Цитаты из книги «Дневник одного сна»

Не прошло и минуты, как мама влетела в мою комнату. Без стука. Жутко злая. – Катерина Сергеевна! Как это понимать?

На ткани змеились грязно-зеленые разводы с вкраплениями земли, и даже прилипла травинка. Я в ужасе отшвырнула футболку. Та пролетела мимо корзины и распласталась по полу, насмешливо скалясь грязным пятном.

Только тогда, когда поставила последнюю точку, поняла, что схватилась за блокнот, как моя мама – за рецепт с лекарствами. Зато стало легче: страх куда-то ушел.

Тот, кстати, уже погас. Самовыпилился из рабочего состояния. Я встала, потянулась, распрямляясь. Глянула на часы, что мигали кислотно-неоновой подсветкой. Шесть утра. И не усну ведь уже. Да и не очень-то хотелось…

Сегодняшний сон не был кошмаром. Ни окровавленных тел, ни ходячих мертвецов. Просто пара сидела в уютной гостиной и пила чай. Но отчего тогда было так страшно? А еще больно.

Сейчас ее лицо не было землистым с трещинами. Но я была готова поклясться чем угодно: она – то самое умертвие, что всадило кинжал в одурманенную рыжую.

Было в ее облике что-то смутно знакомое, узнаваемое… Но что? Где я ее могла видеть? Наверное, она просто похожа на артистку тех лет… В этот самый миг девушка повернулась к окну, ее глаза – странные глаза, светло-серые, цвета серебра, с темным ободком по краю – не мигая уставились прямо на меня. И я ее узнала.

Через незадёрнутые гардины гостиной были видны двое. Мужчина сидел спиной ко мне, а женщина – боком. Белый воротничок, приколотый камеей, завитые иссиня-черные локоны, уложенные в замысловатую прическу, тень от длинных ресниц на щеке… Классическая красавица минувшего столетия.

Постепенно я начала узнавать улицу. Она была той самой, что вела к нашему дому. Той… И одновременно не той.

Сегодня они смешались с промозглым воздухом осенней улицы, по которой я шла. Опять босая, но в футболке и шортах. Тех самых, в которых заснула. Под ногами был асфальт. И лужи.