И… похож на хозяина своего прежнего… вот же, и вправду я читала, что когда хаты кидают, Хозяина в новое место не прибираючи, то с годами копится в нем обида, а обида уже пользительную нечисть в жуть жуткую переиначивает.
Или… вот дурища, конечно, пыль пыли рознь. И нынешняя – клочковата, седовата, страшна – вовсе не пыль… вот клочья один к другому притянулись, срослись, слепились в фигуру страшенную.
Стою. Гляжу. Глазами хлопаю.
С чего это Арей переполошился?
Пылюка?
Ну… пылюка… странно, конечно, что она мне вдруг да по нраву пришлась… когда это я пылюку любила-то?