Легенда о старом замке

 
В плену алеющих деревьев
И тонких в золоте берез
Был спрятан замок из поверий,
Что навевают столько грез!
Усыпан пестрою листвою,
В лучах сентябрьских горит,
Он с непокорной головою
В своем величии царит.
Седые камни помнят много,
Но не способны говорить,
Как счастье было здесь недолго,
Что жизнь смогла им подарить,
Как быстротечны были ночи
Той грешной пламенной любви,
В бездонный омут звали очи…
Прости, Господь, благослови!
В плену своих души и тела
Хотели просто жить, любить…
Но зависть к счастью уже зрела,
Та, что способна погубить.
И, как когда-то в древней Трое,
Здесь виновата тоже страсть:
Что мир, когда их только двое!
И даже уксус в кубке сласть.
А за стенами зрела подлость
И мрак уже почти достал.
Любовь чужая, замок, волость –
Уже их кто-то возжелал.
И подползло чуть слышно лихо,
Собою всё заполоня,
А в замке старом тихо-тихо,
Покой разлит, их сон храня.
Тревогу позднюю забили
Прислуга, стража во дворе,
Но малочисленны так были
В чужой безжалостной игре.
Залиты стены замка кровью,
Безвинных душ лежат тела,
Последний взгляд ему с любовью –
И вечность к звездам увела.
Кинжал в себя сама вонзила,
Ей без него теперь не жить.
И алой струйкой заскользила
Невинной девы крови нить.
А тот, другой, что жаждал страстно
Ее любовь заполучить,
Теперь уже не будет властен
Их в этом мире разлучить…
Она обещана другому
Почти с рождения была,
Судьба решила по-иному:
С любовью в сердце ожила.
Законы княжества презрели,
Навстречу гибели ступив,
Отдав на откуп что имели,
Любовь с надеждой сохранив.
Остался только замок старый
С наследной меж лесов землей,
Поля в пшенице и отары,
Что было нажито семьей.
И тихо-тихо протекали,
Как в чудной сказке, счастья дни.
Ах, если б только правду знали,
То, как закончатся они!..
Тяжелый сумрак опустился,
Накрыл округу пеленой,
И старый замок словно скрылся
За бесконечности стеной.
Что было там, никто не знает.
Кто говорил, что слышал вой,
А кто-то слышал, как рыдает
Так страшно кто-то за стеной,
Кто видел призраки былого,
Огромных огненных коней,
Не оставляющих живого,
Унесших плачущих людей.
И сумрак словно растворился,
Исчез в сверкающих лучах.
И в вышине покой разлился,
Сиянье солнца повстречав.
А люди с деревень окрестных,
Зайдя в ворота, осмелев,
Всё осеня знаменьем крестным,
Остановились, обомлев.
Трава осенняя не смята,
И листья пестрые кружат,
Всё тихо и как в храме свято…
И никого, кто здесь лежал.
И их убийц следов нет тоже,
Лишь стены тайну ту хранят.
Прости их всех, помилуй, Боже,
Тех, что в убийстве обвинят.
С тех пор века уж пролетели,
Никто не знает – правда, нет,
И были ль те, кого воспели,
И те, виновники их бед,
Но только каждый раз под осень,
Когда кружится листопад,
Здесь словно в прошлое уносит
И виден в дымке чей-то взгляд.
Печальных глаз бездонный омут
Зовет куда-то сквозь века,
И тихо слышим: стены стонут,
Всё помня и храня пока…
 

Мария Камушкова

Родилась в Ленинграде (ныне Санкт-Петербург) в семье художника. Позже переехали в Свердловск (ныне Екатеринбург), где живет и работает по сей день.

Литературой увлекается с детства, стихи пробовала писать еще совсем маленькой. Серьезно занимается поэзией с 2008 года.

Печаталась в нескольких сборниках. Также ее произведения можно увидеть на сайтах «Стихи. ру», «Литра. Онлайн» и во многих сообществах «ВКонтакте». Номинант на премию «Поэт года – 2021» в двух проектах, номинант на премию «Наследие», кандидат в члены РСП.

