Иногда чувствую, что я в обычном мире чужая, случайно ветром занесло. Здесь скучно. Мне бы хотелось такую жизнь, как в любимых книгах. Полную чудес и загадок, а еще приключений. От романтики бы тоже не отказалась. Чтобы дух захватывало, чтобы дышалось все время как на вдохе. До мурашек по коже. И тут же мысль: а про меня какую можно книгу написать? И ощущение – словно со всего маха в стену врезалась. Никакую! А если бы и написали, никто бы ее читать не стал.