Я начинаю бежать, не собираясь останавливаться. Бежать, чтобы не причинить ей боль, чтобы не наговорить гадостей, а я очень хочу прогнать, оттолкнуть её, лишь бы больше никогда не зависеть от взора её карих теплых глаз.
Я любила день и ненавидела ночь за то, что она делает воспоминания более живыми, заставляя их быть слишком осязаемыми. Перед сном тысяча и одна мысль разрывала меня на части, а утром я становилась снова самой собой.
Влюбиться – это то же самое, что дать человеку пятикаморный револьвер, заряженный четырьмя патронами – глупо и наивно. При таком раскладе, у тебя есть лишь один шанс, что боек ударит в пустоту, а дуло непременно