Глава 1

Быть женой процветающего кардиохирурга – это как роль в театре. Дается раз и навсегда, и нет никакого права оступиться, или сделать что-то не так.

Я торопилась домой, но дурацкая пробка никак не хотела пропускать мою маленькую «нисан микро» вперед. И это было настоящей катастрофой. Ведь у Тимура сегодня день рождения, его мама прилетает из Нью-Йорка, и я просто не имею никакого морального права опоздать на встречу в ресторане. Мое безупречное вечернее платье дожидается своего часа в шкафу на плечиках, дорогущие туфли из новой коллекции тоже там. А я, будь проклята пробка, застряла на перекрестке.

Конечно, надо было отпроситься с работы пораньше. Я бы все успела – и макияж подправить, и освежиться в душе, и вызвать такси… Увы, в конторе было слишком много работы. Теперь времени в обрез, а значит, все, что я успею – это поправить прическу и натянуть на себя платье.

Светофор меняет свет на зеленый, и я судорожно выдыхаю. Похоже, мне все же удастся появиться в ресторане вовремя.

Мой гражданский муж – очень важная персона. Известный во всем мире кардиохирург, он – объект поклонения тысяч благодарных пациентов. Само собой разумеется, Тимур очень щепетильно относится к внешней стороне своей жизни. Мы живем гражданским браком, но от этого моя ответственность перед ним и обществом не становится меньше. Впрочем, я никогда не видела ничего плохого в том, что наши отношения не скреплены брачными обязательствами на бумаге. Печать о браке – это как пережиток прошлого. Сентиментальное правило, не обязательное к выполнению в современном мире.

Тимур Алексеевич Молчанов – кардиохирург от Бога, в прямом смысле этого слова. То, что он старше меня на одиннадцать лет, только добавляет ему шарма. А как его обожают женщины!

… Такси высаживает меня у роскошного европейского ресторана. Протягиваю кредитку для оплаты поездки, поправляю волосы и выскальзываю из машины. Теперь надо появиться на банкете так, будто я – самая настоящая королева. Чтобы все пятьдесят приглашенных гостей восхищенно ахнули, а в голубых глазах моего мужа появилось одобрение.

На миг замираю у входа, бросаю взгляд на свое отражение в стеклянной двери. Кажется, все в порядке. Я выгляжу идеально. Вечернее платье нежного оттенка выгодно оттеняет кожу, длинные светлые волосы собраны в элегантный пучок, красивое лицо безупречно. Сжимаю сумочку-клатч и уверенно ныряю внутрь ресторана. У нас заказан банкет на втором этаже. Оттуда открывается потрясающий вид на вечернюю Москву. Многочисленные гости будут еще долго обсуждать этот вечер, для этого Тимур постарался на славу.

Тимур замечает меня у входа и уверенно идет навстречу. В его взгляде светится гордое удовлетворение. А значит, я выгляжу именно так, как он ожидал.

– Оленька, я уже заждался, – целует меня в щеку он и подает свой локоть.

– Извини, снова задержали на работе, – тихо говорю я. – Мама уже здесь?

– Еще нет, но такси вот-вот привезет ее из аэропорта. А насчет работы я тебе уже сто раз говорил. Она все портит.

Мрачнею, но лишь на мгновение. Сейчас не время показывать свои чувства.

Тимур ведет меня на второй этаж. Я украдкой посматриваю на него. Он красив. Черный костюм сидит на нем безупречно. Сегодня Тимуру исполняется тридцать семь, но возраст нисколько его не портит. Мой муж выглядит именно так, как должен выглядеть мужчина его статуса.

За столом уже собрались близкие друзья и коллеги. В большой больничной семье не принято опаздывать на праздники. Хирурги, кардиологи, терапевты, главврачи нескольких больниц – все хотят поздравить с днем рождения легенду нашей страны. Ведь никто не умеет делать операции на сердце так успешно, как мой муж. Сегодня – единственный вечер, когда он взял небольшой выходной. Для этого есть два повода – день рождения и прилет матери. Наше знакомство с ней до этого было лишь по видеосвязи, поэтому я тоже очень волнуюсь.

