Твои координаты у меня под кожей…

Твои координаты у меня под кожей.
Я сердцем чувствую биенье, пульс.
И мысли наши с наважденьем схожи,
Нарушить эту связь я не берусь.

Твои координаты наживую в нервах,
Они по венам проникают в кровь.
Дорожных карт рисунок рвется ветром.
Его по памяти рисую вновь и вновь.

Твои координаты как татуировка,
Как группа крови на твоей груди.
Ценою в нашу жизнь твоя шифровка.
По ним всегда смогу тебя найти.

Ты занимаешь все мои мечты…

Ты занимаешь все мои мечты,
Меняя время, мир и мысли,
Огромный мир сузив до «мы»
И до щемящего «а если».

Живешь в картинах и стихах,
Переплетая ожиданья,
В сердца безудержных скачках
И в звездном небе мирозданья.

Ты тонешь в океане моих глаз

Весь дом в цветах, весна благоухает
И пенье птиц в вечерней синеве.
Твой взгляд лишь об одном мечтает,
Когда останешься со мной наедине.

Я что-то говорю, ты отвечаешь,
Не понимая даже смысла наших фраз,
И разговора нить опять теряешь
И снова тонешь в океане моих глаз.

Шангри-Ла

Мы полностью необъяснимы.
Мы нереальны, как восход.
И где-то там с тобой едины.
Обоих Шамбала влечет.

Невежество сменив на мудрость,
Косность духовностью мечтаем заменить.
В сердцах воспитываем чуткость,
Свой эгоизм пробуя простить.

Души друг в друге раскрывая,
Пугаемся величия и дна,
О высшем единении мечтая,
Мы верим, что мечта одна.

И в дебрях поисков и мыслей,
Просто взглянув в мои глаза,
Увидишь свет бескрайний смысла —
Поймешь – твоя я Шангри-Ла.

Болею тобой

Я болею тобой до озноба, до дрожи
И до атомных взрывов внутри.
Я болею тобой, и я знаю, ты тоже,
Сколько нам друг до друга идти?

Эта страсть заразила нас неизлечимо,
В клетку каждую вирус проник.
Обреченные нежностью непостижимо,
Мы в любви отыскали родник.

Я болею тобой с той безудержной силой,
С тем желаньем, что бьется внутри, —
Для тебя быть единственной, неповторимой,
В твоем сердце спасенье найти…

Я задолжала тебе стих…

Я задолжала тебе стих,
Такой, что до глубин проймет,
Где каждый слог похож на вздох,
Который внутрь заползет.
Я задолжала тебе взгляд,
Полный признания и любви,
Ты и любому будешь рад,
Но этот в сердце сохрани.
Я, отдавая себя по чуть-чуть,
Путая должное с хрупкой душой,
Сейчас поймала жизни нить,
Все, что мне нужно, – быть с тобой.
Я вижу свет в твоих глазах.
Ты за меня, прошу, держись.
Я на земле и в небесах
Задолжала тебе… целую жизнь.

Я скучаю до дрожи

Я скучаю до дрожи, до боли,
Я скучаю лишь по тебе.
Как трава перекати-поле,
Я ищу тебя на земле.

Я нуждаюсь в твоей улыбке,
Я нуждаюсь в твоих словах
И читаю на древнем свитке
Все пророчества о мечтах.

Я хочу быть с тобою рядом,
Я хочу говорить о любви,
Поцелуй твой дороже награды,
Ты тихонько меня позови…

Я люблю тебя робко и страстно,
Я люблю тебя больше, чем жизнь,
В вихре дней, пролетевших напрасно,
В танце счастья со мной закружись.

Я скучаю по тебе даже ночью…

Я скучаю по тебе даже ночью,
Даже больше скучаю во сне.
И нужна ты мне больше, чем очень,
Часть тебя в моем сердце, во мне.

Я скучаю сквозь все континенты,
Так тоскую, что не рассказать.
Вспоминаю все наши моменты
И влюбляюсь опять и опять.

Я скучаю, мне нет оправданья.
Только ты меня сможешь понять,
Каждый раз задыхаюсь в желанье
Наяву тебя нежно обнять.

Вера Ступина

Ступина Вера Николаевна родилась в городе Кургане в семье художника и учительницы. Она пишет стихи и рассказы, является автором 13 поэтических сборников и автором слов в сборнике романсов и песен «Полыхают зори». Пишет стихи с детства. Первая серьезная публикация – сборник стихов «Октавы» (1993 год).

Вера Николаевна закончила Курганское музыкальное училище, Курганский государственный педагогический институт, в 2002 г. защитила диссертацию по педагогике в Челябинском государственном университете по теме «Педагогическая технология формирования нравственно-психологической готовности старшеклассников к семейной жизни в процессе изучения художественной литературы». До защиты диссертации Вера Николаевна занималась преподавательской и административной работой в Курганском музыкальном училище, школах города Кургана. После защиты вела педагогическую деятельность в должности доцента в высшей школе, сначала в ИПКиПРО Курганской области, позднее в Шадринском государственном педагогическом институте, ныне университете.

