Вы когда-нибудь думали, сколько всякого разного барахла в нас напичкано? И этого самого барахла реально много. Его столько (!!), что хватило бы этих нарядов минимум на две жизни вперёд. А самым бережливым, кто не вздрагивает, а кого прям вышибает из всех чувств волна электрического тока при мысли расстаться хоть с маленькой частью своего кровного, ни разу не ношенного тряпья, – этим хватило бы такого богатства лет на 600, не меньше. Самое удивительное, что люди пьют этот прокисший компот и не кривятся, даже виду не подают, но при любом удобном случае пытаются тебе вручить стакан своей бурды, наливая её из бутылки от элитного советского шампанского. С вами такое бывало, то есть вам наливали?
Ты идёшь такая вся на позитиве, в голове мысли притягивают радость, счастье, умиротворение, все блага мира вместе с пароходами и яхтами… И тут самая недовольная во Вселенной уборщица, к тому же и самая ворчливая, выливает тебе под ноги ушат с грязной водой… А ты такая, королева, порхала в белом платье на воображаемую встречу с королём… Облом. «Ну как же так?! Я каждый день стараюсь, пишу в специальном дневнике, какая я хорошая, хвалю себя, делаю всё строго, что мне коуч прописал… Разве такие ко мне бонусы должны притягиваться?» Барахла мы навешали на себя столько, к чему хорошим плюшкам прилепляться-то?
Кто там у нас внутри по схеме из «рекомендаций коуча» сидит? Тот, кто за «вжихи» и волшебство в жизни отвечает – маленький ребёнок? Ага, ребёнок. Но наш ребёнок уже и не ребёнок, он превратился в злостную колдунью, которая колдует и мстит тебе за все нереализованные твои «двери» и возможности. Потому что страхов у тебя, запретов, ограничений плюс ко всему аж 128 кровных родственников, прошедших (оглашаю не весь список!) войну, голод, лагеря, разруху, девальвацию, финансовый кризис, падения и скачки… и, слава Богу, что они как-то умудрились сделать тебя и твоих маму с папой перед тобой, потому что официально у них секса не было… Я молчу уже о временах «лихих» и всяких разных там. Вот такого барахла у тебя точно на миллион долларов.
Казалось бы, чего тут сложного? Думай о счастье, и счастье нагрянет на тебя волной с Лазурного берега. Но лазурные волны что-то не плывут в нужном тебе направлении. Меняй свои мысли – не меняй, а то, что прошито, да ещё и не тобой сшито, надо распарывать: что-то с нитками вырывать, что-то оставлять, перекраивать на новый лад и прощать – себя прощать за то, что в барахле своём погрязла, ещё и не выкидываешь ничего, потому что мама поругает даже с Того Света.
Не всё нам доставшееся от предков пахнет «маразмом». Когда-то эти маразмы сослужили хорошую службу тем, кто родился до тебя. За это им благодарность и респект, потому что чрезмерная бережливость когда-то спасла им жизнь. Но сейчас жизнь спасать не надо, в магазинах всего полно. Сейчас время распаковывать таланты и бриллианты, что в прабабкиных сундуках зарыты, и не крутить носом перед ними, а то на пароход не хватит.
А та история с королевой, платье которой разукрасили в цвета ноябрьского неба над Москвой, закончилась так, как заканчиваются все счастливые истории: рядом проезжал король, и жили они долго и счастливо. И каждый день они пили вкуснейший лимонад, который они продавали полмиру, потому что готовили его по старинному семейному рецепту, найденному на дне с сундуком с барахлом.
Когда Мир транслирует то, что принято называть «плохо», к примеру, не успела ты на последнюю электричку в рай или, наоборот, успела, но приехала совсем не в рай; или кошка твоя вдруг умерла, или «ай, яй, яй, у меня конфету отобрали» – это действительно плохо? А когда Мир всё такое кружевное-гламурно-шоколадно-как в сказке-на седьмом-небе подаёт да всеми своими бриллиантами рикошетит – только это «хорошо»? Мир не так уж и плох, когда о тебе заботится: «Ты туда не ходи, ты сюда ходи. А то снег, башка попадёт, причёска испортится, тушь потечёт, а там камень подводный – каблуки точно сломаешь, хотя можешь и зубы, пусть лучше будут каблуки…»
Жизнь любит с нами такие штучки вытворять в ответ на те штучки, которые мы сами с собой вытворяем, разбрызгивая во все стороны от себя отборную солянку с ежевичным вареньем, приправленную острым перцем и шоколадом, с долькой некислого лимона и плавающим прямо по центру шариком фисташкового мороженого (однако, всякие бывают рецептики). Что, скажите на милость, мы тогда от Мира ждём? Подайте мне филе миньон с бокалом бордо, не знаю какого года, но самого лучшего года, естественно.
«Мама хотела меня в 25, а я родилась в 18 – какая плохая я, маме всю жизнь перепортила. Папа хотел, чтобы я стала как он и как его папа медиком, а я вообще о бабочках мечтаю, да в шавасане лежу – опять никудышная я. Все самые модные девочки на Ибице в Dolce Gabana отдыхают, а я всего лишь на Геленджик без лабутен еле-еле наскребаю, да и в Геленджик не везёт меня как-то мужик – бедненькая я, хоть бы кто пожалел. А вот у подружки… А мечтать не вредно… А мужики все… Одна я такая… И дурой помру».