Время

 
Полгода время унесло,
Втоптало в снег, ручьями смыло.
Перелистало всё, что было,
Переболело, что прошло.
 
 
Полгода таяла весна,
Дожди лила, снегами злилась,
На час апрелями забылась,
На миг садами расцвела.
 
 
Полвека жизни пронеслось,
Взахлеб, за временем не глядя,
Переменило все наряды,
Поразбросало судьбы врозь.
 
 
Полмига, чтоб на мир взглянуть,
Вдохнуть свободы воздух сладкий,
Перечитать поля тетрадки,
Переосмыслить жизни суть.
 
 
А время тает, словно снег,
Неумолимо вдаль несется.
И только память остается
О тех, кому отпущен век.
 

Быть гением

Когда я кажусь себе гениальным,

Я иду мыть посуду.

Булат Шалвович Окуджава

 
Быть гением совсем не сложно –
Нужна всего лишь пара строк,
Наброшенных неосторожно
На светлой памяти клочок.
 
 
Быть гением почти обычно:
Шуршать главáми старых книг
Уже становится привычно,
И ценен с книгой каждый миг.
 
 
Быть гением совсем не страшно:
Тот исторический роман
Уже написан не однажды –
И я давно не дилетант…
 
 
И мал пиджак, что так серьезно
Седой портной перешивал…
Я пошутил тогда, да поздно:
Как гений он переживал.
 
 
Я гениален, так всё просто!
И так прекрасно с этим жить…
Но шепчут мне сегодня звезды:
«Посуду надо бы помыть!»
 

Не выбрасывайте книги

 
Когда нахлынут слезы от обиды
И сердцу станет холодно в груди –
Вы просто так возьмите в руки книгу,
В которой есть хорошие стихи.
 
 
Накрывшись пледом, осень проводите,
Махните вслед туману у реки
И солнцу уходящему прочтите
С мечтой о лете теплые стихи.
 
 
Вы горсть тепла в камине разожгите
И, сидя у огня в ночной тиши,
На белый лист украдкой положите
Стихи, что сочинили от души.
 
 
Вы жизнь свою назад перелистните,
Легко слезу смахните со щеки…
Но только не выбрасывайте книги,
В которых есть любимые стихи.
 
 
И если сердце вырвется наружу
И сделать вдох уже не будет сил –
Вы тихо отпустите в небо душу,
А для сердец останутся стихи.
 

Макушка лета

 
Почесать бы лета макушку,
Чтоб тепла накопилось больше,
С земляникой найти опушку
И собрать аромат в лукошко.
 
 
Полежать под солнышком вдоволь,
Протоптать тропинками ветер,
А потом водой родниковой
Расплескать росу на рассвете.
 
 
Полетать на облаке мягком,
Посмотреть на белые горы,
На лесную присесть полянку
И малины наесться вдоволь.
 
 
Помечтать с багряным закатом,
Полистать прошедшие ливни
И собрать цветов ароматы
В тихий вечер с прохладой дивной.
 
 
А наутро, в тиши рассвета,
Прибежать тайком на опушку,
Где в росе купается лето…
Почесать июля макушку.
 

Ольга Мальцева

Поэт, прозаик, публицист, детский писатель, член Союза писателей России (Санкт-Петербургского отделения).

Родилась на Крайнем Севере в с. Троицко-Печорск в 1951 году.

Стихи начала писать в 16 лет.

Окончила Технический университет. С 1994 года живет в Санкт-Петербурге. Окончила Высшие литературные курсы.

Автор 17 книг, в том числе стихи и проза для детей, книга прозы об отце-фронтовике «Флаг Победы».

Стихи и рассказы публикуются в разных изданиях Петербурга. Ведет активную просветительскую, патриотическую и благотворительную деятельность.

Победитель и лауреат ряда всероссийских и международных конкурсов. Дипломант литературной премии им. П. П. Бажова «Новый сказ» 2022 года.

«Вдруг отзовутся строки…»

 
Вдруг отзовутся строки…
Скорей беру перо.
Ведет меня в потоке
Незримое весло.
 
 
Мой неизвестный кормчий
Прокладывает путь
И посредине ночи
Мне не дает уснуть.
 
