К книгам с наградами и взахлеб написанными отзывами я всегда отношусь с осторожностью, тем не менее, осваивать новые читательские территории все же время от времени нужно, так почему бы не начать именно с таких? «Но человека человек» - мое первое знакомство с творчеством К. Букши, если это, конечно, творчество.
Название аллюзивно отсылало меня к пушкинскому анчару, но напрасно и, в общем, ложно: все четыре новеллы просто о токсичных/абьюзивных отношениях между людьми и/или людей с самими с собой. Да, можно посочувствовать жертвам или пожалеть их за невезучесть и неспособность справиться со своей жизнью, можно перейти к широким обобщениям, сочтя описанные автором эпизоды массовыми, хотя это не так, можно задуматься, почему она выбирает именно такие темы для своего писательства, можно… но не нужно, потому что интереснее вряд ли станет.
В этих текстах, по сути, ничего нет – ни идеи (они не новы), ни финального разрешения (все примитивно), ни стиля (на всех современных чертей похоже), ни языка (откровенно паршивый и густо пересеянный обсценной лексикой). Герои инфантильные и грубые, написанные широкими грязноватыми мазками на серой бумаге странноватой повседневности, в которой от самого себя человека не спасает ничто, вали все на абьюзера или газлайтера или не вали. Реальность, разглядываемая автором в засаленную лупу для удовлетворения собственного интереса, патологически брутальная, которую, видимо, читатель должен счесть одновременно привлекательной и ужасающей, но катарсического контраста не возникает. – А какие вообще контрасты могут быть в психиатрических отделениях? Одна беспросветность. Сюжеты недоношенные – больше напоминают наброски, абрисы, чем полноценные повести, но при этом не оставляют простора воображению, замыкаясь на самих себе - не прибавить, ни убавить не хочется, настолько безразлично читается. В такой будто бы литературе чувствуешь себя неуютно, нежданно и непрошенно. Она одномерна и тосклива, как уборная в неухоженной холодной питерской коммуналке, выкрашенная буросерозеленой краской, облупившейся и застывшей неровными комьями. В ее пространстве тесно даже самим героям, им не хватает воздуха и усилия жить – ни реального, ни нарративного. В общем, удушливая, монотонная и донельзя скучная книга. Думаю, первое знакомство закономерно становится для меня и последним.