte zusammen, sein Kopf hing aus dem Heckfenster, seine Waffe klapperte nutzlos auf den Sitz des Pickups.

Der Wagen rutschte seitlich, sein Grill glitt an der Wand entlang, die Fahrerseite zeigte nun zu Luke. Luke würde auch den Fahrer erwischen, wenn er könnte, aber er würde ihn nicht tödlich verletzen. Er würde ihn am Leben lassen, damit er seine Fragen beantworten konnte.

Der Fahrer war gut – vorsichtiger als sein Freund. Sein Fenster war durch den Aufprall zerbrochen, aber er duckte sich. Luke konnte ihn nicht sehen.

PENG, PENG, PENG.

Luke ließ drei Schüsse auf die Fahrertür los. Das Geräusch war hohl und metallisch, als die Kugeln durchschlugen. Der Fahrer schrie auf. Er hatte ihn getroffen.

Plötzlich rutschte der Pickup seitlich nach rechts. Er drehte sich und rammte gegen die Wand. Aber er hatte sich endlich von der Mülltonne befreit. Wenn der Fahrer noch in der Lage war, hatte er jetzt freie Fahrt.

Luke zielte auf den linken Hinterreifen. PENG.

Der Reifen platzte, aber der Motor des Pickups heulte auf und der Wagen schoss die Gasse hinunter. Er fuhr zurück auf die Straße, driftete in die Kurve und fuhr links davon. Weg war er.

In der Nähe läuteten bereits Sirenen. Luke konnte sie aus mehreren verschiedenen Richtungen hören. Er steckte seine Waffe ein und humpelte aus der Gasse, seine Knie bereits steif. Er hatte sie aufgerissen, als er auf das Kopfsteinpflaster gefallen war.

Der Motor eines Polizeiwagens heulte auf, die Lichter blinkten und warfen verrückte blaue Schatten gegen die umliegenden Gebäude. Luke hatte bereits seine Dienstmarke für sie herausgeholt, sein altes Abzeichen des nicht mehr existierenden FBI-Special Response Teams. Es war noch ein Jahr gültig. Er hob seine Arme hoch in die Luft, das Abzeichen in der rechten Hand.

„Bundesagent!“, schrie er die Polizisten an, die aus dem Auto platzten, die Waffen zogen und auf ihn zielten.

„Auf den Boden!“, sagten sie ihm.

Er tat genau das, was sie sagten, er bewegte sich langsam und vorsichtig, keine Bedrohung für irgendjemanden.

„Was geht hier vor?“, sagte einer der Polizisten, als er Lukes ausgestreckter Hand die Marke entriss.

Luke zuckte die Achseln.

„Jemand hat versucht, mich zu töten.“

KAPITEL SIEBEN

10:20 Uhr

Das Weiße Haus, Washington, DC

Es war wie ein Staatsbegräbnis, die Eröffnung eines großen Gebrauchtwagenhandels und eine Amateur-Comedy-Show in einem.

Susan Hopkins, die Präsidentin der Vereinigten Staaten, blickte in einem eigens für diesen Anlass von der Designerin Etta Chang angefertigten blauen Kleid und Schal über die Wiese auf die versammelten Würdenträger und Journalisten. Es war eine erlesene Gruppe von Leuten und eine Einladung für diese Veranstaltung war das am meisten begehrte Objekt der Stadt gewesen. An einem strahlenden sonnigen Herbsttag war der Wiederaufbau des Weißen Hauses – eines der beständigsten Symbole Amerikas – endlich abgeschlossen.

Geheimdienstagenten umringten Susan von allen Seiten und deckten jeden möglichen Schusswinkel ab – sie fühlte sich fast so, als wäre sie in einem Wald, nur dass die Bäume riesige Männer waren. Washington, DC, Virginia und Maryland waren an diesem Morgen Orte, an denen absolutes Flugverbot herrschte. Wer bis heute Morgen um 7 Uhr nicht gelandet war, hatte Pech gehabt.

Die Zeremonie dauerte länger als geplant. Sie hatte kurz nach 9 Uhr begonnen und jetzt war es schon fast 10:30 Uhr. Nach dem Eröffnungs-Militärumzug mit dem Trompeter, der zu Ehren von Thomas Hayes Taps und The riderless horse gespielt hatte, dem Freilassen einer Schar weißer Tauben als Symbol für die vielen Menschen, die an jenem Tag gestorben waren, dem Überflug eines Kampfjets, dem Kinderchor und den verschiedenen Reden und Segnungen…

Oh ja, die Segnungen.

Das wiederaufgebaute Weiße Haus war nacheinander von einem orthodoxen Rabbiner aus Philadelphia, einem muslimischen Imam, dem katholischen Erzbischof von Washington, DC, dem Minister der North Capitol Street AME Zion Church und dem berühmten buddhistischen Mönch und Friedensaktivisten Thich Nhat Hanh gesegnet worden.

Das Gerangel um die Auswahl der religiösen Würdenträger allein hatte Susans Lust auf dieses Ereignis verdorben. Ein orthodoxer Rabbiner? Die Frauen des Reformjudentums hatten lautstark protestiert – sie hatten auf einen weiblichen Rabbiner bestanden. Sunnitisch oder schiitisch für den Imam – man konnte nicht beide Glaubensrichtungen zufriedenstellen. Am Ende hatte Kat Lopez beiden den sprichwörtlichen Mittelfinger gezeigt und sich für einen Sufi entschieden.

