«Стихи, стихи, стихи… В мою вы душу…»

Стихи, стихи, стихи… В мою вы душу
Опять стучитесь, в гости напросясь.
Уж стол накрыт, и я опять вас слушаю,
Вы мельтешите, в ритме вальса всё кружась.

Во мне нашли вы верного товарища,
И оттого всё время напролёт
Мне шепчете на ухо доверяющее,
С уверенностью: этот нас поймёт.

Конечно же, пойму, друзья хорошие!
Я по секрету вам скажу: и сам я стих!
Высказывайтесь вслух, неосторожные,
И наполняйте мой душевный бриг!

Мы по волнам в бескрайнем океане
То через штиль, то через шторм плывём.
Мы не потонем в водочном дурмане,
С канатами на шеях не умрём!

И каждый новый стих, как парус белый,
Взовьётся гордо рея над кормой,
И в рупор прокричу на свет я целый:
Кто за поэзией? Пожалуйста, за мной!

Читайте, слушайте незваного поэта,
Пусть души ваши станут губкой для стиха!
Я не спрошу на вечер свой билета —
Мне наша близость с вами дорога!

13.06.2012

У меня ощущение, что у тебя, Володь, в душе, как в стихах, какая-то маятность, как море, которое, то уносит вглубь, то обратно к берегу выкидывает…

Лена Большакова

«Хоть не в мае я рождён…»

Хоть не в мае я рождён,
Весь свой век я маюсь!
Мне неведом крепкий сон,
Я – стихоплетаюсь.

Меня Музы вдаль влекут:
То в леса, то в море,
То в болото занесут,
То в широко поле.

Мытарь я в своей душе,
Нету ей покоя,
Оттого в моём стихе
Слышен шум прибоя.

Оттого в нём – то тепло,
То зловещий холод,
То кабацкое бухло,
То мужицкий голод.

Если б я сумел понять,
Что мне в жизни надо —
Я б стихов не стал писать,
Честно, никогда бы!

Не тревожил бы умы,
Не морочил души.
А пока пишу, увы,
Маятностью в уши.

13.06.2012

«Великие страны родной просторы…»

Великие страны родной просторы:
Поля и нивы, рощи и леса.
Вот в детстве помню точку я, в которой
Соприкасаются и небо и земля.

Как к ней дойти хотелось и взобраться
На высь небесную, лазурный небосклон!
Я и сейчас не перестал пытаться
Искать дорогу в этот чудный сон.

В том месте – счастье, в нём конец дороги,
Нет туч и бурь, ненастья и дождей.
Там все отгадки, можно встретить Бога
Иль наяву, или в душе своей!

В том месте пух лебяжий облаками
Становится, взмывая в небосвод.
Вот так и Вы: Вы рядом… Под руками.
Но недоступны, словно горизонт!

19.06.2012

«Меня при жизни печатать не станут…»

Меня при жизни печатать не станут,
Но верю в то, что не зря я пишу,
И хоть в стихах часто я хулиганю,
Я в прозе истину часто ищу.

Пусть мне кидают в лицо: бездуховность!
Как будто белой перчаткой с руки.
Пусть вызов этот – всего лишь условность,
И не заслуживает жалкой строки.

Я лица слушателей своих вижу,
Читаю отзывы, мой вам поклон.
Пока вам нужен, друзья, не обижу,
Бросать поэзию мне не резон!

Да, динамичны порой мои строки,
Но бездуховны? Нет, это ты брось!
В них есть усталость, есть жизни уроки,
Печаль и радость, и вера в «авось».

Любовь лелею, как нежную розу,
Я с ней по-жизни частенько дружу.
Я лучше запоэтизирую прозу,
А прозу жизни стихами сложу.

21.06.2012

«Я от тебя хочу тебя…»

Я от тебя хочу тебя,
В безумстве страсти утопая,
Душа моя огнём пылает,
И мучается, и страдает,
Да как сказать про то не чает,
Что хочет от тебя тебя!

