Пролог

Диана

Я шла по абсолютно пустому аэропорту Милана, где не было ни души. Тишина – непривычная и пугающая, как после зомби-апокалипсиса, – оглушала. Дьюти-фри и кафе были закрыты. Обычно полные залы пустовали.

В руке у меня был посадочный талон на рейс, и, проверив номер выхода, я подошла к нужному. Там тоже не было ни души – ни пассажиров, ни стюардессы. Стойка была пустой, как и сиденья вокруг. Я приблизилась к окну, вглядываясь за стекло. Самолеты стояли на летном поле, но не было видно ни автобусов с пассажирами, ни грузовичков, развозивших багаж, ни обслуживающего персонала.

Вайфая тоже не было, но я решила записать сторис на будущее, чтобы хоть как-то отвлечься.

– Всем привет! – Мой голос гулким эхом разнесся по залу ожидания. – Вы когда-нибудь видели абсолютно пустой аэропорт? А я в таком оказалась! Только посмотрите! – Я обвела рукой с айфоном безлюдное пространство.

И тут вдалеке показался человек. Я так обрадовалась, что побежала к нему навстречу, размахивая руками.

– Хеллоу! Салют! Бонджорно! Буэнос диас! – затараторила на разных языках, не зная, какой национальности незнакомец.

– Чего орешь? – ответил он на чистом русском, а я как на стену напоролась.

Навстречу мне шел мужчина, которого я бы не хотела видеть никогда.

– Что ты тут делаешь? – неприязненно спросила я.

– Похоже, то же, что и ты. – Он тоже остановился и криво усмехнулся, сунув руки в карманы брюк. – Еще не дошло? Мы тут застряли вдвоем.

Глава 1. Москва-Милан

Диана

Все началось с мимозы. Я листала ленту Инстаграма, когда среди однотипных флэтлеев и селфи в кафе наткнулась на желтое цветущее облако. Его выложил один из моих подписчиков – итальянец Карло, живущий в Милане.

Я, как мимозу увидела, так пропала. Взглянула в серое, немытое с осени окно, на голые ветви деревьев, как из фильмов ужасов. Февраль в Москве – самый унылый месяц. Хоть из дома не выходи! Я и не выходила. К счастью, мне не надо торчать в офисе и каждый день, превозмогая непогоду, толкаться в общественном транспорте. Я сама себе хозяйка. Мой блог меня кормит. Заказы на рекламу поступают регулярно, мои мастер-классы по мейкапу и марафоны по блоггингу пользуются успехом и приносят ощутимую прибыль.

Так что могу себе позволить купить итальянского солнца в феврале и сбежать из промозглой Москвы. Хоть на недельку! А то лайки подписчиков уже не греют. Живу, как домашняя мышь, в серой мутной банке. Ничего не вижу, кроме серости за окном и Инстаграма с его отфильтрованными фотками. Айфон уже к руке прирос. А так хочется настоящей жизни, ярких впечатлений и сочных красок! И селфи с мимозой в феврале в Инстаграме! А еще – солнца, простора, стука каблучков по вековой брусчатке, восхищенных взглядов итальянских мачо, бокальчика ламбруско на открытой террасе кафе на старой площади…

Сказано – сделано. Без долгих раздумий я зашла на сайт авиакомпании и забронировала рейс до Милана через три дня. К счастью, Шенген у меня был открыт с последней поездки в Прагу осенью. Всего час прошел, как Карло выложил пост с мимозой, а я уже написала в комментариях: «Лечу!».

Карло сначала не поверил, потом куда-то слился, выдавив жалкие оправдания про завал на работе. Я даже не расстроилась. Подумаешь, какой-то Карло! У меня таких в Милане целый гарем будет – только пальцем помани. Недавно знакомая блогерша в Рим летала и взахлеб рассказывала в сториз, как темпераментные итальянцы ей проходу не дают. И это Анжеле-то, с ее розовыми дредами! А я и покрасивее, и пофигуристее буду. К тому же, голубоглазая блондинка! Так что Карло сам себя наказал.

