Сейчас я под мощнейшей дозой кокаина стою в тамбуре электрички и любуюсь на своё отражение в окне: идеально выбрит, загорелый, подтянутый, одет с иголочки (всегда один и тот же классический черный костюм-тройка), "рельефятся" мышцы под одеждой, есть, пить, спать не надо – сверхчеловек Ницше, не меньше. Но каким образом я поддерживаю это идеальное состояние, кто мне в этом помогает? Сколько времени я вот так бесцельно (на мой взгляд) болтаюсь по земле, преимущественно оказываясь в общественном транспорте? Ни с кем не могу контактировать, не могу воспользоваться каким-либо гаджетом, чтобы хоть как-то попытаться пролить свет на мою ситуацию. Просто тупо не могу подойти к человеку или компьютеру, как будто мозг блокирует соответствующие сигналы.

У меня была теория, что все вокруг стали такими же как я: не спят и не едят, а только думают и кайфуют. На землю типа пришёл рай, или ад. Но эта теория разлетелась в пух и прах, когда я увидел первую целующуюся парочку. А до этого всё было очень правдоподобно, вот и сейчас в вагоне молча сидят замкнутые в себе пассажиры, ни с кем не контактируют и изредка бросают пустые взгляды в окно.

В общем, понятно, что ничего не понятно и чудит мозг. Но всё так реально… Если бы я был в коме, или ещё круче – умер бы и находился бы в астральном теле (или как там говорят), вряд ли бы ощущения могли быть такими реальными, да и мыслительная деятельность, несмотря на амнезию, вполне сносная. Здесь что-то другое, трансцендентное, за рамками моего понимания.

По крайней мере, какой-то смысл в происходящем должен быть. Или нет? Ведь в нашей жизни его не так уж и много. Всё, что мы находим на поприще поиска смысла бытия не сопоставимо со временем, потраченным на поиски.

Скажем так: на жёстком диске компьютера моей жизни осталось совсем немного мегабайт, а огромные папки, занимающие сотни гигабайт с названиями "вера", "любовь", "смысл жизни" находятся в корзине, но я, как не стараюсь, не могу их удалить, чтобы появилось место для чего-то нового, видимо, из-за вируса.

39 %

Только проснулся сегодня и сразу охуел по полной программе. Лучше бы, блядь, и не сдавали вчера этот ёбаный цветмет…

Все руки, особенно ладони, в едва затянувшихся порезах и в засохшей крови. Группа крови на рукаве… На лице и футболке тоже всё в кровяных брызгах и потёках. Ну вот, опять эта хуйня – вчера обожрались и начали дебоширить: бить и ломать, всё, что только подвернётся… Боже, какой долбоебизм… Хоть убей, не понимаю, зачем мы это делаем, каждый раз одно и тоже, а ведь потом так стыдно и тошно. да и руки пиздец как болят.

Тошнит, кстати, не только от этого. Наверное, сейчас пойду блевать, нет сил бороться с такой сильной тошнотой. Наверное, это всё (и неадекватное поведение в состоянии опьянения и аномальная похмельная тошнота) от паленой водки. Это и водкой-то назвать нельзя по большому счёту – спирт (в лучшем случае медицинский) разведенный водой (в лучшем случае кипяченной) с добавлением всякого дерьма (в лучшем случае димедрола) типа очистителя для стёкол "Росинка". Зато, блядь, очень дешево. Димедрол мало кто добавляет, только те, кто имеет его запас, так как в аптеках без рецепта его теперь не купить. Скорей всего заменяют каким-нибудь копеечным аналогом, типа «Триган-Д». Это, конечно, не так мощно, как димедрол, но зато без рецепта и очень дешево.

Давеча как раз употребляли этот набирающий популярность в определённых кругах продукт. Рецепт, в который входят пиво и "триган" прекрасен своей лаконичностью: упаковку "тригана" запиваешь парой банок пива и ждешь эффекта, если нет его – повторить. Мне не вкатило, маленько поплющило, пока ехали в автобусе (может колбасило от трясучки по наших охуенным дорогам просто) и всё. Такая же засада, как и с упоминаемым уже мной раньше "тареном": примерно полгода назад знакомые армяне подогнали его, в оригинальной упаковке, все дела – заикнулись с парнями, подготовились к длительному и жесткому трипу, с галлюцинациями, «ушли в поля», что б не покоцать ни себя, ни других, а там – хуй. Ваще ничего, как и сейчас, никакого эффекта, только башка болела адски и блевать охота было сутки почти. Парни на опыте говорят, что срок годности истёк, может, так оно и есть, а может армяне подъебали.

