Райна снова сидела на крыше.
Не разговаривала ни с воображаемым Аароном, ни с Дорой, не плакала и не шевелилась. Лишь ощущала, как лицо поглаживает ночной ветерок, смотрела на серебристые облака, на звезды в просветах между ними.
Свобода.
От кого? От себя? От собственных чувств? Где же она – настоящая свобода? Где ее найти?
Может, утром сесть на поезд или автобус, податься в далекие края? Уехать, улететь, убежать? Для одного свобода – мечта, для другого – проклятье. Не распознать прелести одиночества тому, кто одиноким никогда быть не хотел.
Шумный проспект внизу; молчаливая луна над головой.
Она хотела вернуться другой. Вернулась. Не Марго, не Райной – кем-то еще. Кем-то окончательно пустым, поникшим, утратившим способность двигаться, мыслить и даже желать. Чего желать? Кого?
Его с ней больше нет.