Алла Дементьева

Поэт, прозаик. Родилась 30 июня 1990 года в Пятигорске. Пишет стихи, рассказы и детские сказки в стихах. Член Кавказского горного общества, союза творческого развития интеллекта «СоТвоРИ», Российского союза писателей. Участвует во множестве литературных конкурсов и фестивалей. Публиковалась в поэтических сборниках: «Литературный Кисловодск», «Георгиевская лента», «Российский колокол», «Наследие – Антология СоТвоРИ № 1» (г. Пятигорск), «Наследие – Антология СоТвоРИ № 2», (г. Пятигорск), «РСП. Стихи», «Сокровенные души…», «По следам вдохновения»; в журналах: «Литературная столица», «Союз писателей»; в конкурсных альманахах: «Поэт года», «Лирика», «Дебют», «Наследие». Стихотворение «Замок Тайн» было переведено на болгарский язык и опубликовано в русско-болгарском сборнике «Золотые пеки» (апрель 2016 года). В данный момент несколько стихотворений переводятся на английский язык и публикуются в англоязычном литературном журнале “Russian Bell”.

Автор пяти книг: сборник стихотворений о любви «Мир для двоих» (2015), детская иллюстрированная сказка «Сказочный лес» (2015), сборник стихотворений «Россия, матушка-земля» (2015), сборник стихотворений «Тайны чувств с элементами эротики 18+» (2015), сборник стихотворений «Мне слышны голоса из-за стен…» (2016).

Номинант премий «Поэт года», «Наследие», Международной Лондонской литературной премии имени лорда Джорджа Ноэля Гордона Байрона в номинации «Поэзия, эссеистика», литературной премии имени Сергея Есенина «Русь моя». Призёр всероссийского проекта «Антология РЕМК» (2015 г.), победитель литературного конкурса, посвящённого 120-летию со дня рождения С. А. Есенина «Край ты мой родной» (2015 г., г. Москва). В 2015 году была награждена Благодарственным письмом (Администрацией города Пятигорска) и удостоена наградного знака «Победа 70» за работу в рамках деятельности Пятигорского волонтёрского корпуса 70-летия Победы в Великой Отечественной войне 1941–1945 гг., активную деятельность по гражданско-патриотическому воспитанию подрастающего поколения.

Официальная группа ВК: https://vk.com/club95180103

Отпускайте боль в небо жжёным листом…

 
Отпускайте боль в небо жжёным листом,
Вырванной частью страницы из жизни.
Не надо себя оставлять «на потом»:
Играя с судьбой, останешься лишним…
 
 
А сердце зовёт снова в прошлый этюд:
Встречает, ругает, жалеет, прощает;
Дыханием ищет на месяц приют
И вскоре не раз без причин изменяет.
 
 
А ваше «люблю» стоит пачки сигар,
В три ночи бокала ирландского виски…
Что преданность в мире сейчас – Божий дар?
Последняя строчка в жизненном списке?
 
 
Вы продали души беспутным телам.
Разврат, алкоголь – дорога надежды?
Тем радость приносите только врагам,
Делая их абсолютно безгрешными.
 
 
За дверь выставляйте слабость-минуту
И с прошлым прощайтесь, веруя в Бога!
Временно всё: и любовь, и простуда.
Безвыходность – это лишь крышка от гроба.
 

Ты мне говорил…

 
Ты мне говорил, что погубит меня вино
И дом, в котором людские души не видят свет.
Но я поняла за недолгую жизнь одно:
Не всякий живущий в тепле им реально согрет.
 
 
Мой друг, расскажи… помотали тебя года?
И ты гонялся за счастьем сколько? А счастье – в нас.
Не где-то там в больших и маленьких городах,
Не в смене лиц и даже не в смене смешных гримас.
 
 
А в чём же смысл искать, теряя в себе – себя?
Пытаясь сжечь своё «я» в утеху таким, как сам.
Да так, чтоб можно было взять самого ферзя —
Ударить мгновенно и по друзьям, и по врагам.
 
