Вчера ходил на Парад и это разбудило во мне странные чувства и мысли. Всё больше людей участвуют в акции памяти «Бессмертный полк». (Так и хочется в этом месте вернуть нормальный русский язык до реформ и написать «Без смертный полк», но… новые правила). Два часа и двадцать минут я наблюдал за шествием колонны в двести пятьдесят тысяч человек. И почему-то всё это время мои чувства плавно утекали от восхищения и гордости, до грусти и негативизма.
Конечно, наши томские земляки, которые создали этот марш памяти, совершили действительно историческое и крайне патриотическое событие. Посыл помним, гордимся, любим Родину (или будем любить) как и наши деды. И все «вспомнили то, что было не со мной». Вспомнили, после того как давно забыли или после того как не думали о них при жизни или после того как узнали, что могилы их дедов, умерших после войны, давно уж снесли на Клещихинском кладбище.
Я смотрю на многих своих товарищей из которых со всех щелей полез «патриотизм». Но я не верю им, может потому что не верю и себе. Говоря о своем деде, мне становится печально совестно, потому что я сомневаюсь, что мог бы всё выдержать что выдержал он, что мог бы совершать подвиги, которые совершал он. Я почему-то стесняюсь идти с его фотографией, ведь он это он, а я всего лишь я.
Весь патриотизм консолидируется вокруг заслуженной, но… не нашей победы. Мы хвастаемся и бравируем перед другими не нашими заслугами. Государство смещает акценты с настоящего к прошлому. Но истинный патриотизм опирается не только на память о прошлом, но и на гордости за настоящее. Настоящему гражданину России встретившись сейчас со своими дедами не чем хвалиться.
Идёт колонна полка и у всех такие грустные лица, а ведь день Победы, да и гордость за того чей портрет несёшь должна сиять на лице. Но какие-то унылые уставшие и нейтральные лица.
Помните, через века, через года помните, про тех, кто уже не придёт никогда помните… какие вечно живые и проникновенные строки, но написаны они были когда-то тогда, когда люди гордились своей настоящей страной. Сейчас же я смотрю на людей, которые не вспомнили, а через интернет понажимали кнопки и вуаля… у вас есть дед герой, срочно печатай его портрет, и ты будешь иметь право пройти по площади Ленина. Мы к сожалению, ничего не сделали чтобы воскресить нашу истинную память, разбудить нашу кровь, которая такая же как у них. Мы не собираемся с родственниками и не говорим друг другу «Раз они могли, значит и мы сможем!»
У нас всё хорошо, есть какой-то минимум для жития, есть диван и телевизор, есть интернет и виртуальные друзья. Мы даже сами себе уже не нужны. Да и нашу память теперь хранят электронные серверы. Выключи свет и исчезнет память. А в углу за шкафом постепенно забудется чей-то портрет.
четверг, 10 мая 2018 г.
– Так-то оно так, а как чё, так опять «Спасай Бог!» Лежишь та ждёшь его, а коль придёт, так сам же с ума сойдёшь от страху. Вот и не ходит он… Так, говорит что-то на ушко, как будто издалека, невзначай, нашёптывает…
Придумали себе его образ, да сами трусимся его ощутить. Самый нейтральный самый простой, на нас полностью схожий, а все равно в панике. Не дай Бог Бога увидеть! Вот и держим его как призрак какой, а память и так кишит всякими призраками. Чё только мы там себе не напридумали-то. Да всего боимся. Потому как привычное – привычнее.
Вот и выходит лучше уж пострадать чуток, да и пусть може и само пройдёт, да отпустит. Само сладится, да уразумеется.
А чё нам не так? Всё так, спрятались отвернулись, дышим тихонько в уголок, чтоб никто не уволок. С утров до вечеров. Ай!
А как «чужой» голос в нас заговорит? Сам в середине головы, страсть господня. Открещиваемся руками машем. Сгинь нечистая. Окстись отрок.
А может он и не чужой вовсе. Что-то уж больно по образу и подобию моему схожий. Как и бог, которого я сам себе придумывал, чтоб не бояться. И все равно аж голова кружится, сам себе говорю что-то. Приехали. Проснулся. А похож то похож. Хотя и такой спокойный размеренный.
Что только может не заговорить… и голос предков, и голос совести, да и просто из памяти слова какие всплывут. Как в ящик почтовый напихали мне за жизнь мою этих сообщений, вот всё сидели ждали своего часа, пришла почта.
А звучат то письма словно боги с разных колоколен наказывают. То не то, этак да не так. А похвал так с гулькин нос, кот наплакал. Конечно всё голосами с того мира кажется, страшно, жутковато, холодно и мурашки. А голос звучит. Окстись отрок.
Память возвращается к нам в разных местах и ситуациях. Каждое письмо, каждый голос в разном месте услышать только можно. А коли на диване так только черти какие после винного дня заговорят.
Странствую, путями разными хоживаю, да словно птиц небесных посылки принимаю голоса разные. Скрип половицы, падающие капли воды, бездомные частицы пыли заброшенных зданий и ощущение вдыхания чего-то внешнего, которое всегда было вместе с нами.