Впрочем, вечер складывается гладко. Официанты ресторана знают свое дело. Маргарита Валентиновна Молчанова, мать именинника, кажется, в восторге от моей персоны.

– Врач и адвокат. Идеальная семья! – восхищенно поднимает бокал с шампанским она.

– Мам, Оля не адвокат, – снисходительно улыбнувшись, поправляет ее Тимур. – Оля юрист.

На миг мне становится неловко. Как будто Тимур намеренно принижает меня в глазах окружающих. Это они – врачи. Они спасают жизни. А Оля – даже не адвокат. Она всего лишь какой-то там юрист, умеющий цитировать наизусть выдержки из гражданского кодекса. Кто-то любит читать стихи, а у Оли другое увлечение.

– Какая разница? – ослепительно заулыбалась мне Маргарита Валентиновна и накрыла своей теплой рукой мои ледяные от напряжения пальцы. – Все равно Оленька в адвокатской конторе работает.

– В нотариальной, мам, – раздраженно процедил сквозь зубы Тимур, даже не пытаясь исправить неловкость.

– Не велика разница! – властно рявкнула моя будущая свекровь, давая всем понять, что она на моей стороне. И тут же вставила шпильку, от которой мне стало нехорошо: – А расписаться вам надо! Где это видано, чтобы жили просто так, без брака? И ребеночка давно пора завести. Сколько тебе лет уже, а сынок? Внуков я так и не дождусь?

Тимур подлил нам дорогое французское шампанское и поморщился. Я жалко заулыбалась. Заглянула в глаза любимого мужчины и начала тонуть в них, ища поддержки. Но поддержки в этом вопросе не было. Что-то неприятно кольнуло внутри. Вечер мгновенно перестал быть идеальным. Ни дорогое шампанское, ни шикарный вид из огромного окна не могли исправить мое настроение.

Не могу сказать, что я его любила. Скорее, преклонялась перед его талантом возвращать людям надежду на жизнь и покорно терпела все недостатки характера. Я ведь умница и красавица. Кто, кроме меня наведет уют в роскошной квартире? Кто будет преданно ждать мужа с ночной смены? Кто поможет снять усталость?

И неважно, что его мама в очередной раз запуталась в том, кто я по профессии, а он намеренно принизил мой статус перед коллегами. Неважно, что мне уже двадцать семь и мое желание иметь ребенка совпадает с мольбой этой чудесной женщины о внуках. Неважно, что иногда Тимур очень устает на работе и срывает на мне свое раздражение.

А он срывал. Идеальный мужчина и обожаемый всеми кардиохирург за закрытыми дверьми вел себя как самый настоящий тиран и деспот.

Дорогостоящие наряды, двухуровневая квартира и личный автомобиль – все эти атрибуты успешной жизни рядом с процветающим кардиохирургом Молчановым имели свою обратную сторону медали, о которой принято умалчивать.

На меня заглядывались его коллеги, а он дико ревновал и срывал злость. В квартире, которая так очаровала меня с самого начала, я превращалась в домработницу и бесплатную игрушку для утех своего успешного мужа. Дикое напряжение, которым сопровождалась его работа, требовала разрядки. А я, красивая и понимающая, всегда была под рукой.

Мужчины всегда обращали на меня внимание. Не знаю, что это больше – проклятие, или удача. В моем случае – самое настоящее проклятие. Порой агрессия Тимура не знала границ. За каждый заинтересованный взгляд в мою сторону дома меня ждало наказание. Рукоприкладство, медленно, но верно, становилось нормой. Плакать было нельзя – Тимур ненавидел мои слезы.

«Ты во всем виновата сама» – к такому девизу скатились наши отношения за месяц до разрыва.

Это я надела слишком откровенное платье. Я слишком громко рассмеялась на банкете в ответ на смешной анекдот одного из докторов.

