Глава третья

– Да вот здесь я шёл, а тут лежала она. В глазах безумие, оскал, я её только чуть подвинул, а изо рта кровь фонтаном. Она ещё что-то хрипела, какие-то слова странные… Или не хрипела, не помню я, без чувств был.

Голос мой дрожал, руки тряслись, мысли путались, метались, хаотично перескакивали друг через друга и неслись неугомонно вперёд…туда, в никуда, прежде чем я успевал уловить их и осмыслить. Честно сказать, я до сих пор так и не пришёл в себя от кошмарного дня и одинокой потерянной ночи без Дружка, моего любимого пса, а тут ещё эта бабка.

Неприветливые хмурые люди в милицейской форме упрямо копошились в мусоре. «Мусор в мусоре», – непроизвольно ёкнуло в голове, и я поспешил отвернуться, чтобы никто не разглядел мою глупую лыбу. Тут же я вспомнил Дружка, и глаза вновь заволокло пеленой, а улыбка сама собой растворилась. Я нехотя огляделся. Тут теперь трудно было что-то узнать, за ночь выпал долгожданный первый снег. Чисто всё, девственно, хотя мы уже успели изрядно натоптать, всё же чарующий аромат зимней свежести волновал в жилах кровь, щекотал волоски в носу, будоражил чувственность и воображение. Треск голых веток над головой вывел меня из задумчивости, и в нос тут же ударил едкий запах советской «Примы», грубо и хлёстко швырнул с небес на землю, прямо в безжалостные корявые руки суровой действительности.

«Нет, этот мир вовсе не для меня!» – в который раз пронеслось в голове, и на душе стало так грустно, так тоскливо, что хоть волком вой.

Участковый наш невысокий, плотный, лицо доброе-доброе, круглое, потное, несмотря на ноябрьскую стужу, и форма ему к лицу. А глазки такие маленькие, цепкие, но холодные и пустые, прямо как у врача из психушки. И вопросы такие же глупые. Но что не понятно-то? Изнемогая от личного горя, усталости и бюрократической тупости, я в третий раз пересказываю события вчерашнего вечера. И тут слышу сзади экспертное мнение.

– Умерла дня два назад. Точно покажет экспертиза. Множественные рваные раны. Вот, на горле, похоже, причина смерти. Кажется, укус, но размер челюстей неординарный. Как у медведя. Откуда медведь тут, в черте города? Эксперты точнее определят. Н-да…

Я тихонько прислушиваюсь, меня мелко потряхивает, всё-таки холодно, а я в пиджаке. Да-да, в том самом, выбросить бы его, да только жаль, и так и без собаки остался, и без штанов. Горели б они… Да поздно уж. А следак с участковым всё шепчутся, оказывается, таких жертв уже в городе много. Женщину, скорее всего, избивали в другом месте, затем выкинули умирать на помойку, мусором закидали, думали, не найдут, а тут я… Н-да, попал. Что ж мне так не везёт, а? Как я устал, замерз и домой хочу. А ветер, как будто специально, колючие гроздья в лицо мне бросает, сыплет за шиворот, насквозь пронизывает и шепчет, хохочет мне прямо в мозг, гвозди закручивает, издевается. Дружок, мой Дружочек милый, ну где же ты?

А следователь фуражку отряхивает да анекдот какой-то рассказывает, очень смешной, наверное. Все смеются, кивают, и я смеюсь вместе со всеми. А снег вокруг кружит и падает, гордо так, величаво, с порывами ветра в догонялки играет. А я рот раскрыл, упадёт ли снежинка мне на язык? И какой на вкус первый снег, интересно. И глупо.

Глава четвёртая

Каждый сходит с ума по-своему. У всякого человека есть в голове такая маленькая тайная комнатка, дверь в которую плотно закрыта. В ней скрывается или хранится, ожидая своего звёздного часа, вся необузданная сила воображения, искажённого восприятия или, так сказать, расслабуха, отходняк мозга. У кого-то эта дверца плотно захлопнута и замкнута семью замками, у кого-то слегка приоткрыта, но держится на незримой цепочке, а есть и другие, типа меня, у кого она распахнута настежь, да еще и хлопает при каждом дуновении сквозняка в голове, заманивая своими причудливыми фантазиями и красочными иллюзиями, принимаемыми нездоровым разумом за чистую монету. Про таких обычно говорят: «Без царя в голове». Вот меня это бесит, а вы что, с царём? И где он у вас там ютится, в пустой головёнке-то? Впрочем, это я зря. Сам-то уж вылечился, как сказали врачи, отправляя меня сюда, в мир светлой и радостной жизни, любви и труда. Да… жизни я повидал уж. Особенно вчера, в лесу. Не хочу больше, пустите меня обратно, в уютную палату под нежные крылышки молодых медсестричек.

Любви у меня никогда не было, ну, кроме Дружка, естественно. А труд, то есть работа, она и в Африке работа. Да ну её, пусть негры работают, а я по натуре лентяй.

Наконец отпустили меня, это я-то слюнтяй? Это я не смогу и муху прихлопнуть? Ну это вы зря, господа! А, впрочем, ну что она, муха, мне сделала? Пусть живет, жалко, что ль.

Так, что тут у нас белеет в почтовом ящике? Ключи я давно потерял, да и не жду ничего, а тут на те… Неужто письмо? Сам не поверил, как же теперь доставать-то?

Да, пришлось повозиться. Двумя тонкими ветками усердно шкрябал по изогнутой стенке железного монстра, потихоньку продвигая наверх нежданную весточку одной и тут же подхватывая другой. Попотел я изрядно, от напряжения высовывая язык, и не зря. Вот оно, письмецо на моих мокрых ладонях, беленькое, чистенькое, правда, измятое, но не беда. Приятно смотреть, ощущать, любоваться неожиданным чудом, знать, что я всё-таки не забыт, не покинут. Всё, скорее домой, прочитать…

***

Солнце тусклым, размазанным по грязному небу пятном лениво глазело на землю, делая вид, что одаривает теплом или хотя бы светом убогий серый мир у своих ног. На самом же деле не несло миру совершенно ничего. Так, тусклый слепой глаз, гнойное бельмо. Ветер утих, а снежинки, упрямые хрусталики хрупкого льда, так и порхали, кружась и танцуя. Воздушной вереницей искрящего серебра они витали круговоротом, зазывая, заманивая в свой неугомонный хоровод. И на мгновенье, буквально на одну минуточку я представил себя снежинкой. Этакой воздушной и свободной вестницей зимы, морозов и счастья. А счастья ли? Снег всё падал, кружился, вместе с ним кружился и я, всем существом отдаваясь задорному, вольному чувству радостного единения, полного равновесия с природой.

Но что же так держит, не дает раствориться, умчаться в бездонную негу прохладного перламутра? Прочным якорем тянет назад, вниз, к бренной застывшей земле, к жестокой действительности. В руках хрустнул забытый измятый конверт с красивыми яркими марками в сверкающем серебре под налетом угасшей мечты.