четверг, 8 ноября 2018 г.
Сегодня ночью я перешёл десять мостов. Каждый переход соединял между собой что-то когда-то индивидуальное неповторимое, свой странный и необычный мир. Теперь есть переправа. Теперь ты можешь познать то, что до этого было непознаваемо. Когда-то я только смотрел на противоположные берега и лишь фантазировал о том, что там.
Каждый мост был не только пропуском в другой мир и пространство, он ещё давал право стать немного другим, оставляя себя прежнего в памяти тех, кто остался на прежней стороне моста. Теперь необязательно держать себя в рамках шаблона личной истории, которую как попало запомнили мои знакомые или выборочно мои друзья.
На той стороне могут быть также просочившиеся для своих известных только им целей. Но у тебя и тех новых-старых знакомых уже иной фон, иная общая история, не связанная с прошлым. Мы используем лишь номинанту знания друг друга.
На той стороне у тебя два пути. Включаться в новое пространство с его правилами или создавать свою новую историю вокруг себя. Второе мне нравится больше. Ты прерываешь круговорот событий, ты останавливаешь день сурка, ты видишь то, что всё вокруг может быть совершенно другим. Окружающее пространство уже не есть отражение твоих рефлексов.
Всё вокруг то, что пропитано своей собственной историей может огульно приниматься или наделяться теперь уже моей интерпретацией, а может даже и сливаться с моей историей. Странно, но именно здесь возникает желание заполнить эту пустоту отсутствия самого себя каким-то творчеством, мыслями и делами. Каждый шаг там за мостом имеет совершенно новое и иное значение.
Осмысление наличия мостов снимает напряжение в обычной серой жизни. Ты уходишь от якорей, сдерживающих твоё Я, твои желания, твои планы. Ты вновь вспоминаешь себя того, кто стоял у истоков твоей жизни с желанием, чтобы всё несмотря ни на что и вопреки всему.
Сегодня ночью я перешёл десять мостов. И каждый из них напомнил мне самого себя, а не того, кто был кем-то иным и для кого-то другого.
вторник, 23 октября 2018 г.
Занесло меня в этой жизни по пути эритропоэза, да ещё благодаря влиянию эритропоэтина, получился из меня эритроцит. Не ну сначала я конечно был нормальным, а именно, нормоцитом, а потом понеслось поехало, стал ретикулоцитом и всё, приплыл, теперь эритроцит. Некоторые среди нас вроде даже радуются, что удалось им найти свою нишу в жизни, стать такими высокоспециализированными и классными специалистами, при этом они, к сожалению, как и я совершенно не понимают, зачем на определенном этапе нашего развития у нас забирается мозг, а равно с ним и множество важных для жизни энергетических органелл, например, рибосом.
А в общем лучше сначала по порядку. Зародился я, как и мои братья по крови, вот здесь смешно, но правда, в самых провинциальных областях человеческого тела, т.е. в ребре. Там и провёл свой счастливый ясельный период. Потом в период отрочества поступил я в селезёночную школу, где месяц в подмастерьях тёрся бок о бок с доживающим свой век мастером эритроцитарного бизнеса и гемоглобиновой логистики.
А потом началось. К выпускному загрузили меня под завязку гемоглобином и как говорится бери таскай. Сначала конечно мне показали лёгкие. Вот где дышится вольготно «чистый мёд». Но быстро, быстро, схватил побежал, где-то заработали миофибриллы, а наш хозяин-человек пришёл на работу. Бежим все толкаемся, кувыркаемся, кто вперёд и, кто быстрее. От нашей скорости и вся наша жизнь зависит, стоит зазеваться, и ты уже тромб и тебя либо съедят макрофаги, либо тучные клетки растворят, а и того хуже целый хозяин погибнет, а там одно гнилостное разложение впереди. Нас всему учили, мы всё знаем. Напугали так в школе эритроцитов, которая является и одновременно нашим кладбищем, что и подумать страшно.
На наших глазах по два с половиной миллиона наших собратьев в секунду умирало, а мы учимся, учимся, учимся, чтобы скорее в строй стать на их место. Уж очень мы нужны, как только сбой какой так анемия, а там тоже только чёрная дыра. Да и те, кто с непомерных по тяжести фронтов организма помирать приходили, уж очень страшно выглядели. Раздутые, колючие, чёрные, слипшиеся, серповидные, овальные, сферические или мишеневидные. Смотрим и ужас охватывает, что же с ними там происходит? Вот она жизнь и смерть эритроцита. А говорят, что большинство и до этого кладбища не доживают.
Самая чувствительная мы клетка, самая беззащитная, самая безсильная и безмозглая, а потому абсолютно бесправная. Редко кто отмеренные сто-сто двадцать дней проживает. А говорят, что есть клетки – нейроны, которые живут по девять-десять лет, я и цифр таких не знаю, не проходили, но к ним доступ раз и навсегда закрыт гематоэнцефалическим барьером. Для них говорят всё в первую очередь подают. Ой да ладно не моего отсутствующего ума дело. На чужой каравай роток не разевай.
