Так просто. Выкинули и едем дальше. Он налегке с новой любовью на переднем пассажирском, она с двумя детьми и багажником вопросов, обид и комплексов. Едем, не догнать.
Я возвращалась домой и чувствовала, как небывало легко у меня внутри. Так случается, лишь когда кто-то произносит вслух именно то, что тебе хочется услышать больше всего.
– Ты ненавидишь меня?
– Ты живешь с ней в одном доме. Ешь с ней за одним столом. Каждый день видишь ее. Знаешь друзей. Тебе она расскажет о своих радостях и тревогах сначала, а лишь потом мне по телефону или в выходной. Я не ненавижу. Но и любовью это назвать не могу.
Конец жизни – не заслуга, – говорит мне. – Он не обнуляет того, как человек ее прожил. И мы не обязаны никого прощать лишь потому, что его не стало. Но твоя обида – это только твой камень, разве легко его нести?
В моих ногах снова путается белый пес, за спиной – ранец. В окне второго этажа горит свет, и мне машет моя живая бабушка, отодвинув штору. Она была права: все когда-нибудь возвращаются домой. Такими путаными, разными путями. Шагами или мыслями.