«Блажен, кто незнаком с виною, Кто чист младенчески душою! Мы не дерзнем ему вослед; Ему чужда дорога бед… Но вам, убийцы, горе, горе!
Гроза души, ума смутитель, Эринний страшный хор гремит; И, цепенея, внемлет зритель; И лира, онемев, молчит:
Ему с крылатою мечтою Послал дар песней Аполлон: И с лирой, с легкою клюкою, Шел, вдохновенный, к Истму он.
Какой для них язык?.. Горе́ душа летит, Все необъятное в единый вздох теснится, И лишь молчание приятно говорит.
Хотим прекрасное в полете удержать, Ненареченному хотим названье дать — И обессиленно безмолствует искусство!