Купите ему леденец. – Подмигнула я. – Или пусть Вовка подарит ему свою ПлейСтейшн!
– О, нет, как ты могла замахнуться на святое! – Воздела руки к небу мама. – Если сказать ему об этом, то он разрыдается громче этого пацана!
почему любовь всегда всё портит? Ведь жизнь без неё намного проще. И краски не такие яркие, и ощущения не такие острые, и улыбка – это просто улыбка, а не чувство полёта или легкое опьянение. И боли нет. Той дикой боли, от которой выворачивает наизнанку, которая как ржавое лезвие разрывает кожу и проникает внутрь безнадежным, медленным ядом.
Так почему нам всем так хочется любить?! Почему?
Может, мы просто безумцы, вот и всё?
холодильнике записка: «Продукты в магазине, а деньги – на работе»! Прикинь! «На работе»!
И наш столик содрогнулся от хохота. Вовкины мама с папой дали друг другу «пять».
я осознала, что… любовь убить нельзя. Попытаться убить её – это как убить себя. Невозможно. Даже если тебе удастся похоронить чувства где-то глубоко в своей душе, всё равно найдётся кто-то смелый или глупый, кто однажды ковырнёт твою рану, да так, что всё потаённое вдруг обнаружится под слоями лет, мыслей и тяжких переживаний и прорвётся наружу с такой невероятной силой, что прежняя боль только умножится.
Я же люблю твоего отца, детка. К тому же, если мы когда-нибудь разведёмся, мне придётся похудеть килограмм на двадцать и снова ходить на свидания, а мне лень. И вообще, мне придётся туго потому, что у меня из отложений только жировые, так что я в пролёте.