Сделав макияж, я взяла зонтик и вышла из дома. Уж если хвастаться поездкой в Милан – то креативно. Наматывая круги в парке вокруг озера под противным моросящим дождем, записала несколько сторис для подписчиков. Заодно и зонт порекламировала.

Подписчицы мои – не великого ума люди. Вместо того, чтобы порадоваться, засыпали меня сообщениями о новом китайском вирусе, который бродит по миру.

– Ой, да куда же ты собралась, Диана! Не боишься заразиться?

Где Италия и где Китай? Говорю же – не великого ума люди. Зато подбросили мне шикарную идею для новых сторис. Следующую сторис для них я сняла в медицинской маске. Пришлось побегать по аптекам – только в пятой по счету нашла. Аптекарши сказали, что весь запас масок скупили китайские туристы. Об этом я тоже поведала подписчицам.

– Вот-вот! – принялись стращать они в ответ. – Вирус – дело серьезное! Уже тысячи заболевших по всему миру. Сиди лучше дома.

Сами сидите дома, клуши! Я показала айфону язык. Не на камеру, конечно, за кадром. А следующую сторис записала уже из дома – как собираю чемодан и складываю купальники.

– Купальники-то тебе на что? – расчирикались эти курицы. – В Милане всего плюс десять!

Пришлось посмотреть прогноз погоды на ближайшую неделю. И ведь не обманули! В такую погоду в море не покупаешься.

– В бассейн в отеле буду ходить! – ответила я и побежала бронировать отель с бассейном.

Три дня до вылета пролетели, как на бешеной перемотке. Я только и успела, что вещи собрать, маникюр обновить, составить план рекламных постов в Инстаграме на время отпуска – чтобы там не отвлекаться на работу.

И вот уже такси ждет меня у подъезда. Вручаю водителю свой красный чемодан и запрыгиваю на заднее сиденье. Впереди два часа дороги до аэропорта, а значит, будет время ответить на комментарии к постам и сообщения в директ.

– Все-таки едешь? Не боишься? Будь осторожнее! – волнуются мои курочки.

Я с улыбочкой пишу ответы, снимаю сторис по пути в аэропорт, листаю ленту Инстаграма. Карло выложил еще одну цветущую мимозу и прислал сообщение: возможно, у него будет время, чтобы встретиться со мной послезавтра и показать мне Милан.

– Приехали, – окликает меня таксист.

Я поднимаю глаза от айфона и вижу за окном здание аэропорта.

– Как быстро вы домчали!

– Три часа, – ухмыляется таксист. – Все пробки собрали.

Сзади нетерпеливо сигналят, я выхожу из машины и забираю свой чемодан на колесиках.

Качу его к крутящимся дверям на входе в Шереметьево. Но потом вспоминаю, что надо снять сторис на фоне аэропорта. Вытаскиваю айфон, ловлю себя в кадре и включаю прямой эфир.

– Вот я и в аэропорту! – жизнерадостно щебечу своему айфону, и тут на меня чуть не налетает какой-то мужчина. – Глаза дома забыл? – восклицаю я.

– Безумная блогерша!

Он кривится, заметив телефон в моей руке, и быстро проходит мимо. В отличие от меня, он налегке – с одним дипломатом. Одет тоже легко, в короткое пальто. Он лет на пять старше меня и такой же высокий, как мой бывший парень Макар. Только не блондин, а брюнет. При воспоминании о Макаре, променявшем меня на серую мышь Варю, настроение резко портится.

– Идиот! – цежу я вслед хаму, который входит в аэропорт.

Бросаю взгляд на экран и понимаю, что я в прямом эфире. И меня смотрят уже три сотни человек. Черт!

Я быстро закрываю эфир без сохранения, надеясь, что у моего позора не будет новых зрителей, и записываю сторис.

– Вот я и в аэропорту! Лечу в Милан, и вся в предвкушении!

Резко сигналит такси. Я вздрагиваю и едва не роняю айфон.

Записываю сторис с третьего дубля, бросаю взгляд на часы и понимаю, что регистрация в самом разгаре. Надо поторопиться!

