79

 
Нам иногда достаточно признать,
Что жизнь прекрасна просто так, по сути,
Вселенский смысл на кухне не искать,
Не полагать, что наше «Я» планету крутит,
 
 
Услышать жизни гимн и радость бытия
В ребёнка крике, громком и капризном,
Увидеть в летнем ярком свете дня
На бледной тонкой коже солнца брызги,
 
 
Почувствовать, что каждый жест любви
Рождаться заново всё тело заставляет,
Зажечь пожар в медлительной крови,
И отпустить мечту – пускай себе гуляет!
 
 
Достаточно для жизни просто жить,
Амбиции забыв, реальный мир увидеть,
Есть, пить, гулять, страдать, любить,
Бояться, верить, ждать и ненавидеть!
 
 
Душой гореть, земной, и в зной, и в дождь,
Взлететь в прыжке над предрассудков лужей
И с высоты понять, что всё, чего ты ждёшь,
На самом деле ты давно уж сделать можешь!
 

80. Женские руки

 
Руки уборщицы, руки доярки,
Руки актрисы и санитарки,
Руки врача и руки аптекаря,
Руки учителя, библиотекаря,
 
 
Руки геолога, руки писателя,
Повара руки, руки ваятеля,
Руки дизайнера и инженера –
Нет совершенству в мире предела!
 
 
Женские руки, тонкие, сильные,
Всегда и во всём идеально красивые,
Умелые руки, с гибкими пальцами,
Снуют вечерами над круглыми пяльцами,
 
 
Готовят обеды, рисуют картины,
Вяжут носочки, строят плотины,
Копаются в грядках, сажают картошку,
Умеют всего и везде понемножку…
 
 
Но главное дело, единственно важное,
Младенца взять на руки, впервые отважно,
Прижать, укачать, обогреть и погладить,
Молочную грудь к его губкам приладить,
 
 
И дальше, всю жизнь, охранять и беречь,
С бедой от ненужных пугающих встреч…
Женские руки – матери руки,
Не знают они, как выглядит скука,
 
 
Удержат они и коня на скаку,
Коль угрожает опасность сынку,
Из дома горящего вытащат дочку,
Если случится сия заморочка…
 
 
Женские руки всего лишь конечность,
Но сколько мужчин подарили им вечность!
Поэты и скульпторы, музыканты, писатели,
И не зря они все красноречие тратили!
 
 
Руки торговки и танцовщицы,
Нянечки руки и крановщицы –
Женские руки – руки священные,
В объятьях их вся наша с вами вселенная!
 

81

 
Где находится душа?
Думать надо не спеша:
Внутри черепа, возможно,
Её спрятал осторожно
Наш ваятель и творец…
Хотя вряд ли… Ум – гордец!
Не позволит он соседке
Поселиться в тесной клетке…
Тогда, может быть, в груди?
Рядом с сердцем, впереди?
Чтобы чувствовать душой,
Когда телу хорошо?
Ну а может, где-то ниже…
К другим органам поближе?
Непонятно всё же, где…
Может быть, вообще везде?!
От макушки и до пят,
Словно свадебный наряд?
А ещё есть вариант –
Где-то сверху, словно бант,
Как антенна, как связной,
Между космосом и мной…
Не узнать, похоже, нам,
Где души священный храм…
Но не стоит горевать!
Стоит жить, любить, прощать,
Делать в жизни всё с душой –
И всё будет хорошо!!!
 

82

 
Живу на работе, сплю мало и редко,
Обедаю чем-то простым, на ходу –
Закину в желудок коньяк и конфетку,
И вот уже снова хочу и могу!
 
 
Дни пролетают гусей косяками,
Тают страницы календаря,
Я их отрываю своими руками,
Втайне надеясь, что всё не зазря.
 
 
Мечтаю увидеть, что станет с весною
Лет через триста, а может, пятьсот,
Надеясь, что сердцем своим приоткрою
Двери для тех, кто позже придёт.
 
 
Спешу насладиться своим настоящим,
Вкусить от плодов, что так трудно сорвать,
С любовью вхожу в этот улей гудящий,
Где каждый стремится не дать, а забрать.
 
 
Плачу по счетам, размышляя о вечном,
Пытаясь себя для себя сохранить,
Терять не желая свой облик беспечный
Ради того, чтоб узнать, как мне жить.
 
