«Опадает, как ясень, стих…»

 
Опадает, как ясень, стих.
Вышло время надежд моих.
 
 
Очень много сказать хотел,
ради песни на все готов.
Нет возможности. Есть предел.
Мало верных людей и слов.
 
 
Что останется после нас?
Чье ученье и чей рассказ?
 
 
Разве выскажешь гром, грозу,
этот воздух, и тьму, и свет?
Пел подснежник весну в лесу.
Слов у нас этой песни нет.
 
 
Так безумно тебя любил,
что сказать не хватило сил.
 
 
Драгоценна твоя слеза.
Что словесность в сравненье с ней?
Не уста говорят – глаза,
и мелодия слов сильней.
 
 
А потом… разве я герой?
С детства в сердце жила боязнь,
что казалось строфе порой —
шли слова из стихов на казнь.
 
 
Уж такой был в душе накал,
а не высказался – смолчал…
 
 
Но молчанье еще не ложь.
В интонации между строк,
друг заветный, лишь ты поймешь,
что хотел сказать, да не смог.
 
 
Всем свой стих. И всему свой час.
Вновь забвенья взойдет трава.
Но останутся после нас
недосказанные слова…
 

На даче

 
А снег идет с полудня неустанно…
Все дачные дороги замело.
Такое счастье!
            Ты играешь гаммы,
и в доме нашем ясно и светло.
 
 
Мне этого все время не хватало!
У нас всю жизнь – дороги да дела.
А дома
        нам бывало – слишком мало.
Казалось, нас вселенная звала…
 
 
И мы срывались с места и летели.
Мы жизнь страны боялись проглядеть.
И кое-что
        мы все-таки успели
увидеть,
        и влюбиться,
                   да и спеть!
 
 
Но сколько было горя и обмана,
участья в нашей жизни подлецов…
Такое счастье!
             Заживают раны,
становится спокойнее лицо.
 
 
О как тебя запихивали в старость
еще с далеких молодежных дней!
Ты все снесла.
            Ты не сопротивлялась.
Лишь стала чуть мудрее и грустней.
 
 
И путешествовать теперь охоты нету.
Нас не зовет возвышенная даль.
Такое счастье!
              Авиабилеты
сданы.
       Без нас случится этот фестиваль.
 
 
Мы раньше были – дети коллектива.
А нынче
       люди – частники везде.
Разделены железно наши нивы,
не подойти к соседней борозде.
 
 
От нас, новорежимные, отстаньте!
Вы все сейчас
           друг с другом на войне.
Танцуйте,
          веселитесь,
                  музыканьте!
Оставьте только нас наедине.
 
 
Здесь даже окна светятся любовью.
Здесь долгих дней святое торжество.
Такое счастье!
            Вместе мы с тобою.
А больше нам не надо ничего.
 
 
Пускай сейчас ты выглядишь устало,
душа жива и разум невредим…
Еще с тобой мы сделаем немало
без просьб, без понуканий, —
                      как хотим.
 
 
Нам хватит заоконной панорамы.
Претензий нет ни к людям, ни к судьбе.
Такое счастье!
             Ты играешь гаммы.
И ноты в сердце просятся к тебе.
 

«Небогатая наша эпоха…»

 
Небогатая наша эпоха.
Пусть в кармане порой ни гроша,
все же раньше мы жили неплохо,
и жила еще в людях душа.
Были раньше скупее объятья.
Был добрей и скромнее народ.
Ах, какое прелестное платье!
Как тебе это платье идет…
Были чистые радости в прошлом.
Есть обновка. Нарядец к венцу.
Ах, как шло тебе платье в горошек!
Как тебе этот шарфик к лицу…
 
 
Становились красивей заботы.
Чуть наряднее стало житье.
И уж самый пронырливый кто-то
зарубежное возит шмотье.
Понемногу и нас выпускают…
Пусть сестренка тебе привезет,
эта шубка не бог весть какая,
но тебе она очень пойдет!
Стиль модерн или доброе ретро?
Слава Зайцев все знал наперед,
утверждая с достоинством мэтра:
«Этот цвет Вам, бесспорно, пойдет!»
…Наши сказки не сделались былью.
Знали бедность мы и дефицит.
А теперь познаем изобилье,
что в глазах воровских мельтешит.
Нынче только роскошество в моде.
Башли – главные наши мечты.
Красота остается в природе.
Только в обществе нет красоты.
 