 
А жить в одиночестве… вовсе не приговор,
И пить вино, мой друг, не самый тяжёлый грех.
Гораздо хуже, когда ты по жизни «стажёр»
И никем не любимый, не любящий человек.
 
 
Ты мне говорил, что погубит меня вино
И дом, в котором людские души не видят свет.
Как жаль…
В свои тридцать пять
Ты не понял одно:
 
 
Не всякий живущий в тепле
Им реально согрет…
 

После меня…

 
После меня останемся «мы» – на бумаге:
В ярких историях, в ярких мгновениях лет.
Тихими и молчаливыми в полумраке,
Чувствуя нужность, даря бессмертие надежд.
 
 
Будем «мы» живы в памяти и на страницах
Стареньких книг, лежащих на чистой софе;
В маленьких городах и огромных столицах
Наших потомков, читающих нас в тишине.
 
 
В каждой строке – сотни жизней прожитых времён.
В каждой минуте – чувств разноцветный букет:
Кто-то так безнадёжно в кого-то влюблён,
Кто-то любовью счастливой всегда обогрет.
 
 
После меня останется текст рукописный:
Почерк неровный, кляксы от синих чернил.
«Глупость!» – скажет не знающий сути лиризма.
«Вечность…» – подумает тот, кто и сам творил.
 

Ева Ермакова

Родилась 19 июня 1991 года в Самаре. Изучала филологию и библиотечное дело, сейчас учится на юриста. Главный редактор сообщества ВКонтакте «Стихи – музыка наших сердец» https://vk.com/poetryofoursoul и творческого интернет-журнала «ПОЛКА». Публиковалась в сборнике «Время» издательства «Десятая Муза». Страница автора на сайте Стихи. ру: http://www.stihi.ru/avtor/deadkozetta

Серая кошка

 
Серой кошкой ласка поскреблась в окно,
Огоньком зелёных глаз мне подмигнула,
Будто говорит: «На улице темно…»
Я впустила – прыгнула, хвостом махнула.
 
 
Серой кошкой нежность греет мне колени,
Пряча свои когти в шёрстку аккуратно,
Убаюкивает тихой колыбельной,
Прогоняя все тревоги безвозвратно.
 
 
Ушко серое всегда стоит на стрёме,
Сторожит меня от ужасов ночных.
Обнимая серой лапой в полудрёме,
Доброта мурлыкает мой стих.
 

Виктор Коровкин

По образованию геофизик. Объездил почти всю страну с полевыми изысканиями. Стихи начал писать в экспедициях, но многое не сохранилось. Писать прозу стал для того, чтобы поделиться воспоминаниями. Так появился цикл «Байки геофизика». Печатался в коллективных сборниках «Мирного неба над головой», «Загляните в мамины глаза», «Поэты об искусстве», «Мелодия стиха», «Признание», «Стихи о любви», «Время», «Сборник стихов и малой прозы».

Костёр

 
Я, ребята, вам ни капли не лгу.
Просто сам истосковался душой.
Написать хочу я оду костру
Или стих посвятить простой.
 
 
Чтобы вспомнить сейчас самому,
Как летят долго искры вверх,
Как огонь лижет резво смолу,
А вокруг звучат песни и смех!
 
 
Чёрный чайник потом на огонь,
Долго варим брусничный мы лист.
Пусть он булькает, раньше не тронь,
Чем пойдёт из носика свист.
 
 
Вот сидим мы, а костёр – как очаг.
Ночи стали вдруг прекраснее дней.
Души сплёл костёр, как сказочный маг.
Нам казалось, нет людей нас родней.
 
 
Наш костёр танцует огненный твист.
Осторожно ко мне кто-то приник.
Хорошо мне, и я в помыслах чист.
Не кончается пусть сладостный миг.
 