Пока нахожу нужную стойку регистрации, снимая сторис по пути, приходится прошагать половину аэропорта. К счастью, очереди уже нет – все торопыги прошли. К несчастью, прямо передо мной стоит тот самый хам в пальто, который нагрубил мне у входа в аэропорт. Я торможу в метре от него и смотрю на стойку. Там высвечивается один-единственный рейс до Милана. Класс, закатываю глаза, мы еще и на одном самолете!

– Можно побыстрее? – нервничает он, поглядывая на часы и не замечая меня за спиной.

– Извините, система зависла, – девушка за стойкой виновато пожимает плечами.

Раз уж все равно приходится ждать, делаю селфи. Брюнет оборачивается на щелчок, и я лучезарно улыбаюсь. И стоило нестись сломя голову на регистрацию и хамить, когда мы все равно оказались у стойки в одно время. А, красавчик? Решаю его добить и протягиваю айфон.

– Сфотографируйте меня, пожалуйста.

Я сама вежливость. А он отшатывается от меня, как от вампира.

– Что? – смотрит так, как будто я попросила разрешения выпить его крови.

У него карие глаза и длинные черные ресницы, как у итальянца. Но говорит он без акцента, значит, в Милан летит по делам или в отпуск. Скорее, по работе, учитывая деловой костюм и портфель в руке. Как будто прямо с рейса ему выступать на конференции самых скучных менеджеров мира.

– Сделайте мое фото в полный рост с чемоданом. – Я настойчиво сую ему айфон, а он пятится к стойке.

– Вообще-то тут регистрация идет, – цедит он. – А вы отвлекаете, девушка!

– Вообще-то система висит. – Я ловлю на себе взгляд сотрудницы за стойкой и приветливо улыбаюсь.

– Вы тоже летите в Милан? – интересуется та, явно нервничая.

– О, да! – жизнерадостно восклицаю я. – Паста! Пицца! Дольче вита!

– Подождите минуточку. – Она криво улыбается и начинает быстро стучать по клавишам.

– Сделайте фотку, – настаиваю я, наступая на попутчика. – Ну что у вас, руки отвалятся?

Он неохотно берет у меня айфон. Я даже не успеваю отставить ножку для фото и поправить волосы, как слышу щелчок.

– Готово! – Он сует телефон обратно.

Вот хам! Бесит!

– Теперь сто подписчиков вашего блога будут довольны, – язвит он.

– Вообще-то у меня их сто тридцать. Тысяч! – надменно поправляю я.

Девушка за стойкой куда-то звонит, но, услышав меня, изумленно вскидывает глаза и переводит взгляд с меня на него. Она явно решает какую-то сложную задачку, но я не могу понять, какую. Что там с этим чертовым компьютером?

– Можно побыстрее? – торопит брюнет. – Регистрация заканчивается.

Она слушает ответ говорящего, вешает трубку и обращается к нам.

– К сожалению, у нас овербукинг, – извиняется она. – В эконом-класс продано на один билет больше, чем может вместить самолет.

Я таращусь на нее, не понимая, какое отношение это имеет ко мне и моим миланским каникулам.

– Вы хотите сказать, что один из нас не полетит? – доходит до меня.

– Уж я-то точно полечу, – нагло перебивает меня брюнет. – Я пришел раньше.

Я смотрю на него и чувствую, как к глазам подступают слезы. Из-за этого хама я не увижу итальянскую мимозу и не выпью бокал ламбруско на старинной площади? Ну уж нет!

– Полететь должна я! – восклицаю я и наезжаю на него чемоданом, вынуждая попятиться от стойки.

Шлепаю загранпаспорт на стойку и умоляю взглядом сотрудницу:

– Меня ждет жених!

Ей незачем знать, что Карло меня совсем не ждет. Но женская солидарность должна подействовать!

– Подождет, если любит! – парирует брюнет. – А у меня работа горит. Я должен успеть на этот рейс.

