Сегодня Марта депрессует и нагоняет на читателя хандру. Если от сборника «Как правильно ошибаться. Большая книга мануалов» остается приятная лёгкость с осознанием того, что мир не переделаешь, а лучше посмотреть на всё с улыбкой, то здесь... хм…тоскливый осадочек. И как-то мне стало грустно. Сразу скажу, что «Хорошенькие не умирают» лишь третья часть в этом сборнике. И надо сказать, самая удачная! А в целом, как всегда, много любви и котиков ^◕ᴥ◕^
"Письма бесценному М"Первая история «Письма бесценному М» это пятнадцать писем некоему воображаемому другу. Скупо, уныло и даже там, где, наверное, нужно посмеяться, вот не смешно. Я настолько не узнавала здесь Кетро, что расстроилась, и книгу хотелось бросить. Благо по объему вся эта односторонняя переписка занимает не так уж много места.
"Большие города"«Большие города» - вторая глава сборника, посвященная переезду автора из Москвы в Израиль. Более позитивное произведение, да и сам переезд, сравнения «тут» и «там» читать было интересно. Вот читаешь как женщине одиноко и печально, сядет она на одном из израильских побережий с куском манго во рту, а вокруг люди, улыбающиеся и полные оптимизма. И сразу настроение вверх, проблемы отпускают! И жизнь хороша, и жить хорошо!.. И я решила, что грустить в Воронеже себе же дороже. А где-нибудь в районе Крыжополя можно сразу вешаться. Потому - "Улыбаемся и машем!" В общей сложности и смешно, и горестно.
"Хорошенькие не умирают"Вот последняя часть сборника меня зацепила. Опять же истории на миноре. Но, правда, трогает за живое. Рассуждения о скоротечности жизни…. Какая-то нерастраченная грусть-тоска, оплакивание бывших с пониманием, что без них всё же лучше и женская мудрость, выработанная годами, проверенная опытом. Для меня это было нежно, проникновенно, очень чувственно и откровенно.
Любовь моя, ярко-жёлтый, цвета лимонов, синиц, мёда и осенних листьев.
Любовь моя, фиолетовый, цвета молний в бархатную ночь.
Любовь моя, серый и розовый, цвета пыли, иерусалимского камня и пустынных закатов.
Любовь моя, жгучий красный, горячий даже сквозь веки, не изменившийся и за десять лет.
Любовь моя, полосатый, пахнущий мягкой игрушкой и молоком.
Не каждому хватит жизни, чтобы собрать хотя бы радугу, и что тут можно сказать, кроме банальностей: не трать время на тех, кто не даёт чистого цвета; сохраняй тех, кто даёт; и жил напрасно, если не был никому ни синим, ни серебряным, ни золотым.