Вот этот нос, и рот огромный, как у клоуна. Эти жёлтые волосы. Променял бы я?
Попытался так совпасть с журнальной обложкой, чтобы это было как бы моё лицо. Сначала тётка попалась, хорошо ещё, что одетая. Смешно. А потом дядька. Так же смешно. Всё равно одинаково невозможно. В жизни не отдам свою физиономию Ивана-дурака. Моя.
Я перебрал таким образом всю школьную программу. Потом другие книжки. Больше всего я похож на Ёжика в тумане. Это правда, кстати. Я не то что хотел бы — я на него и похож. «Я в реке. Пускай река несёт меня».
Наверное, я ему помог всё же. А? Не знаю. Но вроде бы всё правильно.
Просто не хочу кататься больше. А так — всё правильно.
Просто мир устроен неправильно. Что кто-то не может вот так кататься. Как я.
И фотографии свои, кстати, терпеть не могу. Не потому что я там некрасивый (ну, это не страшно), а именно потому, что там другой человек. Не я. Или как раз я? Что вообще это за «я» такое?
Меня сейчас стошнит. Вывернет по-настоящему. Есенин нашёлся. Придурок. Бездарность. А я-то думал, со мной… что-то такое разговаривает. Ну, не небо. А какой-то другой мир. А он подсунул мне огрызок от яблока под колесо. Чуть не загремел я из-за него.
И тут я даже остановился. От какого-то холода. Я вдруг понял, что слова уводят меня не туда. Рифма. Она не всегда права, а иногда — просто врёт, как со Светой этой.
Мне хочется вычеркнуть эти строчки из головы, выкинуть, они путаются, мешают мне, как нелепое граффити на стене этого дома.
Да, я заметил такую штуку. Слова вот эти, которые не стихи. Они приходят ко мне в голову только на бегу. Только когда я лечу. Стоит остановиться — всё. Трансляция заканчивается.