***

Так вот, вчера был такой замечательный вечер, а я его омрачил своим разъебайством тупым, уже в который раз, кстати… Сдали цветмет, купили бухнуть, пошли в центр гулять потом… Познакомился с девушкой, болтали с ней так мило, она даже смеялась, сегодня вечером договорились куда-нибудь сходить вместе.

А я, блядь, лежу как тюлень и совсем не рад всему этому. Все руки изрезаны, встать не могу на обе ноги (видимо, потянул мышцу когда убегал с места преступления), голова болит, тошнит. Какое уж тут свидание, не помереть бы – и то хорошо. Да и денег ни копейки не осталось, даже поправиться нечем, не говоря уже о том, что б угостить вечером чем-нибудь свою новую подругу.

Кто-то стучит в окно, а мне кажется, что арматурой по моей голове. Рюма. Лицо слегка помятое, но довольное. Он даже с похмелья всегда был чем-то доволен и улыбался, хитро сверкая своими маленькими глазками. Удивительный человек: говорит, что ни разу в жизни не блевал. Есть все основания этому верить, так как при мне такого точно не было, как бы сильно и чем бы мы не ужирались, а ведь кое-кто из наших побывал уже даже в реанимации с перепоя в таком нежном возрасте…

– Дай сигу…

– На. Пиздец да вчера угарели? Смотрел щас на эту тачилу с балкона: жопа ей полная. Вся крыша – одна большая вмятина.

Меня как будто ударило током по яйцам: вспомнил, как вчера под занавес тусовки прыгали по машине соседа Рюмы, какого-то КГБшника в отставке.

– А ты ваще красавчик! ACAB на лобовухе кровью – это пиздец как сильно!

– Вот попадос, жесть. Чем, блядь, только я думал… А если анализ крови какой-нибудь сделают…

– Да не парься ты, какой у нас тут анализ, ебанулся что ли?

Парился я ровно до второго стаканчика пива. Как же хорошо, что Рюме практически в любом магазе на районе дают в долг. Язык у него подвешен будь здоров. Да и брата его двоюродного побаиваются, так как тот немного со странностями. Вот, например, один из последних отжигов братца: имея однушку и старую «Волгу» он придумал такой бизнес, позволяющий ему не работать и не промышлять мелкими кражами: сдавать однушку, а самому жить в машине. Полтора года жил таким образом, а потом однушка сгорела… Пожарные сказали – утечка газа, а Рюма нам по пьяни рассказал, что это братец ночью пробрался в квартиру, открыл газ и зажёг свечку в прихожей. Два трупа. Почему было просто не попросить их съехать не понятно…

***

Хуй с ней, с машиной, небо-то, зато, блядь, какое: затянуто со всех сторон монотонными серо-бетонными тучами без единого просвета.

Периодически небо плюётся на меня мелким колючим дождём, ещё бы, есть за что. Но всё это настолько мило сердцу и успокаивающе, что становится даже страшно. Надо нацарапать на пачке сигарет только что придуманные строчки, а то забуду свою подзаборную готику…

Но после вчерашнего не могу удержать рукой даже карандаш. Рюм, ну-ка запиши давай:

Когда перестанут петь соловьи

И закричит вороньё…

Люди уже не жаждут любви

А просто смотрят в окно

Но в разлуке и в смерти есть что-то такое

Что не оставит сердце в покое.

В мёртвом небе плывут серые тучи

Они так прекрасны, а я так измучен…

– Пока всё, дальше не придумал.

– Хуя ты мрачный тип, – Рюма, записывая за мной стих, от смеха даже выронил сигарету изо рта.

Мы сидели на нашем стандартном питейном месте: во дворе мед училища, в самом углу, на крыльце чёрного входа, сокрытые от посторонних глаз. Я уже добивал вторую полтораху, когда прискакал возбужденный Углан и заверещал:

– Бля, парни, хуй ли сидим?! погнали копать резче!!!

42 %

По-моему, каждый раз, когда я включаюсь, я вижу среди находящихся рядом людей знакомое лицо, но никак не могу уловить, кому же именно принадлежит это лицо. Ощущение "знакомости" быстро исчезает, вот и сейчас его уже почти нет. Блядь, о чём я думал… О каких-то знакомых словах что ли…

А ведь я и поговорить-то ни с кем не могу! Блуждаю бесцельно аки призрак, а ведь никогда в них не верил, если только в детстве маленько.

