Сказки музыки, или Что нашептал ветер

Этих сказок никогда бы не было, если бы судьба не решила нас познакомить. От меня ничего не зависело. Была музыка, и родилось слово.

От автора. Сказки арфы. О жизни, или О нас, настоящих

Мои первые впечатления от концерта

Сходила на концерт ALIZBAR в старый зал консерватории, в котором не была много-много лет.

Я была здесь юной, благодаря этому залу я нашла свою любовь. Именно в консерватории было наше первое серьезное свидание с будущим мужем.

Сегодня я пришла сюда взрослой женщиной – со своими печалями, надеждами, счастьем. Совсем-совсем другой.

Я пришла на концерт арфы, а точнее – послушать себя.

Мне сегодня будет сложно писать. Потому что искренность бывает болезненной. Но перед лицом арфы я попытаюсь не стараться выглядеть лучше, чем есть.

Писать сказки, сочинять музыку, которая не будит в нас дьявола, складывать стихи, от которых наша душа трепещет – это дело невыгодное. Финансово не выгодное. Если сам хочешь быть богатым, успешным, независимым. Здесь и сейчас. А не после смерти.

Быть наивным, честным, верить в чудеса – это могут лишь Личности, уверенные в том, что они делают именно то, ради чего пришли на эту Землю.

И, отмахиваясь от людей, которые вертят пальцем у виска и подсказывают, как надо правильно жить, они продолжают писать свою музыку, стихи, сказки, строить волшебные города и изучать язык эльфов.

Странные такие люди.

Однако они никому не навязывают свой мир. Кто хочет – прочтет, кто может – услышит.

Поэзия, музыка, живопись, танец – это ступеньки, которые ведут к Богу.

Посредством искусства, как и молитвы, мы общаемся с Богом и становимся его частью.

Леонардо да Винчи из всех искусств на первое место ставил живопись, потом музыку и лишь затем слово.

Наверное, он был прав. При виде картины мы тоже можем плакать, мы можем влюбляться в образ, мы можем становиться счастливей.

Но лично мне кажется, что музыка – самый лучший инструмент для настройки души. Точнее, лучший камертон души.

Можно закрыть глаза и просто слушать.

И если музыка твоя, то душа откликнется.

Арфа. Удивительный инструмент. В него, действительно, можно влюбиться. А в ее музыке раствориться.

Я в это верю.

Когда я пишу мои истории, то я становлюсь главной героиней. В каждом моем персонаже, будь то цветок или чертик из фужера, есть и мои черты. Я только их дописываю. Как-то я читала маме мои сказки-истории и ревела как дура. Потому что писала их душой.

Арфа тоже не врет. Я не хотела бы слышать в ее исполнении предупреждение миру, угрозу завтрашнему дню. Она бы исполнила эту музыку, но сама бы умерла с горя. Точнее, расстроилась бы и сломалась.

Арфа показывает нам лучшие стороны нас, она позволяет погрустить, попечалиться, попереживать, но она всегда оставляет надежду. Светлую. Даже, точнее, дает подсказку. «Смотри, сколько в тебе хорошего я открыла, иди вперед, ты сможешь, я знаю, это говорю тебе я, мудрая и волшебная арфа».

И мы сидим и слушаем как завороженные. Как много в нас хорошего! Как много! Почему мы позволяем этому хорошему так глубоко прятаться? Почему?

Арфотерапия. Девочки бегут, чтобы послушать себя.

Я бы побоялась. Честно. Потому что я уже взрослая.

Потому что я бы ревела как ненормальная. Слишком много потерянных иллюзий, слишком много нерастраченной нежности, любви, а все это переливается в душе, цепляется, ранит, хватается за цветочные воспоминания юности, пахнет первым поцелуем, отражается в лужах детства, хлопает форточкой в далеком провинциальном доме.

Столько чувств, которые, как невеселые колокольчики, звучат в душе и не дают покоя.

А душа же помнит и любит меня другой. И арфа, я уверена, покажет меня ту, чистую, незамутненную, глупую, наивную, искреннюю, ветреную, веселую, счастливую, ту меня – настоящую. Покажет – и я обольюсь слезами. А потом арфа загрустит, затоскует, начнет рисовать меня сегодняшнюю. Для людей – одну. Для одиночества – другую.

Страшно слышать правду. Ох, как страшно.

И контраст будет заметный. И нота последняя печалью замрет в воздухе.

Арфотерапия. Арфа услышит мою душу и выдаст все мои секреты. Которые я так тщательно прячу от других.

Лучше писать сказки, там хоть можно в предисловии написать: «Все образы выдуманы и никакого реального отношения к автору не имеют». И все. Маска надета, забор поставлен.

Хотя у сказки тоже всегда можно дописать счастливый конец.