 
Но сам знаешь, что приникла она,
Ведь недаром рядом вечером сел…
Днём и ночью в твоих мыслях одна,
Только к ней ты прикоснуться не смел.
 
 
Догорали те костры ранним утром.
Ещё месяц угольком чувства тлели,
И, конечно, поступали мы мудро —
Пусть друзья, коли разжечь не сумели.
 
 
Много прелести в романтике было!
Пусть горят костры – во тьме маяки.
Ошибались мы, но вкус не отбило,
Знали: в жизни все пути нелегки.
 
 
Полюбил! Вот повезло мне нечаянно,
Ведь могли не пересечься пути…
И что тлело – разгорелось отчаянно,
Страшно – мог ведь и мимо пройти.
 
 
И сейчас, откликаясь на отчество
(много в жизни было прожитых дней),
Иногда мне до одури хочется
Посидеть у костра ночью с ней!
 
 
Гладить светлые локоны нежно
И тихонечко ей в ушко шептать:
«Ну не бойся ты бурь больше снежных,
Я костром для тебя хочу стать…
 
 
Обогреть, если будет нам зябко.
Посветить, коль обступит вдруг мрак.
И с тобой будет всё у нас гладко.
Я люблю тебя! Знаешь ведь, как!..»
 

Хозяин
^{(из цикла «Байки геофизика)}

Работали мы в Архангельской области, недалеко от Плесецка. Изыскивали площади под строительство громадного перерабатывающего комбината. Основная база находилась в Савинске, а мы жили там же, где работали – в Архангельской тайге… Палатки, костёр с песнями по вечерам, интимные беседы тет-а-тет (по интересам), так как работали у нас и девушки – техниками, записаторами, поварихами. В общем, было с кем поговорить, да я не об этом. Разговоры у костра вертелись вокруг разных тем, а так как стояли лагерем мы в лесу, то, конечно, и о зверье. Тем более, представляете, костёр ночью, вокруг темень… Иногда даже страшновато было оглянуться назад, где отблески костра рисовали причудливые светотени с горящими глазами, и как-то все жались поближе друг к другу, и чем страшнее были темы, тем ярче разгорался костёр – каждый норовил подкинуть туда полешко. Но тем ярче горели глаза за спиной… И вот зашёл у нас разговор про медведей. А надо сказать, что мы на лесной дороге стали замечать следы. Особенно по обочинам, там, где отвал дороги. Следы здоровенные, и видно прямо борозды от огромных когтей. Местные нам сказали, что это медведь ищет малину по краям дороги. И вот у костра мы все решили, что нам срочно нужна медвежатина в рационе. А то всё тушёнка, да тушёнка… Все охотники, так сказать, – ружья, ножи, а у меня даже «охотничья» собака. Молоденькая спаниелька. Не по медведю, конечно, но всё же – собака! И вот разгорелись страсти… Медведя, считай, «завалили». На всякий случай договорились, что это была необходимая самооборона. Мало ли что… И начали в мечтах «делить шкуру». Кому когти на ожерелье, кому шкуру на пол. А Валерка, был такой у нас из Питера, захотел голову мишкину домой увезти. На стенку, говорит, повешу. Костёр потихоньку догорал, медведь поделен, пора и по палаткам… На следующий день нам с Валеркой нужно было в посёлок. Как раз по этой лесной дороге. Километров двадцать по тайге. Так вот.

Идём мы с ним по этой дороге. Экипированы как положено: энцефалитки, ружья за спиной заряжены, на поясе, естественно, охотничьи ножи в ножнах. Со мной ещё «охотничья» собака. Идём мы втроём по этой дороге, философствуем, говорим о жизни, попутно разглядывая следы на обочине…

– Вот, смотри, наверное, глухарь переполз.

– А вот – когти! Да какие здоровые… А вот ещё, и вот.

Тут мы повернули за поворот, и я слышу хриплый Валеркин шёпот!

– А вот и он!

Смотрю – из зарослей малины торчит медвежий зад, шире нашего вездехода…