По случаю очередного шумного празднования ДР Толстого решил прослушать этот сборник в надежде услышать что-то ценное, забавное, мудрое. Увы! Тоска, нудятина, и самолюбование с редкими проблесками странного юмора, способного вызвать разве что натянутую улыбку. Пушкин-да, наше все! Бунин, Набоков! Но Толстой-то как стал мировым писателем? Что со мной не так? Почему мне, что называется "ни уму ни сердцу"?