Отступать он не намерен и теснит меня широким плечом, но я тоже не сдаю позиций, вцепившись пальцами в стойку.

– Карло уже договорился о венчании! – вдохновенно вру я.

– Карло? – насмешливо перебивает меня брюнет. – Серьезно, как папа Карло? Ну, в «Пиноккио»?

– Красивое итальянское имя! – огрызаюсь я и продолжаю импровизировать. – Мы с женихом с трудом забронировали время в церкви, где он крестился ребенком. Для него это очень важно!

– Разве в Италии не католические храмы? – Брюнет легко ловит меня на вранье, и я еще больше его ненавижу. Хотя куда уж больше!

Сотрудница, которая уже было поддалась на мою романтическую историю о свадьбе, внезапно принимает его сторону.

– Я посажу вас в эконом-класс, – благосклонно кивает она брюнету.

– А как же Карло? А как же свадьба? – панически восклицаю я.

Пока девушка лихорадочно стучит по клавиатуре, я захожу на айфоне в Инстаграм Карло и открываю его последнюю фотку. Знойный мачо с сексуальной щетиной жмурится на солнце и призывно улыбается.

– Посмотрите, какой красавчик! Он уже выехал в аэропорт, чтобы встретить меня и сразу после самолета отвезти в церковь! – Ловлю на себе насмешливый взгляд брюнета, он не верит ни одному моему слову, и я поправляюсь – для сотрудницы. – То есть в храм!

– В эконом-класс я вас посадить не могу, – разбивает мои надежды она и кладет на стойку паспорт брюнета с вложенным туда талоном. – Ваш посадочный талон.

Может, порвать ему паспорт? Пока он будет собирать кусочки, я как раз успею забежать в самолет! Пока я обдумываю план мести, брюнет уже выхватывает свой паспорт у меня из-под носа. На его лице – торжество победителя. А я готова расплакаться при мысли о том, что придется возвращаться домой. Пока я доеду по вечерним пробкам до своего Бутово, он уже приземлится в Милане, где воздух напоен весенним ароматом мимозы.

– Не переживайте так, девушка, – доносится до меня его голос. – Если любит, то дождется. А мне правда очень нужно попасть на этот рейс.

Нужны мне сто лет его утешения!

– Бедный Карло, – бормочу я, вжившись в роль. – Его девяностопятилетняя прабабушка Софи так мечтала побывать на нашей свадьбе.

– Софи, как Софи Лорен? – насмешливо уточняет брюнет.

– Старушку хватит удар… – продолжаю причитать я, не обращая на него внимания.

Девушка за стойкой тоже что-то говорит и идиотски улыбается. Какого черта? Что тут смешного? Я не слышу слов, но внезапно брюнет задерживается у стойки, вместо того чтобы вприпрыжку бежать в самолет.

– А вас я посажу в бизнес-класс, – повторяет сотрудница.

И до меня не сразу доходит.

– Что?

– В бизнес-классе есть свободные места. Раз вы летите на свадьбу, как раз отдохнете перед важным событием, – она улыбается мне, и я готова ее расцеловать, когда до меня доходит.

Я лечу! В Милан! Бизнес-классом! О таком я даже не мечтала!

Я бросаю победный взгляд на брюнета. Запоздало до меня доходит, что девушка за стойкой хотела предложить бизнес-класс ему, купившись на его деловой вид. Но мой вдохновенный рассказ про жениха, фотка Карло и сто тридцать тысяч подписчиков в Инстаграме сыграли свою роль. Теперь я буду снимать сторис из бизнес-класса и пить шампанское. А он будет сидеть, зажатый между соседями в тесном экономе и упираться коленками в спинку кресла. Есть на свете справедливость!

– Поздравляю, – коротко бросает он и устремляется в сторону паспортного контроля.

Девушка оформляет меня на рейс и внезапно подмигивает.

– А он красавчик!

– Кто? Этот нахал, который не уступил мне места? – возмущаюсь я, ставя чемодан на ленту.

– Ваш жених.

Ах, да. Я про него уже забыла!

– Еще какой! – пылко говорю я.