Мир меняется вокруг нас, мы его меняем. Все то, во что мы верим обращается в пыль. Мы сами есть пыль.
Почему боль такая колючая? Она как свитер – время от времени приходится её надевать и страдать, умирая от уколов в тело. Мы мазохисты? Умалишенные создания? Прекратите…
Дело в том, что нам кажется, будто мир катится в пропасть, но на самом деле все остаётся неизменным, кроме нас самих; это мы мчимся в забвение.