 
Скользя по зыбкой глади,
Взмывает в облака,
А на листе тетради –
Поет стихов река…
 

Муза

 
Ночной невидимкой влетает в мой дом
Какой-то таинственной птицей,
Чуть слышно порхает и машет крылом,
Зовет с высотой подружиться.
 
 
Участливо глянет, садясь на плечо,
Хозяйскую выдаст повадку, –
И сердце мое застучит горячо,
И строчки ложатся в тетрадку.
 

«Проснусь в тиши и сяду у окна…»

 
Проснусь в тиши и сяду у окна,
Взгляну на небо – темное, ночное:
Плывет односторонняя луна,
И россыпь звезд мерцает надо мною.
 
 
И не понять: как всё произошло? –
Созвездия, летящие планеты,
А на земле – души моей тепло,
Как лучик согревающего света,
 
 
Которым и написана строка,
Рожденная в пространстве так нежданно,
Сошедшая на лист издалека
Необъяснимо, радостно, желанно.
 

Голубинка

 
Затеряна таежная глубинка
В снегами запорошенном краю,
А мне она – из детства голубинка,
Где на тропинке летней я стою.
 
 
И наглядеться с берега крутого
На синие просторы не могу,
Где гладит луч восхода золотого
Волну лесов на дальнем берегу.
 
 
Кедровые вершины всех богаче,
Манящий куст малины узнаю,
А светлая опушка не иначе
Полянка голубичная в раю.
 
 
И эту колдовскую даль ночами
Во снах и в сердце бережно храню.
И снова у судьбы стою в начале –
У голубинки в солнечном краю.
 

Мой парус

 
Поможет не компас, не карта,
Нам детство вернут только сны:
Качала нас школьная парта,
Как лодка на гребне волны.
 
 
Там чайкой летела записка
С одной незабытой строкой,
И чувства плескались так близко,
И парус взмывал под рукой.
 
 
Он вышел в лазурное море,
Открытое из-под ресниц…
Мой парус плывет на просторе
Сюжетом для новых страниц.
 

«Застыли веток тонкие запястья…»

 
Застыли веток тонкие запястья,
Не обогреть остуженных берез.
Всё замерло, всё в ожиданье счастья,
Лишь бодрствует задиристый мороз.
 
 
Сверкает даль алмазными снегами,
Грустит река, закованная льдом, –
Безмолвная пустыня с берегами,
Надолго позабытая теплом.
 
 
Так тяжелы под инеем ресницы,
Мой север спит заворожённым сном.
Зимою нам одно и то же снится:
Весна поет и лед идет на слом!
 

Невский мираж

 
В подсветках город в час ночной
И невесомый, и хрустальный,
Блестит над невскою волной,
Приоткрывая мир зеркальный.
 
 
И сквозь прозрачную вуаль
Вдруг оживает отраженье:
Плывет Париж, за ним Версаль…
И Петербурга продолженье.
 
 
Внимая музыке веков,
Кружатся тихо под Вивальди
Парады храмов и дворцов,
Ажур мостов на невской глади.
 
 
И Пётр, как вечный медный страж,
Не узнает свое творенье,
Невольно думает: «Мираж…
В огнях не город, а виденье!..»
 

«Где-то юность на станции дальней…»

 
Где-то юность на станции дальней,
От которой ушли поезда,
Откликается песней прощальной,
Мы в дороге с тех пор – навсегда.
 
 
То стоим на весеннем перроне,
То осенний сигналит гудок,
Будто едем в каком-то вагоне,
А билет нам – летящий листок.
 

В антикварной лавке

 
В антикварную лавку под вечер зайду,
Где старинная роскошь стоит на виду,
И услышу дыхание прошлых времен,
И откликнется эхо забытых имен.
 
 
Отдаленных годов приоткроется срез:
Клавесин-старичок простучит полонез,
На картине в дверях повернутся ключи,
Раздадутся шаги, легкий шелест парчи…
 
 
Продолжается жизнь отслуживших вещей.
Старой бронзы подсвечник, скажи мне, ты чей?..
Он молчит, зная тайну, несет сквозь века.
Помнит имя хозяина наверняка.