 
Живу, как умею, стараясь как лучше,
Итог не известен, но вдруг повезёт?
Вдруг вынесет плот мой непрочный на сушу
И к берегу ласковым ветром прибьёт?
 
 
И там я узнаю простые ответы
На сотни вопросов, что гложут меня,
В высоких деревьях исчезнут секреты,
Свои тайны немые надёжно храня.
 
 
Живу на работе. И где этот остров?!
Дни пролетают. Черствеет душа.
Себя сохранить в этом мире непросто,
Угнаться за толпами, вечно спеша.
 
 
Глаза открываю, мечтая о чуде,
Пытаясь пробиться сквозь бренности смог,
Но вновь понимаю, что чуда не будет,
И с грустью в душе повторяю урок.
 

83

 
Одним из прекраснейших противоречии,
Коллапсов и казусов жизненных бурь,
Является нам настоящая женщина,
Точнее один парадокс – её дурь…
 
 
Всё в ней гармонично – готовит, стирает,
Детей нарожает, одежду зашьёт,
С работы всегда в магазин забегает,
Все даты семьи помнит наперечёт,
 
 
Красива, опрятна, одеться умеет,
Вот только молчать не умеет совсем,
И вынести мозг за минуту сумеет,
Сама понимая навряд ли, зачем!
 
 
Нам с ней хорошо… Иногда… Понемногу…
Она, как лекарство, где доза важна,
Чуток перебрал – и отправился к Богу,
А в нужной пропорции – чудо-жена!
 
 
Без женщин куда нам? А с ними туда же…
Вот в этом и кроется тонкий нюанс,
И доктор любой, безусловно, вам скажет –
Успех терапии определяет баланс!
 
 
Из этого вывод, милые дамы:
Без дури своей вы безумно скучны,
Чуть избыток её – и вновь сбой программы,
Кризис «блондинок» в масштабах страны.
 

84

 
Человеку нужны деньги –
Для чего и почему?
Почему нельзя бесплатно
Жить на свете – не пойму!
Кто-то хлеб печёт, а кто-то
Гонит крепкий самогон,
Кто-то платья шьёт, а кто-то
Водит грузов эшелон,
Кто-то лечит, кто-то пашет,
Кто-то развлекает всех,
Кто-то рубит, кто-то строит,
И у каждого – успех!
Обменял пальто на булку,
Молоко – на патефон,
В магазине взял, что нужно,
А не барахла вагон,
Занимаешься по жизни,
Чем захочешь и когда,
Поработал – и покушал,
А не хочешь – не беда,
Значит, ляжешь спать голодный,
Что не плохо иной раз,
Но зато всегда свободный –
Вчера, завтра и сейчас!
Если б было всё бесплатно,
То не нужно воровать,
Утащить, стянуть, припрятать
И за деньги убивать…
Нужно просто делать дело
От души и для души,
Выбирая дело смело,
Ведь любые хороши!
Наслаждаясь гордо этим,
Не страшась сорваться вниз,
И тогда войны не будет,
И наступит – парадиз!!!
 

85

 
Жизнь – набор звуков. Я чувствую себя безымянной буквой.
Ещё одной в алфавите. Пока неизвестной. Никем
не открытой. На М мяукает кошка. На С идёт снег
за окошком. На Л кто-то кого-то любит. На Т теряются
где-то люди. Я существую втуне. Не на Земле,
и даже не на Сатурне. Там, где вообще нет слов.
Кроме моих непонятных снов…
 

86

 
Замки рушатся…
Время неумолимо.
А уж тем более замки воздушные,
которые ветром пронесло мимо.
Они, как пушистые облака –
сохраняют форму, веришь в них пока.
 
 
Замки рушатся…
Превращаясь в руины.
А уж тем более замки воздушные,
которые – как из песка картины.
Они, как дворцы на пляже в прилив,
волна – и всё, никаких перспектив.
 
 
Замки рушатся…
Обрастают зелёными мхами.
А уж тем более замки воздушные,
которые придумали себе мы сами.
Они, как мечты о вечной любви –
неуловимы, лови не лови.
 
 
Замки рушатся…
Превращаются в артефакты.
А уж тем более замки воздушные,
которые всегда – аргументы, и никогда – факты.
Они, как и я, всего лишь тени –
плод глупых мечтаний и лени.
 

