Лариса, я поняла, про что ты пишешь в своих книгах, — сказала мне однажды подруга. — Про то, как ходить без зонта.
— Без зонта? — озадачилась я.
— Да. Вначале, когда ты маленький, ты идешь по жизни без зонта: ты идешь по своей тропе, видишь дождь, промокаешь, но все равно идешь и радуешься.
Ты знаешь, что быть мокрым — это часть жизни. Ты не боишься дождя, потому что он — неизбежность, если ты хочешь видеть солнце и наслаждаться красотой мира. Но, вырастая, ты закрываешь себя зонтом.
Сначала он прозрачный и небольшой, но потом у тебя появляются страхи. И каждый новый страх закрашивает одну полоску на твоем зонтике.
И Я ПОНЯЛА. К ЧЕРТУ ЗОНТ: Я ХОЧУ ЖИТЬ!
И в конце концов в руках у тебя оказывается огромный зонт, из-за которого ты не видишь ни мира, ни солнца, а видишь только маленькую лужицу под своими ногами.
А смысл в том, чтобы снова научиться жить без зонта. Выбросить свой зонт, потому что дождь — это часть нашей жизни и потому что быть мокрым — это ерунда по сравнению с тем, что ты теряешь, прячась под зонтом.