Это… хлебный напиток, – наконец говорю я, – называется «квас».
Он будто размышляет, стоит ли попробовать, если ему все еще хочется жить.
– Ох уж эти русские… – бормочет, складывая свои пухлые губы утиным клювиком и осторожно пробуя на вкус окрошку. – Почему ж не водкой сразу?