 
Ну, а мы стали старше и проще.
Нам теперь не до новых красот.
Мы идем по березовой роще.
Как тебе эта роща идет!
Всё нам помнятся юные годы…
И теперь этот лес и жнивье.
Вся родимая наша природа —
вот любимое платье твое.
Родилась ты на солнце у Волги.
Помнишь ты, как пылал Сталинград.
И в тебе эти волны не смолкли,
в каждой ноте и нынче звучат…
Ветряные просторы родные.
Волжский плес… Заливные луга…
Как ты любишь цветы полевые!
Как идет тебе Волга-река!
 

Так пой, дорогая!

 
Лишь в голосе сердца такое раздолье,
Что вольным напевам внимает судьба.
И слушают птицы,
И слушает поле,
И слушает небо тебя.
 
 
Сегодня в России мелодиям тесно.
Со сцены покорно ушли голоса.
Но ты моя радость,
Но ты моя песня,
А все остальное – попса.
 
 
Сейчас наша песня уходит в подполье,
Сейчас наша песня почти не слышна.
И только надежда
На вольную волю
Разбудит людей ото сна.
 
 
Я знаю, я верю, что ты не уступишь
Ни сладостной лести, ни злу, ни рублю.
А сердце не купишь,
И счастье не купишь,
Не купишь улыбку твою.
 
 
Мы нынче живем приземленно и пресно.
Забыли мы небо и звездную даль.
Но ты моя радость,
Но ты моя песня,
И свет, и полет, и печаль…
 
 
Так пой, дорогая! Последней любовью
Озвучена наша земная судьба.
И слушают птицы,
И слушает поле,
И слушает небо тебя.
 

«Понимаешь, одни…мы остались одни…»

 
Понимаешь, одни… мы остались одни,
отзвенели и песни, и здравицы…
А друзья наши прошлые, словно огни,
в отдаленной тени растворяются.
Мы с тобою их видели только вчера,
как всегда, энергично здоровыми.
Все расписано мудро у них. Им пора
поспешать за кумирами новыми.
Может, что-то сумели открыть и они,
может, нас посчитали пижонами
за нахлынувший холод.
В осенние дни
и леса, и слова обнаженнее…
Обнаженнее сердца отрывистый стук
сквозь аккорды мелодии молкнущей.
Слишком долго и нежно плясали вокруг
дифирамбов веселые полчища.
Все мне кажется: в зиму откроется дверь,
мы от серых снегов не укроемся.
Все привычней для нас ощущенье потерь,
все труднее мы с кем-нибудь сходимся.
 
 
Понимаешь, одни… мы остались одни…
Значит, надо быть проще и бережней.
И солгу я тебе, что, как в давние дни,
все прекрасно у нас, все по-прежнему.
 

Золотая ты моя, золотая

 
Пусть сегодня мы одни. Ты немного отдохни.
Золотая ты моя, золотая.
В эти сумрачные дни непогоду не вини.
Пусть остались мы с тобою одни.
 
 
Не волнуйся, не грусти. Не волнуйся, не грусти.
Золотая ты моя, золотая.
Душу чистую спаси. И лампаду не гаси —
Вспомни истинных святых на Руси.
 
 
Были непогодь и мгла. Ты одна меня спасла.
Золотая ты моя, золотая.
Мою душу поняла. Всех врагов отогнала.
Незаметно чем могла, – помогла.
 
 
Как умел я – так и пел. Что хотел я – то и пел.
Золотая ты моя, золотая.
Черный ворон присмирел. Я пока что уцелел.
Только песню увели на расстрел.
 
 
Ты прошла сквозь гарь и дым
                 светлым ангелом моим.
Золотая ты моя, золотая.
Божьим промыслом храним,
                 я сниму печальный грим
И останусь молодым-молодым.
 

В начале было Слово

Пимен

 
Сиять божественным свечам!
В своей России, как в изгнанье,
все пишет Пимен по ночам
свое последнее сказанье.
 
 
Он нежность к родине сберег.
А в сердце гнев, как брага, бродит,
Одна лишь Истина, как Бог,
его рукою дряхлой водит.
 