Что ночи тёмные бессонны,
И что как сны мелькают дни.
Ах, грёзы чудные мои!
Мне не подвластные они.
И дни мои горят в любви,
А ночи тёмные бессонны.

Я от тебя хочу тебя,
Любовной страстию горя,
Меня, терзая и маня,
Улыбкой, взглядами дразня,
Любовь влечёт, как западня,
И я хочу тебя, любя!

Душе истерзанной Поэта
Совсем, увы, покоя нету!
Но честь твою не дам наветам
Я замарать! Ты знай об этом,
Не станет достояньем света
Любовный огнь души Поэта.

Я от тебя хочу тебя,
Но не скажу об том, родная,
Мне совесть с возрастом мешают,
Те стражи подкупа не знают,
Моральный облик защищая.
А, значит, даже умирая,
Я не скажу тебе, родная,
Что от тебя хочу тебя.

28.06.2012

«Накал страстей, соединяясь с чувствами…»

Накал страстей, соединяясь с чувствами
Находят в сердце нужные слова,
Преображаясь ритмами созвучными
В рифмованный рисунок для стиха!

Я в нотки превращаю междометия,
Аккорды, разбивая на слова,
В них рок звучит двадцатого столетия,
А композитором у них – моя душа!

12.07.2012

«Невозможно писать не любя…»

Невозможно писать не любя:
Всё не то, всё не так.
Темы с грязного пальца сося,
Не стихи – кавардак!

Пошлых мыслей роящийся сонм,
Не летает душа.
Ты как Пушкин хотел? Нет, облом,
То не стих не шиша!

Может он и журчит ручеём,
Да в булыгах затор.
Не пищит воробей соловьём,
С перееду – запор!

Напрягаясь, лишь пукаешь ты,
Вонь из затхлых болот,
Видно, мозгом ты, братец, застыл,
Ж… разве поёт?

Эта ария просто смешна,
Под коряжиной хор:
Тут чирик, там хрю-хрю, здесь ква-ква,
Не стихи, а позор!

И на счёт сей – одна лишь мысля,
Вам её я дарю:
Не пишите стихов не любя
Никогда, никому.

28.06.2012

««Стихи из пробок»! Боже правый!..»

«Стихи из пробок»! Боже правый!
От вас я начал уставать.
Я стал писать вас для забавы,
А как увлёкся вас писать!

Тема любви, тема страданий,
Они вечны, как вечен мир!
Накал страстей, трепет признаний
Не мало описал Шекспир.

Стихов в альбом и посвящений —
У Пушкина прудом пруди.
Он был, бесспорно, русский гений,
Да и погиб он от любви.

Мои стихи не так красивы,
В них – энергетика дорог,
Они угрюмы и игривы,
И суть в них спрятана меж строк.

Они, быть может, вас пленили
Набором рифм, обильем слов,
И плавностью лихого стиля
И неожиданных концов.

Они – всего лишь наважденье,
Как зыбкий утренний туман.
Их написал отнюдь не гений,
А гениальный графоман!

29.06.2012

«Мне скучно, граждане, как скучно!..»

Мне скучно, граждане, как скучно!
Я не люблю и не любим…
Всё в остальном – благополучно,
Дожил почти что до седин.

Два сына, дом, машина, дача,
И куча пламенных стихов.
И бабки во дворе судачат:
Мол, эталон для мужиков.

Всегда опрятен, «добрый вечер»,
Всегда в костюмах – «при деньгах»!
Всегда спокоен, плавны речи,
И не приходит «на рогах».

Бабульки, бывшие девицы!
Ах, если б знали вы меня,
То перестали бы гордиться,
До неба славу вознося.

Какие страсти, в самом деле,
И жажда пламенной любви
Скрываются в спокойном теле,
Измучившимся от тоски.

Бывало, страстным поцелуем
Я приникал к чужим губам,
Шепча на ушко «I love you», я
Их заверял, что жизнь отдам.

Но все они лишь лёгкой тенью
В судьбе моей прошли, скользя.
Не раз вставал я на колени,
Теперь я понял, что зазря!