* * *

Полный зал в консерватории. Нет аплодисментов. Тишина. Огоньки подсвеченной арфы.

И она начинает рассказ. О нас с вами, об утраченном детстве, о сказках, которые продолжают жить в каждом из нас, о звездах, на которые мы забываем смотреть, о любви, которая тоскует от непонимания и одиночества, о маленьких детях, которые в нас уснули.

Играет арфа, и благодатный свет проливается на наши души.

И мы верим, что все у нас получится, что в нас множество талантов, что мир прекрасен и жить здорово.

Потом мы пойдем по пустынным улицам города и будем намного счастливей, чем раньше.

Потому что музыка арфы коснулась нашей души. И мы стали лучше.

Тайна генома

Музыка как космический код

Вселенная очень мудро устроена. И человеческому разуму никогда не осознать, не осилить ее в ее полноте. Не понять ее законов, а тем более – смочь им противостоять. Отдельный человек и его жизнь по меркам Вселенной ничего не значат. До тех пор, пока человеческий род общий смысл не обретет, не станет жить по законам добра и любви. Только тогда и наступит время благоденствия и общего счастья, и смерть утратит свой смысл.

Именно так думали те, кого мы называем Богами, Устроителями Мира, Первоотцами, олицетворением Великого Разума. Обустраивая галактики, они мечтали создать гармоничный и счастливый мир. И на каждую новую планету отправляли своих посланников с уже готовой программой действий. Это был код, который…

Про который скоро забыли. Точнее, его заставили забыть.

Потому что те, кто стал в итоге править вверенной им планетой, любыми способами старались скрыть эту тайну. От людей. Им это ведать не нужно. Иначе как ими управлять?

Так начиналась и история Земли.

Первые жители

Посланники Великого Разума оказались на Земле, когда схлынула большая вода и стала спадать жара. Было много сладких фруктов и съедобных овощей. Нектар цветов, которые были почти в человеческий рост, прекрасно утолял жажду. И родился первый младенец на Земле. Потом еще один. Еще один. Вот уже и второе поколение подросло. Потом третье. Все жили дружно. Вели общее хозяйство. Уважали стариков и с благодарностью провожали их в последний путь. Закончилось и земное время посланников. Перед возвращением домой все свои знания они передали Гусляру. Тому, кто их наказ навсегда запомнит. Единственному человеку на Земле, который код Богов воспроизвести сможет. Благодаря музыке своей. Потому что гусли – это тот инструмент, который напрямую к душе человека обращается и рассказывает ей о смысле жизни, о предназначении человека, о том, что только любовь дает ощущение счастья и гармонии, что только в ней и есть смысл Бытия.

Гусли – это космическая память, судьба человеческая, ее тайный код.

Потому и было в древние времена традицией – на самые значимые события: рождение, свадьбу, поминки – всегда гусляра звать. Чтобы душу открыл, чтобы не забывать, зачем люди в этот мир пришли. Какова их роль и как соблазнов мирских избежать.

Смерть Гусляра

В первый раз убили Гусляра, когда соседи незваные пришли. С пьяным нектаром, от которого голова кружится и память теряется. Убили, чтобы не играл. Чтобы замолчала душа. Чтобы забыли люди, какова их настоящая судьба и зачем они в этот мир явились.

И пришло время, когда Гуслярам вообще запретили играть, а их инструменты сломали и сожгли.

И мир сошел с ума, потому что никто больше не мог на человека влиять. Тот код, который лишь гусли в человеке открывали, был забыт на многие-многие годы.

И пришли столетья безвременья.

Бесчестья и не покаянья.

Посланники

Не все они вернулись назад. Мало кто знает, но было среди них несколько, полюбивших нашу Землю и оставшихся здесь навсегда.

И стали они возвращать забытое искусство игры на гуслях. Земля огромна – на всю начальников-губителей не хватит. И там, где холодно и не совсем комфортно для жизни, где тишина, – там снова музыка гуслей и зазвучала.

Произошло это в Сибири. Там, где зима кажется бесконечной, а солнце лишь по праздникам выходит.

В одной из забытых мастерских гусли восстановили и вернули им голос.

Потому что Земля – на грани катастрофы.

И уже не хватает терпения у создателей смотреть, как мучаются людские души, неприкаянные и опустошенные. Как зависть, злость, жадность полностью овладели сознанием человека.

Если не помочь, не вернуть людям память, то скоро придет конец Земле и всему роду человеческому.

Потому и заиграли гусли.

Запели, заплакали, застонали.

Пока тихий у них голос, потому что мало мастеров, которые пробуждать их умеют. Да и люди от этой музыки отвыкли. Не слышат, не понимают, боятся с этой музыкой один на один остаться.

Конец ознакомительного фрагмента.