Глава 2.1. Она

Опять одна.

Ночью одиночество ощущается гораздо сильнее. Даже если ты не один. Фактически.

Раньше я не замечала насколько широкие подоконники в этой съемной двушке. Усаживаюсь поудобнее. В руке сжимаю гаджет, но подумав секунду отодвигаю смартфон подальше от себя. Опираюсь спиной на холодную стену. Выдыхаю. Смотрю сквозь грязное окно на луну. Сегодня она ярче, чем обычно, но с пятнами, что похожи на размазанные кляксы.

Хотя может, это окно.

Грязь. Всё дело в ней. Не несите грязь в дом. Соблюдайте чистоту.

В точности, как в отношениях.

Через открытое окно тянет сигаретным дымом. Противно.

Я не курю много лет. Не переношу запах. Значит, не переношу и тебя. Ведь ты куришь. Куришь так, словно хочешь сдохнуть раньше, чем прозвенит твой «последний* звонок.

Стараюсь представить самую тошнотворную картину. Для себя. Чтобы раздражение сменило боль. Представляю запах дешёвых сигарет. Представляю, как портится кожа лица и рук от этой пагубной привычки. Представляю тебя…

Сука. Когда это закончится?

Боль накатывает волной, и я со всей силы бьюсь затылком о стену. Специально.

Отвлекает.

На время отпускает.

Надо выпить. Кофе. Да-да, на сегодня пожалуй хватит этой черной смерти, но кто меня остановит?

Я заменила переписки в нашем уютном «чатике» на кофе.

Кофе вместо вина. Не пью ни капли алкоголя.

Ни капли.

Не хочу охмелеть и «случайно» написать тебе.

Чувствую себя одураченной реальностью.

Наши сообщения казались ближе, чем всё иное в моей реальной жизни.

Такая форма общения больше располагает к болтовне, чем к разговору по существу. Но наша болтовня значит значила больше, чем всё это «по существу». Бред.

Нереальная любовь реальна?

Иллюзия. Обман. Бл#дство.

Ты сказал, тебя это калит.

Тратит тебя, время, силы.

Ты поставил точку, надиктовав сообщение на диктофон.

Я слышала перелистывание страниц.

Ты серьезно?

Даже не смог от души послать? Прочёл по листочку?

Двигаю телефон ближе к себе. Не выдерживаю и захожу в твой заблокированный профиль.

Тишина.

Нет в сети два дня.

Глава 2.2. Она

Я пишу тебе, снова стираю. Удаляю все номера. Я блокирую, в бан отправляю… Бесконечно, с ночи и до утра.

Надо просто перетерпеть. Никуда не спешить, не бежать.

Я устала тебя любить. И точнее здесь не сказать.

Надо просто тебя отпустить. Хотя ты вовсе не был моим.

Ты пожалуйста больше не снись, не пиши и сотри номера.

Мне не больно больше.

Я бросила пить, стала Я почти забывать.

Я совсем… Ну почти не курю и почти забросила ныть.

Я устала тебе писать, а потом нажимать на Delete.

Я хотела так много сказать, но теперь с тишиной говорю.

Не топлю своё «больно» в бокале, крепче сплю без кошмаров и снов.

Не нужны эти сны, в них тебя навещаю.

Не люблю, но забыть не могу.

Глава 3.1. Он

Аэропорт. Скоро вылет. Так хочется тебе написать. Что лечу к тебе. Что не могу так больше. Что не могу без тебя. Без твоих сообщений в этом еб#чем чатике. Бл@дь.

Сам сказал, что меня это всё достало. Эти точки, тире, смайлики, фотографии…

Фотографии. Эти фото сводят с ума. Твои глаза. Вспоминаю и не хватает воздуха.

Как можно любить фото? Чушь, сказала бы ты.

Наверняка, ты удалила все мои фото, но я уверен, что до сих пор помнишь их наизусть.

Я отправлял их для тебя. Улыбался только для тебя. Просыпался и начинал каждый еб#чий день только для тебя. Дошёл до того, что меня начала раздражать та, что рядом. Я вовремя остановился?

Да, бл@дь. Но меня снова несёт.

Куда? Куда я мать его еду? Я не знаю где ты, как я буду тебя искать… А мне плевать.

Хочу тебя рядом, чтобы не могла сбежать. Спальня, ты, глаза в глаза. Я не уверен, что хочу заниматься с тобой с#ксом, хотя кому я вру. Я хочу тебя без остатка, хочу тебя всю. Быть снаружи, внутри, как паук окутать тебя всю и не выпускать из своего плена… и фотографий спальню, где только ТЫ.

Я бы стал художником или фотографом на вечер, на ночь, на век ради такого.

Я бы снова стал писать песни, но я словно забыл все буквы и алфавит. На ум идёт всякая хр#нь, депрессивная хр#нь, которую никто не хочет слушать.

Самолёт. Скоро я буду в твоём городе. Понятия не имею, как найду тебя, что скажу, но я перестану быть простым многоточием в чатике.

Я буду рядом.