Мне скучно, граждане, как скучно!
Хоть сам стыжусь я этих строк!
Всю жизнь с любовью неразлучно
Бредём, на зависть недотрог.

Сейчас грущу, но твёрдо знаю,
Что завтра грусть моя пройдёт!
Любовь совсем – не умирает,
Покуда живый женский род.

11.07.2012

«Безсисые, безформные…»

Безсисые, безформные,
Идут по жизни многие.
Придурные и злобные,
Безлюбные, убогие.
Прыщавожирномордные,
Короткошерстноногие,
И необъятножопные,
Но неприступнострогие.

Где ж вы, девчонки милые,
МакДаком поглощенные?
Холестеринной силою
В уродцев превращённые!
Вы целлюлитнопузые,
Диетоустремлённые,
Початкокукурузные,
С грудями наращёнными.

Вернитесь к изначальному
Природой данной образу,
А то к концу летальному
Мужик весь вымрет попросту!

11.07.2012

«Чайки в этом году вдруг нежданно…»

Чайки в этом году вдруг нежданно
Заменили ворон с голубями,
И под крышами очень забавно
Вдруг повисли смешными гроздями.

Воркованье, курлыканье, карканье
Заменяет пронзительный вскрик,
Да собак перепуганных тявканье,
Даже хор драных кошек затих.

И теперь на моём подоконнике
Не крупа и не крошки лежат,
Лишь креветки и осьминожики,
И сардины, что прячут в томат.

Стало время такое непрочное,
Так что кругом идёт голова,
Где ж зачатие, ты, непорочное?
Где ж любимый мой город Москва?

Тихих улочек кривоколенных
Поглотили проспектов простор,
Москвичей коренных и степенных
Смёл наплыв человеческих орд.

Днём над городом смог вечных пробок,
Ночью смесь языков всех подряд,
Вой сирен, тарабарщины стрёкот,
Где на русском – один только мат!

Ах, Москва, что с тобой сотворили!
Захватил тебя денежный бог!
На крови купола возродили,
Вера в господа – только предлог!

Оттого и живём так убого,
И хватаем, что плохо лежит.
Где ж ты к истине светлой дорога,
Где ж ты путь православной межи?

12.07.2012

НЕСКРОМНОЕ

Стишата пишутся всегда, стихи – намного реже.
На рифмоплёте рифмоплёт в России, как и прежде.
А как охота мастерства, чтоб в душу, а не в ухо!
Пока такого нет? Тогда, меня читай и слухай!

Стишата пишутся легко, стихи – поди, попробуй!
Стишата – сорная трава, стихи – всегда от Бога!
Когда в душе незримый свет —
Тогда рождается Поэт!
Скажу без ложного стыда:
И сам поэт я… иногда.

13.07.2012

«При….нутый стихов мой стиль…»

При….нутый стихов мой стиль,
Вас …нутость не смущает?
То буря в них, то полный штиль,
Как это не надоедает?

Пишу то с ноткой озорной,
То с матерком, для понта дела,
Ищу всё в бурях я покой,
Как парус Лермонтова белый!

И так же мой мятежный дух,
Как белый парус одинокий,
Летит меж гроз, дождей и вьюг,
Разбрызгивая эти строки.

Я в омуте тону глубоком,
Покинув тихий свой затон,
Ах, что ищу я в том далёком,
Теряя всё в таком родном?

Извечно, видно, «что же делать?»,
Как, впрочем, и «кто виноват?»
Я пешкой долго буду бегать,
Чтоб стать Ферзём, поставив мат.

13.07.2012

Причины

Причина есть всему на свете,
Ну, если ты не дурачок!
Причина, чтоб рождались дети,
Причина, чтобы слушать рок.
Причина, чтоб всего бояться,
Причина, чтоб красиво жить,
Причина по уши влюбляться,
Причина, как сапожник, пить.
Причина бомжевать и шляться,
Причина, чтобы изменять,
Причина помереть пытаться,
Причина, чтоб стихи писать.

Причинно-следственные связи —
Их только нужно проследить.
Причина, чтоб из князей в грязи!
На всё должна причина быть.