 
Лампада тусклая горит.
Стол окроплен святой водою,
И ангел Памяти парит
над головой его седою.
 
 
Из храма изгнан и с ТВ,
он под хоругви Веры призван, —
не потакать людской молве,
а верить правде. Верить жизни.
 
 
Ведь люди поняли уже,
что наша правда растерялась,
что в каждой нынешней душе
так мало Господа осталось…
 
 
Что наших предали отцов —
потомков даже не колышет.
Героям плюнули в лицо —
вам все равно, – но Пимен пишет.
 
 
Ему забыться не дают
и низость лжи во власти высшей,
и безнаказанность иуд.
Старик все пишет, пишет, пишет.
 
 
Он верит: преданность и честь
мы все ж навеки не отринем.
На каждого монарха есть
непресмыкающийся Пимен.
 
 
Слабеет дряхлая рука.
Глаза, уставшие в потемках…
Сквозь бури, грозы и века
он слышит возгласы потомков.
 
 
Едва ли чувствует он сам,
какую вызовет тревогу
его Посланье небесам
и адресованное Богу…
 
 
Фальшивых слов недолог срок.
Тускнеют новые витии.
А летописцев Бог сберег.
Бессмертны Пимены России.
 

Слово

 
Плакала Саша, как лес вырубали…
 

Н. Некрасов

 
Слово! Спасибо тебе за труды.
Жили всегда мы печально и хмуро…
Плодоносили и в стужу сады
нашей спасительной литературы.
 
 
Трудные были всегда времена.
Только во время побед и печалей
люди и впрямь поднимались со дна, —
книги читали. Книги читали.
 
 
С самого детства ступала нога
в сказочный лес Алексея Толстого,
в парк Паустовского, сад Маршака.
Шли мы тенистой аллеей Светлова…
 
 
Правда, тогда же с партийных небес
планово шли и другие посадки:
были в фаворе создатели пьес,
с правдой игравшие в жмурки и прятки.
 
 
Люди нелепую эту стряпню
тихо ругали, но вслух поощряли.
Саженцы эти и впрямь на корню
сами в питомниках лжи засыхали.
 
 
…Нынче культурная жизнь на юру.
Новым хозяевам книга постыла.
Новый Лопахин призвал к топору.
Рушится все, что любимо и мило.
 
 
Для детективной и пошлой муры
древний классический плац расчищая,
денно и нощно стучат топоры,
русской словесности сад вырубая.
 
 
Школьник от книг и от песен отвык.
Пришлая правит в России халтура.
Гибнет Великий российский язык,
и прекращается литература.
 
 
Дух примитива. Даешь интернет!
Блогер писательский труд затмевает.
Гаснет таланта пленительный свет.
Божья искра в сердцах замирает.
 
 
Гаснут наивных стихов огоньки.
Снова вокруг и печально и хмуро.
Нашим потомкам остались пеньки
русской порубленной литературы…
 

Памяти Юлии Друниной

 
Поэтесса выбрала смерть,
правду выдохнув с бабьей силой.
«Не хочу, не могу смотреть,
как летит под откос Россия».
 
 
Этим вот пронзительным стихом
попрощалась с жизнью поэтесса.
Не было решеток за окном.
А напротив – не было Дантеса.
 
 
Им, дантесам нынешним, тогда
было не до всяких там поэтов…
Их влекла другая маета —
как бы пристрелить страну Советов.
 
 
Целились они уже давно.
К гонорару в долларах тянулись
не напрасно. Все предрешено.
И они – увы! – не промахнулись.
 
 
Начались парады параной.
Развлекалка. Грабежи. Насилье.
И недаром вместе со страной
и ее поэзию убили.
 
 
Ну, куда уж Друниной теперь…
Многих наших воинов забыли.
Половодье нравственных потерь…
У талантов обломали крылья…
 
 
Глав сменили всюду и везде.
И издательства – не исключенье.
В этой либеральной чехарде
началось стихов искорененье.
 
 
Вот и всемогущий интернет
сдали ловкачам и графоманам.
Прекратился строгий худсовет,
и редактор сообщил вчера нам:
 
 
«Да, пришлось поэзию прикрыть
как не приносящую дохода,
прекратить и бардовскую прыть.