Это всё цветочки, ягодки годам, эдак, к 30-ти только-только начнут в головушках, рождёнными светлыми и красивыми, поспевать. И, как обычно водится, ягодок у нас (таких, что и по дешевке брать не станешь) набирается ящика на два, а то и поболе. У кого-то включается на полную громкость песня «я сама, сама, сама…», у кого-то – «у меня всё плохо, пло-хо…», а кто-то вдруг начинает верить, что «я всем должна, и что это мой долг», сюда же «всех и вся спасателей», вечно стенающих «жертв», никем недолюбленных «тиранш»; сюда же всех дев, так и оставшимися любовницами, а с ними и не уставших мечтать о генерале уже не молодых дев… В общем, годам к 50-ти ягодки успевают в лучшем случае засохнуть. А из хороших ягод сколько всего можно сделать, но нет, гниют они: прощай и смузи, и желе, и компот…
Мы в жизнь свою ничегошеньки не притягиваем – мы намысливаем и часто из самых хороших побуждений. Зри в корень, а лучше в корни: если побуждения не ведут к «просветлению», меняй побуждения! Жизнь на Земле – просто мультиоргазмичная штука, но ловишь ли ты кайф или нет – вопрос интересный, и точно не к жизни. Если бы лимоны могли летать в небе, они б не падали нам на голову. А так они падают, и слава Богу, что не убивают.
Вам не кажется, что добрая половина человечества реально вот уже сколько – не то что лет, а целых поколений – рыдает навзрыд от самомазахизма?! Воют как безголосые белуги себе под нос, раз за разом разносят в пух и прах и свою уникальность, и свою ценность, да и свои мечты в придачу, – а всё без толку! Но, кто-то, слава Богу уже что-то из этого вытья понял и теперь больше не достаёт платочек, чтобы утереть себе слёзки, и не размахивает этим платочком, чтобы ну хоть кто-то пожалел. Рёву дан победный бой – ну надоело плавать в луже несбывшихся соплей и тонуть в мечтах по колено, хватаясь за спасательный круг самовины и самонаказания.
Наверное, тот, кто придумал ругать себя за каждую наималейшую ошибку, за каждый наималейший промах, за каждый наималейший просчёт, а также за каждую наималейшую дурь (ну любим же мы иногда так вволю подурачиться!), он был уж точно не добрым ангелом. В какой-то момент демоны самобичевания атаковали добрые умы, не ведающие грусти и печали, и теперь эти самые прежде такие радостные умы боятся всего на свете и вся, а самое главное – боятся себя, ведь за ошибку нет ни прощения, ни оправдания – раз, два и светлый ум повесил сам себя.
Как тут не удивиться тому, что вирусы имеют тенденцию тотального распространения. К счастью, люди постоянно придумывают всякие лекарства от оных, и во многих случаях лекарства действительно каким-то странно-удивительно-волшебным пенделем лечат, несмотря на то, что вирусы мутируют, перерождаются, маскируются, а некоторые болезни уже никак не назовёшь болезнями – скорее, тайными пристрастиями.
Мы что все заразились мышлением неудачниц и неудачников? А потом ещё, преисполненные всеми своими неудачами, мы доходим до уровня мастеров этих самых неудач и всех направо и налево учим: «Не повторяй моих ошибок!» (P.S. Я же тебе добра желаю! Ну, я же тебя предупреждала!) Напрашивается разумный вопрос: «А тогда чьи ошибки мне повторять? Бабушкины что-ли?» Ведь логично же, что учиться надо на своих ошибках, чтобы их потом не повторять, и чтобы потом никого не просить их повторить – до этого тоже надо дойти – высший пилотаж мудрости. А чужие ошибки никому не нужны – не за этим мы тут, не за этим. «Судьба, ты даровала мне ошибку! Благодарю тебя, почтенная! Я научилась-таки! Какая классная я! Я молодец, я умничка!» – вмиг прогоняется со сцены внутренний критик. Пусть он и иже с ним посидят в уголке и хорошенько подумают, прежде чем снова выстрелить в мою удачу принесённым от чьей-то ворчливой прабабушки вирусом-страшилкой.
Мои таланты, моё предназначение, моя реализация – это не теплица с овощами под крылышком мамы и папы, возомнивших, что они для меня Боги, а я нерадивое дитя. И не хочу я продавать тепличные огурцы и помидоры! Я хочу свои вырастить, сама, на своей грядке, своим опытом и мозгами. Если в чём-то мне моих мозгов не хватит, я подсмотрю у того, у кого хватило, примерю на свою грядку, и если действительно подходит, возьму ровно столько, сколько нужно. Вот так рождаются самые сладкие и сочные в мире помидоры и огурцы, а с ними и некислые лимоны: без гмо и пестицидов!
«Всё, что ни делается, то к лучшему» – сколько раз мы слышали подобное заявление от самых лучших в мире и самых добродушных доброжелателей? А если вообще ты не можешь понять, в чём это «лучшее»? Легко говорить, когда это "лучшее" происходит не с тобой. Положа руку на сердце, можем ли мы прочувствовать своим нутром то, что чувствуется другим человеком, хоть он и твой самый близкий человек? А в чём заключается поддержка близкого? В заумных нравоучениях или в нисколько неутешительном «время лечит»?
Когда вода утекает из-под ног, а песок неумолимо просачивается сквозь пальцы и изменить ничего ты не можешь – потому что ты не Бог, и ты не Иисус и не Будда – кого тогда слушать, и что с этим делать? Самый верный ответ – «Я не знаю» – так как никто не знает лучше тебя, чтО тебе делать. Это как с детьми: нам только кажется, что мы лучше за них знаем, в какой кружок им ходить, в какой школе учиться, за кого замуж можно, а за кого нельзя, кто хорошая подруга, а кто нет… Всё это иллюзии на счёт абсолютно не нашей жизни, и, заметь, это иллюзии, не способные никого вознести на пьедестал всезнающего гуру.
О проекте
О подписке