И, поставив точку, он понял,Что теперь у него есть гора,И воздух, которым можно дышать,И собственная дорога.Он выстроил пространство, в которомВсе было на своих местах:И слова, и сосны, и облака,И совершенная даль, прощающая несовершенство.Книга обложкой вверх пылилась у него на столе —И, вечно ошибающийся, он безошибочно вышелК скале, повисшей над морем,И, вскарабкавшись на нее, лег,С изумлением чувствуя, что он дома,У себя дома.
Уоллес Стивенс