Подавить меня окончательно Тимуру мешало одно небольшое недоразумение – я фанатично любила свою работу.

Я понимала, что что-то не так. Но о том, чтобы уйти, не было и мысли. Разве можно уйти от такого мужчины? Его боготворят пациенты, ему пишут письма восторженные студентки мединститута, к порогу нашей квартиры нередко приносят цветы.

Прекратить отношения с человеком, медленно, но верно, разрушавшим мою психику, было сложно еще и потому, что каждая вспышка ярости сменялась любвеобильным настроением и подарками. Такое поведение сбивало меня с толка. Я прощала. Верила, что он больше не будет поднимать на меня руку. Верила в его слова, что после новогодних каникул мы распишемся и вплотную займемся вопросом ребенка. Тогда я еще не понимала, насколько опасны такие мужчины, как Тимур.

Первое сентября

Я стою у зеркала в строгом черном платье. Оно из новой коллекции, стоит бешеных денег и сидит на мне потрясающе. Я тороплюсь на работу. Волосы уложены в строгий пучок, на лице макияж в стиле натюрель. Светлая, едва заметная помада и хайлайтер. Наношу последние штрихи. Даже с легким макияжем я красива. Слишком красива. Природную красоту невозможно стереть. Именно поэтому я – гражданская жена самого Тимура Алексеевича Молчанова, известного кардиохирурга. Он выбрал меня, потому что его безумно притягивает моя красота.

Я размышляю о предстоящем дне в нотариальной конторе, и незаметно для себя улыбаюсь.

Тимур появляется в спальне внезапно. Слишком пристально осматривает мое платье. Я осторожно сглатываю, но поздно. Он уже заметил мою легкую полуулыбку вслед размышлениям об одном щекотливом случае наследования квартиры. Владелец оставил ее с долгами, и никто из наследников не хотел связываться с долговыми обязательствами.

Тимур отчего-то с самого утра не в духе, и я стараюсь не попадаться ему на глаза. Не раздражать лишний раз. Прячусь в спальне до последнего – в такие минуты он способен на агрессию.

В платье нет ничего вызывающего – черное, в деловом стиле, длиной до колен. Но мое хорошее настроение и вырез в области груди внезапно кажутся моему мужу слишком подозрительными. Атака происходит внезапно, я даже не успеваю испугаться. Он хватает меня за волосы и резко дергает на себя.

– Еще раз увижу в таком платье, на панель пойдешь, поняла?!

Пытаюсь вырваться, но ничего не получается.

– Сними платье! Немедленно! Не заставляй меня нервничать перед операцией!

Он отпускает мои волосы и грубо толкает меня к шкафу.

Шарахаюсь от него к стене, шокированная такой резкой сменой декораций. По спине ползет липкий страх.

Растирая слезы по лицу, дрожащими руками достаю из шкафа другое платье. Бордовое, с высоким воротником. У меня все платья, как на подбор, в деловом стиле. Они почти не отличаются друг от друга. Главное, чтобы с пиджаком сочетались. Но новое, черное – особенное. Оно нравится мне больше остальных.

– Черное давай сюда! – нависает надо мной Тимур.

Я съеживаюсь. Стягиваю платье и отдаю ему. Быстро переодеваюсь в то, что достала из шкафа.

Тимур демонстративно рвет черное платье по шву.

– Не надо! – жалобно вскрикиваю под треск ткани, но уже поздно. – Оно же из новой коллекции! Я его купила на прошлых выходных!

– Моя жена не должна выглядеть, как дешевая шлюха!

Удовлетворение в его взгляде, когда платье окончательно испорчено, заставляет внутренне содрогнуться. Объект поклонения внезапно оказывается совсем не идеалом.

Тимур удовлетворен, а я подавлена и расстроена. Бордовое платье, которое он заставил меня надеть, жутко раздражает. Сердце обливается горечью от того, что он испортил вещь, которая так нравилась мне. Вещь, которую я купила за собственные деньги.