Интересно, что влияет на то, во что верит человек? Не только же эпоха и интеллект, есть что-то в мозге отвечающее за метафизические переживания, за веру, не подкрепленную фактами, за любой мистический опыт. Я вот, например, всегда верил в инопланетян, потому что, на мой взгляд, слишком самовлюбленно и самоуверенно считать, что мы единственная живая планета во вселенной. Ведь, если допустить, что мы одиноки во вселенной, это автоматически ставит нас в центр мироздания, как венец всего сущего. И тут сразу проводится параллель с геоцентрической моделью вселенной.

Если я ошибаюсь, то, фактически, мы – боги, которым предстоит освоить весь космос, если, конечно, мы сами себя не уничтожим (на это мы, кстати, в любом случае имеем полное право, и, если мы боги, и, если рядовые твари). С этой точки зрения, мы – удивительное стечение обстоятельств, ну очень маловероятное сочетание многих факторов, позволившее зародиться жизни.

Как бы то ни было, к моей ситуации вряд ли приложили руку инопланетяне или грозные космические силы: шибко мал и незаметен я в этой вселенной. Хочется, конечно, тешить себя мыслью, что я играю какую-то роль, пусть и самую маленькую, в пьесе этих ГКС (или просто Бога). Эдакая шестеренка в непостижимом вселенском механизме…

Что-то мощи не хватает, надо разогнать мысли двойным увеличением дозы марихуаны…

Если подумать, наверняка есть то, о чём мы не имеем ещё и малейшего представления. Например, какие-нибудь неуловимые для наших приборов материи, которые остаются после смерти человеческого тела и позволяют вести мыслительную деятельность после смерти тела…

Но сейчас, раз я не могу контактировать с предметами и людьми, хотя по идее должен, значит, я явно не на своём месте. Возможно это сбой в какой-то глобальной системе…

Или же я – иллюзия, голограмма себя оригинального, а сам я нахожусь в другом месте…

Других логических объяснений я пока не вижу… Вот так вот постоянно приходится останавливаться посреди пути, потому что впереди стена или пропасть. Приходится в сотый раз, плутая, возвращаться назад…

Или вот, например, из радикального: я на самом деле никакой не человек, а бесформенный слизняк с планеты "Х-3". Я – представитель одного из самых интеллектуально развитых видов во всей вселенной. Земля – это искусственно созданный игровой полигон, где пользователи со всей вселенной за определенную плату могут создать своего персонажа и прожить в его теле человеческую жизнь, не вспоминая о своей истинной сущности. После смерти персонажа я возвращаюсь в своё оригинальное сознание и со смаком делюсь с другими геймерами подробностями моей человеческой жизни.

Такие вот "Симс" нового поколения. Кто совсем нуб – погибают в младенчестве, а я профи – выбрал самый хардкорный режим – родиться в нашей стране. Сейчас-то, конечно, более-менее сносно, а вот годы, на которые пришлись моё детство и молодость – о-го-го. Вдруг у меня произошел сбой в игре, и сознание осталось без искусственного тела, и по каким-то причинам не может вернуться в тело слизняка.

Не могу вернуться… Никуда… Интересно, а в моём положении есть вариант какого-либо окончательного выключения? Понятное дело, я не могу пустить пулю в висок или перестать дышать, а что-нибудь другое… Вот так всегда: стоит дунуть больше нормы и всё заканчивается мыслями о суициде…

До чего же ярко сегодня светит солнце, как будто кто-то до упора выкрутил регулятор яркости. Само небо не пронзительно-голубое, как обычно бывает в такие ослепительные дни, а белёсое, будто подернутое белой дымкой, и только рядом с солнцем эта пронзительная голубизна. Как бы я хотел сейчас полететь ввысь к этому природному оку и насладиться своей материальностью, касаясь пушистых облаков, напоминающие нежный пушок на лице или попке девушки…

44 %

– Чё копать?! – мы с Рюмой опешили от такого экстравагантного предложения.

– Ага, «Орион Чокопай». Да бля, у меня батя в «Красном Истоке» работает, у них завтра с утрища проверка какая-то из Москвы, а на складе до хуя то ли просроченной, то ли какой-то левой продукции. Вот они сёдня весь день и закапывали на пустыре рядом с "Истоком" содержимое склада. Ну как закапывали – присыпали экскаватором маленько. Потом типа проверка уедет, а они откопают и на склад опять. А щас ни охраны, ни ограждений никаких, что б внимание не привлекать. Но местные синчеры всё равно трепаться будут, так что скоро там Мекка алкошей будет.

– Погнали! – от нетерпения Углан поднимал нас под руки. Он был сверхподвижным чуваком. Всё время на движухе и в курсе всего происходящего на районе, да и во всём городе.

Лопаты были опять-таки только у меня, так что даже несмотря на то, что Углан принёс нам на блюдечке такую важную информацию, лидером без каких-либо дебатов, становился я.