Ладно, ладно, бегу спотыкаюсь о своих товарищей. Мне бы к капиллярам быстрее проскочить пока весь кислород не растерял по дороге. Бегу, думаю, кто и как там его разгружать то будет, в организме все клетки на перечёт. И так говорят на последней переписи т-хелперы мозг обманули, система свой-чужой сбита у них давно, так они сначала не знали, как раковых посчитать паразитирующих на теле, а потом и вовсе решили мозги обмануть, ну типа нету паразитов, все типа работают и пользу приносят. Но мы то везде бегаем все знаем, всех видим, вон они наших как работать заставляют, а сами спят целыми днями да жрут без меры.
Эх жизнь моя с трещиной на боку. Бабах и в капилляр со всей дури под давлением 120 мм рт. ст. это еще повезло, говорили в школе, что некоторых где-то и под большим давлением забивают. Бах, бах, бах, хочешь не хочешь лезь в дырочку, которая в четыре раза меньше меня. Сразу из привычной глазу формы в гантельку превратился. Два сантиметра капиллярного ада длились для меня целую минуту. Неееет, я передумал быть эритроцитом. Не для того меня мама пролиферировала…
Полностью выжатого, выплюнули меня в венозную систему, где все такие же как я сплющенные да помятые. Пока прочищали эту канализацию такой грязью нас пропитали. Мы им свежие продукты кислород, а нам… почернели аж. Назад уж не так торопимся. Даже ожидание свежего воздуха не вдохновляет. Все злые, колючие, цепляются за стенки, готовые уж лучше здесь и сейчас сдохнуть, чем снова через этот ад проходить. Но сделаешь пару шагов к сердцу, а тебе уж назад все пути клапанами перекрывают и остаётся только вперёд.
Мы Красные! Нас по 5 миллионов в одном миллилитре, а в литре? А во всём теле? Сколько всего так никто точно и не знает. Говорят, что в козлах нас и по двенадцать миллионов бывает в том же миллилитре, уж не знаю почему. Все в нас нуждаются и козлы, и люди, и прочие твари, без нас никуда, самая большая клеточная армия, от нас всё зависит.
А то, что живём мало, да дома своего в теле нету, да выжимают из нас всё что имеем это не страшно. Нам и бояться то не положено. Да и не чем. Нету в нас того чем другие клетки думают. Да и за чем. Главное, чтобы гемолиза не было и то хорошо.
С уважением, Красный эритроцит, 47 день жизни, 324.864.000 циклов выжимания через капилляры. Всё хорошо, впереди снова лёгкие.
среда, 6 марта 2019 г.
Вновь и вновь возвращаюсь к этому вопросу, в котором, как и во сне в голове крутится одна и та же мысль, – «Жизнь это сон». И дело даже не в том, что день ото дня все события словно копируются за небольшими вариациями исполнения каких-то процессов. Всё окружающее ежедневно представляет собой практически один и тот же фон, из которого мы при активном восприятии можем выхватывать определённые кадры, фазы, эпизоды.
Если вы бедны или богаты, вы просто сформировали набор картинок вашего сна, который наиболее гармонирует с содержанием вашего внутреннего мира. Вам так удобно. Вы видите то что хотите видеть, вы общаетесь с теми, кто возможен в вашем намерении быть рядом, с теми, кто подтверждает ваше мировоззрение.
В Тибете мне не раз говорили мир – это целиком ваше мировоззрение. Ты сам видишь мир таким, ты выбираешь подтверждение этому. Все болезни – это лишь твой личный способ взаимоотношения с тем, что ты себе придумал. Окружающие играют в твою игру, они выполняют то, что ты от них ожидаешь, то для чего они в твоих фантазиях существуют. Всем так удобно. «Гармония». Происходит то, что должно произойти.
Изучая согласно своей профессии, поведенческие акты людей я вижу, как их внутренние желания и влечения формируют установочные действия, которые постоянно требуют подтверждения внешней рефлексии на их посыл, который всегда подтверждает желаемое. Наступает этап, когда «Аннушка уже пролила масло» и уже ничего изменить нельзя, никакому магу, никакой другой заинтересованной стороне.
Мы настолько уверены, что всё вокруг нас существует в реальности что, никогда не заметим никаких сбоев матрицы. Мозг автоматически перестаёт фиксировать уточняющие детали и повышать разрешение своего восприятия на большее количество пикселей. Постоянная оценка всего физически невозможна, потому ум, убаюканный отсутствием данной необходимости, спит. Он спит даже за рулем автомобиля, лениво думая о чем-то своем и даже визуализируя какие-то картины.
Когда мне показывают какие-либо «чудеса» я всегда знаю, что передо мной человек умело усыпляющий моё сознание, делающий что-то для «отвода глаз», не позволяющий мне объективно сконцентрироваться по тем или иным причинам.
О проекте
О подписке