Глава 3.2. Он

Впервые лечу в самолёте. Сказать честно… если бы я не был взрослым воспитанным мужиком, я бы с радостью наделал в штаны. Пугает сам полёт. Я никогда не отрывался от земли дольше чем… да вообще не отрывался. Я даже на лифте не езжу, по той простой причине, что ступени мне кажутся надежнее. Еще эти нескончаемые кукуевы тонны новостей о том, что самолёты разбиваются, не долетая до места назначения. Всем, кто боится летать эти новости первыми попадаются в новостной ленте и в заголовках газет.

Самолёт с виду надежный, но я тоже кажусь вполне себе адекватным и вменяемым. Со стороны.

С надежностью у меня так себе, честно сказать. Всегда так было. И с первой женой, и с первой любовницей. Мне всегда мало одного человека, а тут явилась ты. Теперь мне мало тебя.

Где же моя адекватность сейчас? Мало того, что я почти уверен. Нет… я уверен, что это всё временно, что это все выветрится и забудется. Так какого черта? Никогда не гонялся за юбками, а тут накрыло просто. Нереально накрыло. Жестко.

Я даже мысленно стал меньше материться. #ука. Без нашего общения, меня штырит, будто тебя оторвало вместе с кожей, а теперь меня волочат по грязной щебенке по направлению в ад. Туда, где нет тебя.

Я лечу в незнакомый город, к незнакомому человеку, которого знаю только по фото, по сообщениям в чате, по звуку голоса…

Чёрт, этот голос. Когда я впервые услышал его…

Наверное, с этого всё началось.

Нет. Началось всё гораздо раньше, но услышав твой голос, я понял, что влюбился.

Я – предатель? О, да.

Я предавал и предаю тех, кто рядом. Всегда. Постоянно. Я не могу измениться. Я мерзок.

Я закончил наше общение, чтобы стать чище. Но я погряз в грязи.

Я боюсь, что выбраться смогу, только если ТЫ протянешь мне руку.

Я печатаю сообщение. Тебе. Ставлю любимый безмолвный режим «в самолете», этого требует Аэрофлот и безопасность.

Хочу уснуть и увидеть твои глаза. Бл@дь. Снова. Опять и опять.

Если самолёт разобьется, я хочу, чтобы это было последнее, что я увижу.

Я боюсь летать, но я лечу к тебе.

Глава 4.1. Она

Тишина – самый громкий звук. А самое бесполезное времяпрепровождение – это проверять гаджет на наличие сообщений, звонков, да чего угодно. Хоть точки в чате.

Но там ничего. У тебя хорошо получается держать дистанцию. А у меня хреново получается забывать о тебе. Удалила твои фото из телефона. Я – молодчина.

Только смысл? Я захожу на твою страницу и пялюсь на тебя в «свободном доступе». А еще можно посмотреть на тебя в Ватсапе и Телеге, ну да… я почти держусь. Я почти умничка.

Удалила все номера в телефоне, но Телега упорно не желает удалять тебя из списка контактов. Слишком умный мессенджер. Бесит.

Заблокировала тебя в Инстаграм. Супер. Полегчало.

Нет. Не полегчало. Смешная и жалкая дурочка.

Никогда не была падка на парней, не слаба на передок, ничего такого.

Так что случилось в этот раз? Что произошло такого, что я решила отказаться от всего? От своей размеренной жизни, наполненной любовью, заботами, проблемами. Всего хватает. Как у всех.

Чем ты зацепил меня?

Я уже и не помню.

Помню, что однажды вместо «пока» и «было приятно» пообщаться захотелось сказать – я буду скачать.

Бред.

Не бывает так.

Женщина, встань. Займись собой: фигурой, зубами, волосами. Займись готовкой борща и драников. Сядь на шпагат, начни бегать или читать книги. Займись ребенком в конце концов. Займись хоть чем-нибудь.

И тут вспоминаю, что я всё это делаю и так. Ну, или стараюсь, по мере своих сил и способностей. Бесит.

Чем ты меня купил?

Я знаю и без гадалок.

Ты заставлял меня улыбаться. Глаза горели. Это было заметно всем. И плевать было на вечные за#бы начальства и прочую мутоту. Я хотела улыбаться. Хотела. Тебе. Только тебе.

Ты заставлял меня плакать. Как никто. Навзрыд, когда не хватало воздуха. Про себя, когда больно давит грудь от того что сдерживаешь рыдания.

Ты укутывал меня словами, как одеялом. Я начинала утро и заканчивала день твоим сообщением.

Ты читал мои мысли и медленно привязывал. Так крепко, что до сих жжет, как от крапивы.

Когда же перестанет быть больно?

Не бывает так.

Я была человеком. Железным. Со стальной волей, а иногда и безразличием.

Как ты меня расплавил?

Не бывает так.

Мигает уведомление о полученном сообщении в чате. Я и забыла, что телефон по привычке на беззвучном.

Корка льда на сердце с треском лопается.

Это не можешь быть ты…

Так не бывает.