В. Н. Ступина – член Интернационального Союза писателей с 2018 года, член Российского Союза профессиональных литераторов с 1999 года, кандидат педагогических наук, автор более 70 научных публикаций. Автор активно печатается в общероссийских и международных литературных сборниках. Номинант Международной литературной премии мира (2016 г. – в области «Поэзия» и «Проза», 2017 г. – в области «Поэзия»), учрежденной Издательским Домом Максима Бурдина. Дипломант III Международного поэтического конкурса «Строки души» в номинации «Любовная лирика» (Издательство «Строфа», Смоленск, 2017 год). Дипломант Х открытого регионального литературного конкурса «Проба пера» (Санкт-Петербург, 2017 год). Лауреат Международного поэтического конкурса «Строки души» в номинации «Философская лирика» (Издательство «Строфа», Смоленск, 2017 год). Финалист Всероссийского конкурса «Родине поклонитесь», посвященного 200-летию И. С. Тургенева (2018 г.), Лауреат «Российской литературной премии – 2018». Награждена медалью «За заслуги в области культуры и искусства».

Из цикла повестей и рассказов «Так и живем»

Чудак-человек
(Рассказ)

Раннее утро. Еще нет и семи часов. Стою на конечной остановке шестого троллейбуса. Людей почти нет. Как в песне поется: «Ты да я, да мы с тобой…» Рядом подпрыгивает на одной ноге сухонький старичок в фуражке и теплых для августа осенних бурочках. «Чудак-человек», – подумала я.

– Я Петрович-весельчак, человек-чудак, – словно угадывая мои мысли, напевает старичок. – А вы картошку уже выкопали? – без всяких переходов и церемоний спрашивает меня Петрович.

– Пока нет, – отвечаю ему, как старому знакомому.

– А у меня картошечка – загляденье! Между картофельными кустами большое расстояние выдержано, еще и удобрял, – продолжает старичок, – а сейчас поехал в гараж рассыпать картофель, пусть сохнет. Не могу без дела сидеть.

Петрович заскакал на другой ноге. И только подошедший двенадцатый автобус отвлек его от упражнений. Петрович заскочил в него, на прощание помахав рукой. «Чудак-человек», – снова подумалось мне.

Прошло два дня. Снова еду на работу. Шестой троллейбус набит до отказа. Рядом со мной сидит молодая женщина с ребенком. Ребенок канючит. Перед нами восседает мощного телосложения тетка с завязанным как у гоголевской Солохи платком. На рябом лице от троллейбусной жары выступили капельки пота. Здоровый румянец играет на щеках. В троллейбус, словно молодой петушок, заскакивает мой старый знакомый – Петрович. Он меня, конечно, не узнает и начинает скалить зубы с каждым встречным.

Вот и сейчас, не успев толком оглядеться, подбирается к молодой женщине с ребенком и начинает хорошо поставленным голосом читать наизусть стихотворение Андрея Дементьева о женщине. Молодуха в недоумении смотрит на него, и даже ребенок перестает канючить. Курганская Солоха, вытерев ладонью пот, всем туловищем разворачивается к нему и заговаривает:

– Ты че, дед, артист, што ли?

– Я, матушка, веселый человек, – отвечает Петрович. – А ты никак на огород собралась?

– На него, на окаянный. Иначе нельзя, ведь упрут же все, что осталось на грядках.

Петрович как будто этого и ждал. На весь троллейбус разнеслись строки стихотворения о грабителях неизвестного дорожной публике сочинения.

– Ты че, дед, сам выдумал про воров-то? – спрашивает «Солоха».

– Я и про осень золотую песню написал, – звучит в ответ.

И на салон обрушивается новое произведение веселого человека. Один из молодых людей не выдерживает переполняющих его чувств и говорит старичку:

– Дед, ну ты даешь! Ты же какие бабки можешь стричь на рынке или на вокзале!

– Мне не надо денег! Есть голик да веник! – шуткой отвечает тот.

Троллейбус плавно заворачивает в сторону Заозерного. С Петровичем время в пути пролетает быстро. Не заметили, как проехали почти весь город. На остановке «5-й микрорайон» Петрович спрыгивает из троллейбуса и всем машет рукой на прощание.

– Чудак-человек, – еле слышно шепчет огородница.

«На таких чудаках и держится Россия!» – думается мне.

Крепкий мужик
(Рассказ)

Уже много лет к этому слепому человеку идут и идут изо дня в день больные люди. Николай Петрович Бодров, владея уникальной методикой массажа, уже многих поставил на ноги. Сегодня возле магазина «Весна» встречаю хорошо знакомую мне бабу Нюру, постоянную пациентку Николая Петровича, которая рассказывает мне о своем вчерашнем посещении лекаря.

По ее словам, с Николаем Петровичем с самого начала лечебного сеанса происходило нечто странное. Через каждые две-три минуты Бодров прекращал делать массаж и обращался к какому-то неизвестному бабе Нюре существу со словами: «Собака! Ну чего пристала? За что? Ведь я не сделал тебе ничего плохого!» Произносилось это полушепотом; видимо, Николай Петрович даже подумать не мог, что кто-то может его услышать. Поначалу баба Нюра эти упреки чуть не приняла в свой адрес. А они повторялись в течение сеанса несколько раз.

Вдруг Бодров резко встал, вышел в коридор, бросился на колени и застучал по полу кулаками, продолжая проклинать виновницу его несчастий. На этот раз пациентка не выдержала и заговорила с Николаем Петровичем:

– Может быть, мне уйти? Что-то случилось с вами?

– Нет! Оставайтесь! Дело не в вас, – прозвучало в ответ.

– Николай Петрович! Вам плохо? – допытывалась старушка.

– Ничего, я мужик крепкий! Я с ней справлюсь! Ей со мной не совладать!

– Да с кем с ней? – не унималась баба Нюра.

– С аллергией! Глаза почти не видят ничего, а тут она, собака, гадина… Я крепкий мужик! Я с ней справлюсь!