Katholische Gruppen waren von Pierre nicht begeistert. Der First Gentleman der USA war schwul? Und mit einer Frau verheiratet? Diese Frage wurde geklärt, indem Pierre beschloss, die Veranstaltung sausen zu lassen und sie von ihrer gemeinsamen Wohnung in San Francisco aus zu beobachten.

Pierre und die Mädchen waren seit dem Skandal weitgehend aus dem öffentlichen Leben verschwunden. Es war richtig, die Mädchen nach allem, was passiert war, vom Rampenlicht fernzuhalten, aber dies war ein wichtiges Ereignis und Pierre hatte nicht einmal kommen wollen. Das beunruhigte Susan ein wenig. Wahrscheinlich mehr als nur ein wenig. Und natürlich waren nun die Schwulenrechtsaktivisten wütend auf ihn, weil er sich ihrer Meinung nach dem Druck der katholischen Kirche beugte.

Auf dem Podium beendete Karen White, die neue Sprecherin des Hauses, gerade ihre Rede. Karen war exzentrisch, um es milde auszudrücken – sie trug einen Hut mit einer großen Sonnenblume aus Papier. Der Hut war eher für eine Ostereiersuche für Kinder geeignet als für die heutige Veranstaltung. Wenn Etta Chang diesen Hut sehen würde, hätte sie ihr im Handumdrehen ein modisches Upgrade verpasst.

Karens Bemerkungen hatten die Liberalen in der Regierung – Gott sei Dank – nur kurz angegriffen, denn die Sonderwahlen zur Wiederherstellung des dezimierten Kongresses standen in zwei Wochen bevor. Die Kampagnen hatten sich in einen hasserfüllten Diskurs verwandelt – Historiker waren am laufenden Band auf CNN und FOX News zu Gast und behaupteten, dass der bürgerliche Diskurs im Land den niedrigsten Stand seit dem Bürgerkrieg erreicht hatte.

Was Karen White an offensiver Rhetorik an der innenpolitischen Front fehlte, machte sie auf der Weltbühne mehr als wett. Ihre Rede schien – dem zustimmenden Raunen vieler im Publikum nach – anzudeuten, dass das Weiße Haus nicht durch abtrünnige Elemente der konservativen Bewegung und des Militärs hier in den USA, sondern durch ausländische Agenten, möglicherweise aus dem Iran oder Russland, zerstört worden war. Während einer besonders hanebüchenen Behauptung hatte sich der Sondergesandte aus dem Iran erhoben und war mit zwei seiner hochrangigen Diplomaten im Schlepptau davongestürmt.

„Ist schon in Ordnung“, sagte Kurt Kimball, der Nationale Sicherheitsberater, in Susans Ohr. „Sie alle wissen, dass Karen ein wenig verrückt ist. Ich meine, sehen Sie sich ihren Hut an. Wir werden jemanden aus dem Außenministerium schicken, der das wiedergutmachen wird.“

„Und wie?“, fragte Susan.

Er zuckte die Achseln. „Ich weiß es noch nicht. Wir lassen uns etwas einfallen.“

Auf der Bühne nickte Kat Susan zu. Jetzt war sie dran. Sie betrat die Bühne, während Geheimdienstler um sie herum in Stellung gingen. Das Podium war an drei Seiten von durchsichtigem Panzerglas umgeben. Sie stand einen Moment lang da und blickte auf die versammelte Menge. Sie war überhaupt nicht nervös. Mit Menschen zu sprechen war immer eine ihrer Stärken gewesen.

„Guten Morgen“, sagte sie. Ihre Stimme hallte über den Rasen.

„Guten Morgen“, riefen einige zurück.

Sie begann mit ihrer vorbereiteten Rede. Es war eine ihrer besseren. Sie sprach zu ihnen über gemeinsame Opfer, über Verlust und über Widerstandsfähigkeit. Sie erzählte ihnen von der Großartigkeit des amerikanischen Traums – etwas, das sie alle bereits kannten. Sie erzählte ihnen von der Tapferkeit der Männer, die ihr an diesem Abend das Leben gerettet hatten und stellte Chuck Berg – der jetzt der Leiter des Heimatschutzministeriums war und mit ihr auf der Bühne stand – und Walter Brenna vor, der als Ehrengast in der ersten Reihe saß. Beide Männer hoben ihre Hände und erhielten tosenden Applaus.

Sie erzählte ihnen, dass sie noch heute ins Weiße Haus einziehen würde – worauf die Menge aufstand und nicht mehr aus dem Klatschen herauszukommen schien – und ihre Gäste dazu einladen würde, einen Rundgang zu machen um mit eigenen Augen zu sehen, wie die Renovierung gelaufen war.

Sie beendete ihre Rede mit einer Anekdote über ihren großen Helden, John Fitzgerald Kennedy.

„Vor fast sechzig Jahren wurde John Fitzgerald Kennedy zum Präsidenten gewählt. Seine Antrittsrede ist eine der größten und meistzitierten Reden, die je gehalten wurden. Sie alle wissen, dass er uns in dieser Rede sagte, wir sollten nicht fragen, was unser Land für uns tun könne, sondern was wir für unser Land tun könnten. Aber wissen Sie was? Es gibt einen anderen, weniger bekannten Teil dieser Rede, der mir ebenso viel Freude bereitet. Er scheint besonders für die heutigen Ereignisse geeignet zu sein, und ich möchte meine eigene Rede damit beenden. Was Kennedy sagte, war Folgendes.“