87. Жизнь без любви

 
В окнах темно…
И снова душа утопает в перинах забвенья.
И всё – всё равно,
Не радуют больше пустые мгновенья,
 
 
Живёт оболочка,
Пытаясь добиться хоть толики внешнего сходства,
Поставлена точка,
Не хочется видеть прогорклых эмоций уродства,
 
 
И пусть тяжело,
Но зато однозначно не больно,
Считай, повезло,
Если можешь дышать – и довольно!
 
 
Внушительно тусклым
Становится мир и великим,
Старательно грустным
Становишься ты и безликим,
 
 
Не хочется жить
В круженье кошмаров и прошлого яростных схваток,
Совсем не любить
И ждать за бессмыслие скорой и вечной расплаты,
 
 
Когда ты один,
Далеко в бесконечность уходят рассветы,
Среди мрачных картин
Ты хранишь свои горе-секреты,
 
 
В беззвучной ночи,
Вытирая ладонью забытые слёзы,
Ты кричи не кричи,
Не услышит никто этой странной угрозы…
 
 
Это жизнь без любви,
Это жизнь в отсутствие света,
Где нет жара в крови,
Где забыты все призраки лета,
 
 
Это жизнь под водой,
Где не греет зелёное солнце,
Пахнет вечной бедой,
И замёрзшее сердце не бьётся,
 
 
Где стекает со стен
Одиночество серой вуалью,
Где не ждёшь перемен,
Где не помнишь, что сон, что реальность…
 
 
Для того чтобы жить,
Ожидая с надеждой заката,
Надо просто любить…
Как тебя полюбили когда-то.
 

88

 
Закат багряным пологом упал… Прозрачный предвечерний
свет окутал руки, задумчиво ласкающие струны
у гитары… И этот чудный день пропал… И хочется
молчать. И говорить, и плакать, и смеяться от разлуки,
одновременно, чтобы рассказать, что же с моей душою
стало… которая так широка, но так чудовищно темна,
что лишь в такие дни живёт в безумном упоении, ловя
закатные лучи последним вдохом… и не надеется уже она
один хоть выход, но найти в прекрасном этом скудном
освещении… Где даже красота с подвохом. Свет догорел…
Гитара смолкла… Тьма опустилась, словно тёплый саван…
Я знаю – это не предел… Придёт ещё святой безжалостный
рассвет, но даже он своею чистотой не сможет всё
исправить… И где-то в водах этих, что отражают зеркалом
мою щемящую тоску по утонувшему вчера, я спрячу
свои глупые надежды на другое завтра до утра.
 

89

 
Короткое такое слово…
И на слуху оно, и ново,
И отражает глубину,
Когда, смеясь, идёшь ко дну.
А означает слово это,
Что лучше не у нас, а где-то,
Что благоденствует Европа,
А мы смакуем слово «жопа».
Мы в ней живём и умираем,
Считая нашу жопу раем,
Что помогает видеть тоже,
Как мы на ангелов похожи.
Ведь перманентность этой жопы
Вблизи зажравшейся Европы
Нам говорит о том, что люди
Живут лишь в чудо-Голливуде,
А мы, питаясь стухшей злостью,
Глодая президента кости,
Мечтаем только о Хургаде,
Где солнце, море, ром и бляди.
Поэтому и вечна жопа.
Как вечна старая Европа.
И дерзость бесконечных прений
Раздавит груз пустых сомнений.
И жить нам в нашей жопе долго…
Но есть в ней Дон, Байкал и Волга!
В ней есть бескрайние поля,
В ней есть богатая земля,
Леса, болота, горы есть,
Ресурсов всех не перечесть!
В Европе ж нету ни хрена!
Так почему ж не в «ж» она?!
Как умудрились мы вползти
В то место, где, как ни свети,
Всегда темно и тесно нам?
Где свален в кучу всякий хлам?!
Возможно, даже просто так…
Как сказочный Иван-дурак.
И вот теперь, чтоб выйти вон,
Мы пьём в деревнях самогон,
Коньяк и пиво в городах,
Во сне гуляя в хургадах.
Залезть-то просто, вылезть – нет.
Привыкнешь – и не нужен свет.
Хоть тесно в жопе, но привычно…
Остаться там вполне логично.