Порой мне кажется, что взрослые – бесчувственные существа. Они не живут, а просто существуют. Я презираю их.
Кто-то считает смерть прекрасной и слагает о ней поэмы, а кто-то ищет секрет вечной жизни и цепляется за любую возможность туда не попасть.
На что способен человек после череды несчастных случаев и спектаклей, которые ему навязывала судьба через близких людей?
Я никому не нужен. Я опять не ценил то, что имел. Опять не сделал ничего из того, что намеревался сделать. Опять совершил роковую ошибку.
Порой мне кажется, что взрослые – бесчувственные существа. Они не живут, а просто существуют. Я презираю их.